Это, если кто не понял, небольшая выдержка из речи МЭРина, которую тот держал перед ошалевшими художниками.

Разбрелись художники со своими картинами по всему Гостиному Двору в поисках своего места. Но не было им места…

Нигде…

– Здесь нельзя – загораживаете…

– И здесь тоже нельзя – не положено…

– А здесь, так во-още – только за деньги и то не всем!..

Втиснули их-таки, всем скопом, в дальний угол парка имени первого Красного писателя…

Стойте…

Пока что…

Вот здесь-то и почувствовал Художник первые признаки болезни. Самочувствие его пошатнулось, впрочем до агонии было ещё далеко…

Настоящая Агония началась в тот год, когда рухнул… Что-то там рухнуло… У многих… Не у всех…

Россиянам, впрочем, к разрухе не привыкать, но в тот раз обернулось всё по серьёзному…

Поток прибывающих на курорт, впрочем, не иссяк. Наоборот, увеличился даже за счёт тех, кто не смог выехать в дальнее зарубежье. Но уже не было пьяных загулов по кабакам, не швырялись в музыкантов деньгами. «Тугие» кошельки ушли в разряд преданий и легенд. И, к огорчению художников, случайные курортники, забредавшие в их «медвежий» угол парка, проходя мимо стендов с картинами ускоряли шаг и смущённо отворачивали в сторону головы.

Впору было задуматься о дальнейшем существовании.

– Надо пробовать в центр выгребать, хотя бы с портретами…

– Надо… Авось – пронесёт…

– Конечно пронесёт!.. Да не перестреляют же нас там!.. В самом деле?!

Не перестреляли.

Нет.

Что вы!

Просто…

…подошли служивые. Взяли, сперва в сторону – «под козырёк», а затем Художника – под белы руци, и в кутузку его, на трое суток. Чтоб под Ногами не путался…

Напоследок – ткнули-таки его дубинкой в почки и захлопнули за ним железные двери…

Рухнул Художник лбом в холодный, бетонный пол и отпустил своё сознание в очередное путешествие…

Интересно, куда на этот раз, в прошлое или в будущее…

Что-то я запутался…

А может в параллельное?..

А в нём…

…телефонный звонок…

– Ты как там?..

– Меня давно уже нет. Я умер…

– То что надо! Давай к нам, ночным стражем. Нам творческие личности нужны…

…полная луна освещает Сторожу путь. Территория у него большая – в полчаса не обойдёшь. А Сторож и не торопится. Запрокинув голову к небу, разглядывая далёкие звёзды, он бредёт не спеша по заданному маршруту, мотая фонариком вправо-влево… Пусть видят (кто там его контролирует по видеокамерам), он – на посту.

Бездонное небо влекло Сторожа своей ночной магией. Хотелось, раскинув руки, а хорошо бы – крылья, подняться ввысь, к звёздам и остаться там навсегда…

На века…

Полнолуние. Собачий вой вдалеке…

– Хочь бы, чё-ли, укусил кто-нибудь!.. В самом деле… Оборотень там, или вампир… Может хочь жизня бы стала веселее… И интереснее… В самом деле!..

После ночной смены дорога домой лежала через магазин. Хлеб, колбаса, две пол-литры «беленькой», с запасом, так сказать… Что ещё?..

У подъезда Сторожа отирается знакомая ему личность…

– А-а, Васька. Ты что тут? Только не говори мне, что меня ждёшь! Мне некогда!

– ……? А-а? – Жадно рассматривая прозрачные пакеты Сторожа.

– Я с ночной, идите вы к ……!

– А может …………?! А-а?! – В глазах тоска и жажда…

– Ладно, пошли к твоим охламонам в подвал. Хрен с вами!

– … раз пол литра, два пол литра, три… Где – там? В пакете? У стены? Что это – Смирновская? Самогонная?!?! Хрен с ней, наливай!

…льётся рекой, льётся без устали, без меры…

– Чё там? Время?.. Шесть часов чего? Утра или вечера? Домой… Щас-с гляну… Выгляну… – Вернулся. – Темень на улице… Продолжим… Наливай…

Позже…

– Три часа чего? Дня – ночи? На улицу, за мной! Щя глянем! О-о!!! Просветлело! Домой! Васька, за мной! Домой…

– Васька! Твою мать! Отлепись от забора, брошу на хер!.. Я тебе чё, поводырь чё-ли? Щас-с брошу! На хер ты мне сдался… О! Тележка… – Сторож присмотрелся. – Блин, да она не одна, а с мужиком… Ну да на… мужика этого… Васька! Ты где? Щас-с я тебя уложу в телегу и домой отвезу… Постой… Это кто? Твою мать!.. Это кто, Васька?.. Учитель?.. Тва-аю… ма-а-а… Васька, глянь, это же мой Учитель… Это же он учил меня рисовать… В детстве…