Сердце сжимается, дрожат руки.

- Простите, - говорит одна девушка, ловя мою ладонь. Она думает, что сделала мне больно. Нет, больно мне сделал кто-то другой. Тот, кто украл моего мальчика.

Потерпите, мама, Адам! Я сделаю все, чтобы вас вернуть.

Наконец, стайка девушек, что занимались мной в шесть пар рук, расходится в стороны.

Наконец, могу оценить результат их работ: неплохо. Французский маникюр и педикюр – классика.

Длинные платиновые пряди собраны в высокий пучок на затылке. Лишь несколько прядей свободно спадают со лба на лицо.

Лукаво улыбаюсь – Замир требовал никогда больше при нем не делать пучка.

Образ дополняет яркий, но не броский вечерний макияж.

Передо мной вывозят целую стойку, завешенную платьями.

Непонимающе моргаю глазами. Платье должно ждать меня в номере. Разве нет?

Вперед выходит щуплый парень в обтягивающих коротеньких брючках и огромных роговых очках.

- Настя? Настя Салтыкова? – он опускает очки и впивается в меня колючим взглядом ярко-синих глаз. «Таких радужек не бывает в природе – линзы» – проносится у меня в голове.

- Конечно, это ты!!! Дорогая!!! Ты меня не узнала? Я…

- Мне тоже интересно, кто же это? – позади гремит злой баритон, заставляя втянуть голову в плечи не только меня, но и стилиста.

А это, без сомнения, стилист. Вот только откуда он меня знает? Или он еще один «связной»? Или…?

8. Глава 7. Замир

Хлопает дверь.

Ушла. Сбежала.

Блядь!

Не думал, что она способна завести меня как раньше! О, нет! Даже не так!

Завести, как никогда! Мне хотелось отодрать ее до беспамятства, чтобы она не могла стоять на своих чертовых ногах. Трахать и слушать ее крики до сипоты. Сжимать ее тело и наматывать длинные серебристые волосы на кулак…

Член дергается в штанах. Наливается. Мошонка подбирается. А в животе отдается тупая боль неудовлетворения.

Ударяю кулаком по подоконнику.

Шлюха, что ты со мной делаешь?

Как мне выкинуть тебя из головы?

Есть один верный способ.

Улыбаюсь своим мыслям. Я должен насытиться ей, трахать до отвращения. Чтобы даже видеть было тошно. Вот тогда я выкину ее из головы и вышвырну из жизни.

Знакомая мелодия врывается в мое уединение. Хмурюсь. Что могло случиться?

Проверяю телефон. Все верно: Арес! Мой патрон и лучший друг!

- Арес? – не приветствую. Знаю, что он по делу.

- Замир, – не громко, но грозно рычит друг.

- Что случилось? – хмурюсь.

Арес сам отправил меня в эту чертову командировку. Результатов у меня еще нет, тогда зачем он звонит?

- Салтыкова Настя.

- И? – выгибаю бровь.

- Какого черта ты потащил ее в Питер?

- Потому что она моя секретарша, - пожимаю плечами, а сам напрягаюсь внутренне. Что это за допрос.

Падаю на диван, откидываю голову.

- Какого черта она трубку не берет?

Где-то глубоко внутри просыпается давно забытое ядовитое чувство. Оно черной змеей оплетает сердце и сжимает его в своих отравленных объятьях. Ладони сжимаются в кулаки. Смартфон жалобно хрустит в руке.

Ярость вперемешку с чувством собственничества жгут изнутри каленым железом.

Втягиваю воздух. Что Аресу понадобилось от МОЕЙ… хмурюсь… секретарши? Он же женат и счастлив!

- Замир, блядь! Даша скоро весь город на уши поднимет. Еле удержал ее от звонка в полицию! – не дожидаясь моего ответа рычит патрон.

Выдыхаю.

- Она телефон забыла в кабинете.

На другом конце тоже выдыхают. С облегчением. Улавливаю едва слышное шипение.

- Замир, - устало произносит Арес. – Ты знаешь, я никогда не лезу…

- Давай уже! – опять напрягаюсь. Сейчас я точно услышу что-то новое для себя.

- В общем, если ты не знаешь, Настя – подруга Даши. И она за нее очень переживает.

- И?

- Поэтому держи свои лапы и член от нее подальше!