Звонок сбросился и тут же начался вновь.

– Мне нужно ответить! – вскипела, и сделав два шага вперед, оттолкнула его плечом, выскочив из раздевалки.

– Дарья Игоревна, это Надежда Михайловна, воспитатель Риты. Вы могли бы подъехать в садик сейчас? – донесся обеспокоенный голос из трубки.

Ощутила, как кровь отливает от моих губ. Руки начинают подрагивать.

– Что случилось? С Ритой все хорошо?!

– Да… Но… Не совсем. Вы не беспокойтесь, пожалуйста…

– Что с моей дочерью?! Обострение?! – зашипела я в трубку, озираясь по сторонам.

Марк вышел следом за мной. Но очевидно, такой важный начальник не будет ждать пока я поболтаю по телефону. Поэтому он предпочел гордой походкой удалиться в свой кабинет.

Я лишь проводила его сумрачным взглядом. Все мои мысли уже были в детском саду, рядом с дочуркой.

– У Риты поднялась температура. Мы вынуждены были вызвать скорую помощь… – лепетала Надежда Михайловна в трубку.

– Как? – опешила я. – Она ведь час назад была в полном порядке…

– Да, но после завтрака я заметила, что она вялая. И-и-и…,

– Ясно. Спасибо! Я буду! Конечно же! Я приеду как можно скорее!

Наспех забрала сумку из раздевалки и прямо в спортивном костюме вылетела в холл центра.

– Пожалуйста, подмени на первом занятии. У Ритки температура. В сад скорую вызывали, – схватила за руку Марику.

Та лишь хлопнула глазами в ответ поспешно мне закивала.

Марика знает, что у моей дочери астма. Легкая форма, но все равно накладывающая свой отпечаток на ее жизнь. Обострения я боюсь больше всего.

От бессилия хочется топнуть ногой по асфальту, словно мне самой только три.

Приложение с такси показывает, что машина приедет только через тридцать минут. А на автобусе я буду добираться до сада и того дольше.

– Это уже входит в традицию, – слышу знакомый голос неподалеку. – Видеться здесь. На парковке.

Поднимаю глаза и натыкаюсь на лихача, который вчера меня сбил. Клим. Дворецкий. Это теперь будет каждый день повторяться? Чертовы встречи. Здесь. На парковке. Такие традиции мне не нужны.

– Вы меня помните? – улыбнулся мужчина. – Меня зовут Клим, я вчера Вас тут нечаянно… сбил.

– Помню, – осекла я его, нехотя выхватывая детали из образа. Бедрами Клим подпирает дорогую машину. Одет строго, но, конечно, со вкусом. В руках вертит брелок от авто. А на безымянном пальце – кольцо. У Марка, кстати, обручального нет.

А вот его брат ведет себя слишком настойчиво с посторонними девушками для статуса женатого человека.

Еще один Дворецкий окинул меня чувственным взглядом. Черт, как же они все же похожи!

– Куда-то торопитесь? – поиграл бровями мужчина. – Могу подвезти.

– Спасибо. Не надо. – сухо отозвалась, и уткнулась глазами в мобильник, мысленно подгоняя такси.

– Да бросьте. Я не кусаюсь. Мой брат владеет этим центром. А у Вас ребенок сюда ходит? Это же была Ваша дочка вчера? Да?

От такого любопытства начинаю скрипеть зубами. Потому что от Дворецких мне свою дочь хочется оберегать, как Кощею иглу.

– Извините, я тороплюсь, – буркнула неохотно и отошла ближе к проезжей части, чтобы попутку поймать.

Сзади послышался звук шин по асфальту. Неугомонный Клим сел за руль и остановился прямо возле меня. Открыл пассажирскую дверь изнутри.

– Садитесь, пожалуйста. Я чувствую свою вину за вчерашнее. Позвольте ее искупить? – и при этом сделал такие глаза, что котик из «Шрека» нервно дымил бы в сторонке сейчас.

Вздохнула. Мысленно махнула рукой и села в машину.

– Мне нужно в детсад на Советском проспекте.

Дворецкий номер два деловито кивнул.

– Что-то случилось? – участливо поинтересовался, с интересом косясь на меня.

– На дорогу смотрите. Пожалуйста, – я вцепилась руками в сумочку на коленях. – Ничего не случилось. Просто у дочки поднялась температура.