И камнями швырял в тело нежное.
По тебе короеды лазали…
В общем, всё осталось по-прежнему.
Принцу
Побудьте мальчиком смешным,
О знатный принц высокомерный.
Тогда ослабится зажим
Объятий спеси. И манерность
Не затуманит вашу суть
Перебродившим соком драмы.
И не случится вам уснуть
Под гнётом злости и дурмана.
Как ваш незримый щит тяжёл,
Вручённый предками сурово!
Обречены вы на престол,
На лесть без искреннего слова.
Но нынче правит карнавал —
Властитель взбалмошный и шалый.
Пока никто вас не узнал,
Смешным побудьте и лукавым.
Пестрей, нелепее наряд!
Колпак потешный не забудьте!
Из мрака – в свет! Из света – в мрак!
Дурачьтесь, смейтесь, балагурьте!
Да, завтра станет всё, как встарь:
Надменность, слуги, лесть у трона…
Но в сердце будет жить бунтарь
С повадкой вольной ветрогона.
Но будет помниться восторг,
Полёт ребячливо-игривый.
И звонкий танец лёгких ног,
И взгляд доверчиво-счастливый…
***
А конь мой закусил уж удила.
Хочу скакать – но только без седла.
И чтобы – были крылья у коня,
И чтоб завыли ветры на меня,
И чтоб в крови безумие бурлило,
И чтоб влекла меня громады сила.
В душе струна бы каждая дрожала,
А буря с визгом в спину подгоняла.
Над головой взмывали бы драконы,
Созвездья, мчась, лишились угомона,
Луна лила бы серебра рулады,
А звёзды их ловили б для услады.
И с облаков глядели бы русалки,
Плетя венки из солнечной фиалки.
А Млечный Путь простёр свою ладонь,
Чтоб, не запнувшись, мой промчался конь,
Чтоб я пропала в лёте по Вселенной,
Расставшись навсегда с планетой бренной.
Чтоб бури вальс кружил, не умолкая.
И чтоб душа всегда была живая.
Песнь о Есенине
Все пути, все дома запорошены.
Стыл декабрь. И хандра – тут как тут.
И беспутные кудри Серёжины
Ветры времени треплют и бьют.
Кабаки и случайные женщины,
Резкий пламень прозрений и чувств…
Глотку душит клеймо деревенщины.
На зубах – почитания хруст.
Ни Москва, ни Рязань, ни Америка,
Ни Толстая, ни Райх, ни Дункан,
Ни мольба, ни божба, ни истерика
Не смогли удержать ураган.
Скандалист, и распутник, и пьяница,
Всем соривший – деньгами, детьми,
Балагурством, строкою, что тянется
С давних пор и жива в наши дни.
Запрещали, пылили в забвении,
Осуждали, не помнили дат…
Отчего же при слове «Есенин»
Так туманится нежностью взгляд?
Мир есенинский – заводи, всполохи,
И кленочек, что матку сосёт,
И качаловский Джим, и черёмуха —
Нашим душам загнить не даёт.
Пусть не услышит…
Это имя лелеешь в душе ты нежнейше.
Для него стать готова хоть нимфой, хоть гейшей.
Перед ним – безоглядно – ты вся нараспашку.
И заранье прощаешь ему все промашки.
Перед ним утаишь ты ревнивые слёзы.
Все улыбки его – твой обманчивый козырь.
Солнце в мире одно – ты уверена в этом —
То, что ночью и днём охраняешь в себе ты.
Пусть твердят, что ты просто придумала сказку.
Только в мире ничто над тобою не властно.
Ты не станешь раскрашивать чувством афиши.
…Пусть он даже тебя никогда не услышит…
***
Есть фортепьяно. На нём не играют.
Есть ваза, но только давно без цветов.
Есть пыль, её никогда не стирают.
Она сохраняет след чьих-то подошв.
Есть миф, но в него уже некому верить.
Есть свет, но который опаснее тьмы.
Есть вечно открытые сонные двери.
Есть окна без стёкол с предвкусьем тюрьмы.
Есть чей-то портрет в задохнувшейся раме.
Есть белый до дрожи чумной потолок.
Есть злые слова, что читаю на память.
…Был синий туман, что однажды увлёк.
В фиолетовой дымке
Я не здесь, я всё там,
В фиолетовой дымке.
Заблудиться хочу
Я совсем, навсегда.
И в каком-то далёком,
Нелепейшем снимке
Проступают предчувствия,
Что моя там звезда.
Не хочу возвращаться
В то, что грубо и зримо.
Не хочу оторваться
Я от кубка с отравой.
Всё же мы – пилигримы,
Не свободны от грима,