Женя усаживает меня на переднее сиденье, едем до аэропорта молча. Чтобы не удариться в панику, я стараюсь не думать ни о чём, просто читаю про себя все известные молитвы, взываю к высшим силам, чтобы всё это оказалось недоразумением. Только бы он выжил, только бы выжил.
Пожалуйста, родной, ты же не можешь оставить нас вот так. Пожалуйста, не оставляй нас, пожалуйста…
Дорога кажется мне бесконечной, но когда мы подъезжаем к аэропорту, попадаем в пробку. Вижу впереди скорую, которая тоже не может проехать, кто-то сигналит, вокруг суета, похоже, здесь все такие же, как мы.
Я не могу сидеть, выскакиваю из машины, бегу к зданию.
– Вика, куда, – кричит мне вслед Женя.
Я не отвечаю, просто бегу вперёд, уже видя, что впереди толпятся люди, там раздают какие-то листки, слышу надрывный плач женщины, крики. Замираю перед небольшим мемориалом из цветов, свечей, игрушек. Это уже несут родственники?
Боже, как же страшно. Как страшно. Только не это…
Когда ты видишь такие картины по телевизору в новостях, это вызывает грусть, и только. Но когда ты переживаешь это сам… Эти цветы и свечи становятся для тебя страшным приговором.
Стою в растерянности, кто-то всовывает мне в руки лист.
“Список погибших” - читаю сверху.
Дальше имена, фамилии. Всё плывёт, никак не могу разобрать, прижимаю лист к стене, веду по столбцу пальцем. Замираю…
Всё… Мой мир рушится, придавливая меня обломками…
Беркутов Роман …
Нет… Это какая-то ошибка…
Зажмуриваюсь, снова смотрю.
Нет. Надпись никуда не исчезла. Она здесь, и она отнимает мою последнюю надежду, и кажется, мою жизнь…
Снова какая-то женщина рядом надрывно кричит.
Или это я?
– Вика! Вика! – доносится откуда-то издалека голос Жени…
Под спиной что-то холодное…
– Женщине плохо, скорую сюда…
Голоса доносятся, как через трубу, а потом и вовсе исчезают…
2. Глава 2.
Я лежу в своей комнате, заторможенно рассматриваю наш потолок. Обычный, белый. Через месяц мы собирались делать ремонт, я хотела чего-то нового, более яркого, современного. Мне казалось это важным. Какая я идиотка. Злилась иногда на Рому, что он столько времени проводит на работе, а на помощь мне в домашних делах времени у него не остаётся.
Сейчас я бы всё отдала, только бы снова знать, что у него очередной аврал, но с ним всё хорошо…
Медленно поворачиваю голову к окну. Светает. Получается, скоро уже утро?
Я смутно помню, как попала вчера домой. Мне что-то вкололи в скорой, и стало всё безразлично.
А где Мариша? Ах да, её вчера Женя отвёз к моей маме. Дочка пока не знает, и я понятия не имею, как ей скажу.
Встаю кое-как с кровати, тело болит, как будто я старая и больная. Медленно бреду в ванную, умываюсь несколько раз холодной водой, взгляд натыкается на зубную щётку Романа. Руки начинают дрожать. Иду по дому, как привидение. Кругом шарики, по ковру рассыпаны конфети. Всхлипываю. Это сюр какой-то. Как так? Мы так мечтали об этом празднике. Мариша так его ждала…
Останавливаюсь над плакатом с нашими фото. Рассматриваю каждое из них, внутри начинает гореть сильнее, а потом взрывается от боли…
Как же так, Рома, как ты мог нас оставить? Как я теперь одна. Я же не выдержу, я не умею, не знаю…
Я всё ещё не верю. Вот он, такой красивый, улыбается, держит на руках нашу малышку, а вот здесь мы смеёмся над обезьяной в зоопарке, а здесь Рома несёт в руках пойманного в море краба… Боже.
Всё? Это и вся наша счастливая жизнь? Она закончилась?
А дальше что? Темнота? Тоска? Холодное одиночество?
И что мне делать вообще? Как правильно в таких случаях? Что от меня требуется?
Если бы мой муж просто умер, сейчас пришлось бы организовывать похороны, я бы смогла попрощаться с ним, у меня было бы место, куда я смогу отнести цветы и просто поплакать. А так… Куда идти? Чего ждать?