Наблюдая в зеркало заднего вида бегущих за мной барабак, я понимаю: жизнь движется в Перед!

Как – то очень давно, в незапамятные времена, в тридевятом царстве,

которого больше нет, ближайший друг мой и одноклассник, будучи тогда еще

студентом матмеха ЛГУ, записал следующее интересное свое наблюдение…

Как писал один великий скульптор – Микеланджело Буонаротти

(в переводе Андрея Вознесенского): «Теперь опишу свою внешность с натуры.

Ужасен мой лик – бороденка, как щетка. Зубарики пляшут, как клавиатура…» Ну, и так далее.

Подхожу к зеркалу. Смотрю… Круги под глазами. Одутловатая физиономия, от сна опухшего лентяя. Взъерошенная шевелюра с кисточками на ушах. Вечно мокрый нос и нечто сзади, выщипанное и вылезшее, полинялое, неопределенного уже цвета. Лысеющий, должно быть, мой хвостик… О! Великий гений, как же вы не одиноки во своей оценке!

«Улыбнись!» – Говорю я себе. – «От улыбки твоей убегут все печали. И к несчастью, не только они…» Первый сверху слева, пятый, третий снизу слева и второй снизу справа. Вот и все, что в памяти осталось от зубов… Страшно и глупо. Ибо что может быть страшнее и глупее беззубой белки? С облезлым хвостиком и кругами под глазами?.. А хочешь, я тебе спою? Слушай же!

«Фа-фа-фа. Ши-ши-ши.

Нифигашешки не шлышно

от Бежжубой белошки, в тиши

распевафшей пешни…»

Эскалатор… Куда он нас ведет? И что тебя ожидает наверху? Где те,

которые поднялись впредь тебя? Важно то что однажды, ступив на движущуюся эту ленту, назад дорогу не найдешь. И здесь уместно вспомнить, как некто Гераклит из глубины веков нам проорал «Нельзя войти дважды на одну и ту же ленту эскалатора!» И вообще, скажи спасибо за то, что твоя лента едет вверх! Посмотри на лица тех, кто движется навстречу по такой же ленте вниз! Они веселы. Они полагают, что их лента движется вверх, а наша – напротив, вниз. Если бы я был с ними, что видели бы мои глаза, зная, что минуту назад, находясь на другой ленте, я видел ту же картину с точностью до наоборот?..

Эскалатор…

Спрыгиваю с исчезающих ступенек и по инерции бегу вперед. Хвостик мой элегантно перекинут через левую руку, как салфетка официанта. Впрочем, нет. Скорее я похож на пожилого данди с тростью на руке. Стою, как и все. Жду поезда. И вот если вы меня сейчас спросите о том, куда я еду, то могу поклясться, что просто пошлю вас вслед этих рельс, ведущих в темноту.

«Как нам, стоящим на платформе, познать секреты поездов?» – как когда – то заметил великий Данте…

Лица, лица, лица…

Женщина со следами помады на губах и тремя сумками продуктов «…плывет в тоске необъяснимой…", как сказал бы уже совсем иной Питерский поэт времен Великого Забвения…

Мужичек интеллигентного вида в мятом плаще, в очках с перекошенной оправой… Группа товарищей с очень солнечного юга, стоящие вокруг своих баулов… Старикан на скамейке, босой, жующий булку… Впрочем, он вряд ли едет… Пацан – вылитый Гарри Поттер, – только без метлы. Но зато с крутой мобилой, от которой проку нет в метро, да еще и с пачкой сигарет в кармане… Кого еще я пропустил? Ах, да! Себя… Ну и я тут тоже стою.