Но мне-то уж куда? Я никогда не была оптимисткой или хотя бы реалисткой. Пессимизм, о да! Взгляд на всё под призмой тотальной безысходности и тлена, даже если это не так… или не совсем так. Боль и ненависть, приправленные огнеопасным коктейлем из кучи заморочек, комплексов и старых шрамов. А в самом эпицентре этого безумия… ОН.

Гремучая смесь.

Просто коктейль Молотова, блин. Осталось только поднести спичку и бросить. Пофиг куда… или в кого…

И сейчас эта смесь снова бурлит во мне, агонизирует.

Разговор с Владом стал своеобразным триггером, запустил внутри старую бомбу с часовым механизмом. Теперь остаётся только ждать, когда рванёт. И таймера не видно за роем беснующегося хаоса мыслей, которые с упорством инквизитора продолжают истязать мой разум. День за днём.

Хотя дала себе зарок. Встала на нужный, как мне казалось, путь. Правильный путь! Решила всё поменять.

Ага, в который раз…

Что он там говорил?

«Это всё с самого начала было лишь игрой, и поигрался он со мной знатно… Ещё и натрахался вдоволь…»

Так, кажется…

Но он меня ничем не удивил. С самого начала только об этом и думала, знала, только так и воспринимала происходящее… Но, сука, отчего ж тогда так погано-то, а?! Почему нельзя просто стереть себе память, выжечь из себя это дерьмо и просто двигаться дальше? Жить дальше?..

— Хм… детка, блин…

Поднимаюсь с дивана, прохожу в кухонную зону студии, открываю крайний ящик гарнитура, достаю с верхней полки пачку сигарет. Лёнька как-то раз был в гостях и забыл, а я закинула её туда с мыслью, что когда друг придёт снова – заберёт. Или выкурит у меня же.

Открываю окно настежь, запуская в квартиру удушливый ночной воздух, забираюсь с ногами на подоконник. Достаю сигарету, оттуда же зажигалку. Прижимаю фильтр к губам и замираю. Смотрю на противоположную часть одного единого новостроя, на окна, в которых преимущественно не горит свет, затем вниз на детскую площадку, тут же рядом спортивная площадка с новенькими турниками, некоторое количество припаркованных машин. Снова на окна.

Тяжело вздыхаю. Опускаю руку с сигаретой, откидываю голову назад.

«Хватит, Алён… Хватит истязать себя. Хватит мучить…» — заботливо нашёптывает сознание.

Больше двух месяцев прошло, чёрт возьми. Я ждала достаточно. Надеялась достаточно. Что бы там ни было, он не вернётся, ничего не объяснит, невзирая на то, была ли там, в прошлом, хоть крупица правды или всё от начала и до конца является одной сплошной ложью. Я знала, на что шла. Знала, чем всё кончится. Всё. Хватит. Пора двигаться дальше.

И появление Влада кое-что прояснило. Вернуло меня в тот чёртов ноябрь. Напомнило, в каком дерьме всю свою жизнь варился и, уверена, продолжает вариться Ян и ему подобные. Его распрекрасные дружки, его чудесная невеста, все эти бесконечные тёлки, бабки, клубы, тусовки… Смешно даже. Чтобы вспомнить, каким конченым подонком он был с самого начала, сколько дерьма от него натерпелась, мне всего-то нужно было встретиться с его приятелем.

Пообщаться, так сказать, «по душам».

Интересно, как много Ян ему рассказал? Про то, как спал со мной, как приезжал ко мне, как мы ужинали в разных совершенно обычных кафешках, как болтали, как потом колесили по городу, как молчали в абсолютном комфорте друг с другом…

Мне так точно было комфортно в те моменты. Впервые за всё время, проведённое с этим без преувеличения сумасшедшим и, безусловно, опасным человеком, мне было действительно комфортно именно в те моменты. А ему? Что чувствовал он? И чувствовал ли вообще что-то? Значило ли для него что-то, что происходило в те дни? Ведь не может быть