– А что? Эта прерогатива есть только у тебя? – вздергиваю подбородок, сражаясь с дрожью от нервного возбуждения.

– Я тебя никогда так не называл, – качает он головой, глядя прямо в глаза.

Открыто, не мигая.

– Да, всего лишь скинул сообщение в ВК с красочной фоткой, верно? Или память совсем подводить стала, и ты все подзабыл?

Не хочу уступать.

И не буду.

Не теперь.

– Когда это было? – хмурится Султанов, изучая на меня нечитаемым взглядом.

Издевается? Хочет еще раз потоптаться по больному?

А пусть!

Все равно так накипело, что давно уже пора проткнуть этот гнойный нарыв и освободиться от прошлого до конца.

– Через несколько дней после того, как ты меня… – на продолжение не остается сил, и я просто сглатываю, устремляя взгляд поверх широкого плеча.

И пофиг, что он видит, как слезы наворачиваются и застилают глаза. Я не подписывалась под тем, что самая сильная и смелая. Я – обычная, слабая.

– Маша…

Сулейман поднимает руку, протягивает ко мне, но щеки так и не касается, врезаясь в мой обеспокоенный взгляд. Сжимает ее в кулак и опускает, выдыхая открытым ртом облачко пара.

– Послушай. То, как я поступил с тобой тогда… Знаю, что вышло дерьмово. Я – мудак и виноват. И то, что в свой день рождения был пьян в дрова, меня не оправдывает, как и слова твоей подружки, что ты давно в меня влюблена, хочешь быть со мной, только боишься проявить инициативу. Но. Черт! Тогда в пьяном угаре я в них поверил. Потому что очень хотел верить. Понимаешь? Хотел до одури. И ты… Ты ни слова не говорила против, только улыбалась и прятала взгляд… А по поводу победы – бред полнейший. Я никому ни слова не говорил. Да мне и не до этого было. Я тогда проспал почти сутки. Меня Тищенко еле растолкал вечером в воскресенье, заставив вещи собрать. В понедельник в пять утра мы уезжали на тренировочные сборы на два месяца. Со всеми гонками и переездами в себя пришел только в среду или четверг. Клянусь на могиле друга, почти брата, – Султанов подходит к гранитному камню, где нам все также открыто улыбается Сашка, и касается памятника, – только тогда я стал тебя искать. Звонил из Подмосковья оба месяца, но номер не отвечал. Писать было некуда, ты удалилась из соцсетей. И первым делом, когда нас отпустили, рванул к тебе, чтобы поговорить, попросить прощение, предложить... Неважно… Но ты уехала, а нового адреса твои родители мне не дали. Подружка же вообще херню сморозила.

Такой правды я не ожидаю.

Она так сильно отличается от моей, что я теряюсь.

Мотаю головой, пытаясь распутать клубок, что закрутился и завязался кучей узлов, и не могу. Вот же, еще минуту назад, все было просто и понятно. Он – насильник, я – жертва.

А с его слов… всего лишь недопонимание, недосказанность и чей-то злой розыгрыш, где мы оба стали жертвами обстоятельств. Так что ли?

Нет…

Не может быть…

– Так если ты молчал, откуда Сашка узнал про ту ночь? За что он тебе врезал? Что-то не сходится, Сулейман, – качаю головой, пытаясь найти зацепки и подловить его на лжи.

И спотыкаюсь на последнем слове.

Нет, не стал бы он на могиле лучшего друга врать.

Нет.

Никогда…

Не Султанов.

– Ромка ляпнул хрень, хотел подначить меня тобой. Мы повздорили сильно, а Сашка сам додумался. Я не стал отнекиваться от прямого вопроса. Как и сопротивляться, когда он ударил. Понял, что заслужил, хоть и с опозданием. Но я действительно ничего ему не говорил. Никому ни слова. И тебе я ничего не писал, клянусь. Некуда было писать. Твоя страничка была удалена.

– Значит, кто-то воспользовался твоим телефоном, ответив за тебя, – делаю единственный напрашивающийся сам собой вывод и прикрываю на пару секунд глаза.