Практически падаю в кресло, пристегиваю ремень и потираю запястье.

- Чего ты добиваешься? – горячее дыхание опаляет ухо.

Со стороны, это выглядит, наверное, очень мило. Девушка и мужчина, что-то нежно нашептывающий ей.

- О чем вы?

- Не прикидывайся дурочкой, - в его голосе появляется та холодная ярость, что пугала меня раньше до чертиков. – Я не поверю, что твое появление в моем офисе после стольких лет – чистая случайность.

- Мне все равно, во что вы верите, а во что нет, - выдыхаю одним порывом. Тихо, едва слышно.

Слышу глухое рычание.

- Я пришла устраиваться на работу к господину Саакяну, только потому, что его жена сама предложила мне протекцию, - сжимаю подлокотники до боли в пальчиках. – Встреча с вами ПОСЛЕ ВСЕХ ЭТИХ ЛЕТ – всего лишь неприятная случайность.

Выдыхаю. Я сказала, что хотела. Почти все, что хотела.

- Значит, Н-Е-П-Р-И-Я-Т-Н-А-Я, - он растягивает слово, смакуя каждую букву. Отчего нервы взвинчиваются до предела, а холодок пробегает вдоль позвоночника.

Он мне этого точно не простит. И накажет. И, кажется, я уже догадываюсь, как именно.

7. Глава 6

- Дурманян, номер на двоих, - Замир бросает на стойку администратора наши паспорта.

- Ваш номер готов, все пожелания учтены, господин Дурманян, - девушка услужливо кивает и торопливо забивает наши данные в компьютер.

- На двоих? – мои брови ползут вверх.

- Запись в салон? – словно не слыша меня, спрашивает у администратора Замир. Длинные пальцы отбивают дробь по высокой стойке, заставляя вздрагивать меня и администратора.

- Для девушки, - администратор отрывает взгляд от компьютера и быстро пробегается по мне, - запись на маникюр, педикюр, эпиляцию, массаж, вечерний макияж и прическу. Все верно?

- А? – мои глаза ползут на лоб, а рот открывается.

- Вы забыли стилиста, - хмурится Заммир.

- Прошу меня извинить, все верно. И услуги стилиста.

Босс кивает.

- Ваш ключ-карта, господин, - девушка кладет на стойку наши паспорта и пластиковую карту, делает знак портье.

– И для госпожи…

Рядом на стойку ложится вторая карта.

Но взять ее я не успеваю. Резким движением босс перехватывает и ее.

- Приятного отдыха в нашем отеле, - губы администратора расползаются в любезной улыбке. Слишком открытой, слишком манящей.

Замир больше не обращает на нее внимания. Кивает портье и подхватывает меня за локоть.

Да что это такое? Сколько можно?

Но высказать вслух свое возмущение я не решаюсь. Терплю, глотая боль и обиду.

- Номер на двоих? – шепчу, едва за нами закрываются двери лифта.

Бросаю напряженный взгляд на портье. Не хочу, чтобы он услышал.

- У нас много работы, - отвечат босс буднично, никого не стесняясь. Почти буднично, если бы не блеснувшие порочным обещанием его до этого холодные серые глаза. – Ты же не думаешь, что приехала на ПРИЯТНЫЙ отдых?

- Нет, конечно, нет.

Стараюсь задушить на корню, затопляющую меня панику. Так лучше – уговариваю себя.

Он будет рядом, но и его ноутбук будет рядом. В записке ничего не сказано, про то, что он должен быть включен или разблокирован. Просто вставить карту и все. Плевое дело!

Портье провожает нас до номера, услужливо распахивает высокие двухстворчатые двери.

Черный номер! Практически все огромное пространство с пола до потолка облачено в черный цвет. Белым пятном лежит пушистый ковер, светлыми брызгами бросаются в глаза подушки на роскошной постели.

От одного ее вида низ живота тянет, и дрожат ноги.

Делаю несколько шагов и замечаю двери на одной из стен: ванная и кабинет. В той же черно-белой гамме в разных пропорциях.

Сквозь приоткрытую дверь успеваю заметить набор полотенец: черные и белые. Два пушистых махровых халата, которые можно накинуть на влажные разнеженные тела…