– Я любил тебя, Диана, – лепечет Доминик.
– А потом разлюбил… Бедный-бедный Ники!
– Не разлюбил…
– Послушай-ка, Дом, ещё раз квакнешь про свою любовь – и я забуду о своем обещании, и отправлю тебя в качестве завтрака на крокодилью ферму. Понял?
– Малышка, ты ведь не такая…
– Задолбалась ждать трамвая! Да пошёл ты, пентюх обоссанный!
Почти шесть утра, а я всё мечтаю уснуть. Птицы верещат, как чокнутые. Не хочу больше май. Рождество хочу! Хочу, чтобы рядом был мой Реми, и обнимал меня за шею, и смеялся, и называл мамочкой… Я хочу уснуть, а проснуться такой же счастливой, какой бываю только рядом с ним…
Я просыпаюсь злая, как собака. Кутаюсь в одеяло и бегу закрывать окно. На улице снега намело, как в сибирской деревне. Никто не чистит, тоже мне – цивилизация! Послезавтра Рождество, а мне хочется голову задрать и громко протяжно завыть.
Где же ты, чёртов Странник? Неужели опять?.. Неужели не сбудется?..
Глава 4
2018–2019 гг
Диана
20 декабря
– Любить иных – тяжёлый крест, а ты прекрасна без извилин…
– Думаю, с извилинами я гораздо прекраснее, – я покосилась на Тимура, справедливо полагая, что строчки предназначены для меня.
Мы, как два старых пентюха, сидим на лавочке на открытой террасе его загородной избушки и таращимся на падающий снег. В Подмосковье снега нападало немерено, а у Тимура здесь просто сказочно красиво. И хоть ноги уже подмёрзли даже в валенках, в дом уходить не хочется, ведь смотреть из окна – это уже совсем не то.
– Не любишь Пастернака? – спрашивает Тимур.
– Нет, мы с ним кардинально расходимся во мнениях.
– Мальчишка без ума от тебя, – прозвучало совершенно не в тему, но почему-то я сразу поняла, что речь о Фели.
– Это взаимно, – я невольно вздыхаю.
После нашего свидания в аэропорту я всё время ждала вопросов от Тимура. И вот – не прошло и суток…
– Помню, ты вроде говорила, что вы друзья…
– Так и есть…
Проходит, наверное, минута или две, прежде чем Тимур задаёт следующий вопрос:
– Слушай, Карамелька, а мы тогда друг другу кто?
Наши взгляды встречаются, и мы одновременно начинаем ржать.
– Вообще-то я надеюсь, что мы с тобой… друзья, Тим, – я легонько толкаю его в бок.
– Тогда мы как-то неправильно дружим. Я прямо чувствую, что меня где-то на*бали.
На нас накатывает новая волна веселья. Иногда с матёрым волком Баевым бывает очень легко. Жаль, что редко.
– Слушай, Диан, а тебе обязательно на Рождество лететь в Лондон? А то может со мной рванёшь? Я тебя с дочкой познакомлю. Ты была когда-нибудь в Чикаго?
– Не-а, в Чикаго пока не пришлось. Да я бы с удовольствием, но никак – в Лондоне меня очень ждут к Рождеству.
– Кто? – требовательно спрашивает Тимур.
Иногда он ужасно бесцеремонен, но господин Баев привык задавать вопросы в лоб и, обычно, ждёт такого же прямого ответа. Диктатор. Я смотрю ему прямо в глаза… Моя тайна перестала быть тайной по моей же вине. А мне на самом деле очень хочется говорить о Реми… Я кричать о нём хочу на весь мир!
– В Лондоне меня ждёт сын.
– Твой сын? – удивлённый Баев выглядит забавно.
– Нет – отпрыск английских аристократов! Тим, ну а чей ещё сын может быть в таком контексте?
Тимур смотрит на меня совершенно новым изучающим взглядом.
– И-и… что он делает в Лондоне? Ну, кроме того, что ждёт тебя…
– То же, что и твоя дочь в Чикаго – учится в частной школе.
– Ну, моей-то уже шестнадцать…
– А моему пока пятнадцать, – признаюсь я, скромно потупив глазки.
– Пятнадцать… Сыну… – медленно, почти по слогам, произносит Тимур, словно для того, чтобы осознать и впитать информацию, её необходимо покрутить на языке и пожевать. – М-м… Похоже, это какая-то очень мутная история.