Кроме сплошной пользы мукалтина (выводящего сглаз и порчу) для женского здоровья, космический маг рассказала о близком родстве с Брежневым и графике открытия порталов. Предложила гипноз за 500 рублей.

Я предпочитала впадать в забытье и менять сознание с действующей владелицей поместья. Каждый вечер, сменив Сиси под виноградом, мы сидели, сплочённые трёхлитровой банкой коньяка. Тётьлюда рвалась начистить чакры и подбить третий глаз целительнице, сетовала на новую власть, запретившую продажу алкоголя с 22 до 10. Часа в 3 ночи, уткнувшись затылком в побелку на стене дома, я теряла связь с реальностью под хохот качающихся южных звёзд.

Сбежала я после предложения съездить за травой. "Я место знаю. У тебя машина большая, в багажник много войдет" – буравила гипнотическим взглядом мои лобные доли внучка Брежнева . Ночью снились колхозники, метавшие вилы в клубы пыли из-под колёс моего авто. Потом оказалось, что колхозники – это переодетые сотрудники Госнаркоконтроля.

С криком "Вещий!" я подорвалась в 5 утра. Дети услышали "Вещи!", не стала спорить. В 5:30 мы уже ехали в Гурзуф.

Вот захотелось сыра копченого косичку (не спрашивайте). Сижу, разорвала пакет зубами, грызу (опять не надо интересоваться).

Солененький, копчененький, мягкий. Как надо.

Прям и днем бы ела, и ночью два раза откусила.

А потом как-то..ну, вроде так всегда было. Успокоилась, спокойно кушаю и еще с аппетитом.

Наступает момент – понимаю, что ем уже по инерции. Просто: вот сыр в руке в надруганной упаковке, вот я – значит надо есть.

Ну и закономерный финал. Чего-то соленый сыр, что капец. И состав бы посмотреть. И срок годности. И фу…воды бы сейчас…ммм…или пивка. Но за рулем.

Попыталась еще откусить (уплОчено жеж). Не. Фу.

Но не выбросила. Положила на пассажирское сиденье. Пахнет. Эстеты сказали бы – воняет. Везу. Делаю вид, что не знаю откуда это и еще немножко виноватая какая-то, и стыжусь почему-то.

Привезла. Положила в холодильник. Подальше.

Выброшу через неделю-две во время обострения синдрома Золушки.

Вот и в отношениях так же.

Гурманом надо быть, господа. Развивать тонкий вкус. И не ходить в магазины на голодный желудок, чтобы не обнаружить себя с дошираком в ̶п̶о̶с̶т̶е̶л̶и̶ руках.

– Мама! Я тебя съем! – играет младший.

– Зачем? А кто вам будет готовить, стирать, помогать с учебой и в жизни, лечить, купать, успокаивать, подбадривать и утешать, вставать ночью укрыть или раскрыть, вытирать сопли, дуть на царапины, ловить бабочек, гулять, носить гироскутер, возить на море, давать денег…

реплика старшего сына:

– …ешьте

Передо мной море, надо мной сосны. Официант несет кофе и шоколадный торт с шоколадом в шоколаде.

Дын-дын. Смс.

"Я чувствую – тебе сейчас очень плохо"

Как иногда хочется кому-нибудь третий глаз на *опу натянуть. И только шоколадный торт с шоколадом в шоколаде удерживает.

Время застыло желеобразно. Заполнило всё помещение, прислонило к стене, посадило на подоконник, размазало по стойке.

Изредка желе всколыхнётся хлопком двери и поглотит вновь прибывшего. Рябь вербальных конвульсий новичка стихает.

Это не больно, не страшно, не стыдно. Просто долго.

Всё тлен. Всё суета. Всё тщетно.

Медитируй на альманах "Сад и огород". Выучи наизусть две страницы подписного каталога. Сломай самооценку об обложку произведения "Неутолимая жажда". Рассмотри исподтишка смазливого блондина и разочаруйся, когда он встанет.

Почта России. Черепаха, на которой держится Земля. Кузница буддистов.

Моя знакомая ненавидит суши, но раз в год заказывает на дом со словами: "А вдруг я их полюбила?"