Стихи и песни 1990 – 2020 Артур Арапов


Как автор писал эту книгу

«Наконец-то я решился создать и опубликовать книгу практически со всеми своими стихами и песнями. Давно об этом мечтал, но из-за количества ненапечатанного и разбросанного по черновикам материала, всё не решался.

А стихотворного материала за тридцать с лишнем лет накопилось действительно много. Уже сейчас, в процессе формирования книги, выходит больше 500 страниц, а это далеко не всё.

Кстати, изданные ранее поэмы и сказки в стихах в новую книгу не войдут.

Труднее всего перепечатывать самые старые стихи и песни, написанные ещё в 90-ых. Разумеется, в те времена не было у нас интернета, не было словарей, поисковиков, не было Википедии и правил правописания в открытом доступе. Да, тогда я был записан в библиотеку и постоянно (раз в две недели) обменивал в ней книги. Но это, конечно, не интернет. И листать толстенный словарь Ожегова, чтобы докопаться до истины, было для меня не самым весёлым занятием. Это вам не забить в поисковик любую фразу.

Многие мои стихи того времени не представляют какой-либо особой художественной ценности, а скорее являются только неким историческим фактом, имеющимся в моей жизни. Я спрашивал себя для чего я это делаю? Зачем мне эта книга? Какой мне лично сейчас от этого прок? А в ответ услышал:

– Ты должен это сделать, чтобы отдать дань тому пареньку, которым ты был тогда. Что он, по-твоему, зря писал, что ли? Зря напрягал свои извилины? Представь, как ему было бы обидно узнать, если бы ему (там, в прошлом) сообщили, что, имея все возможности, он сам в далёком будущем плюнет на всё, что было для него дорого!

И я согласился.

Много лет лежат черновики в одной большой куче, лежат просто так, в них томятся тысячи строчек, написанных, пусть временами и коряво, но от всего сердца. Где с влюблённостью, где с досадой, где с юношеским задором и бравадой. И никто их не увидит, никто не прочтёт, никто не восхитится… если я сам не напечатаю!

Да что я, преступник какой-то, чтобы так поступать с собой прежним?! Мало того, что я не сохранил несколько общих тетрадей со своими стихами (к сожалению, сохранились не все черновики: почти всё самое юношеское исчезло, а ведь я писал ещё с начальной школы), так ещё и то, что осталось – сгубить?!

Составляя сборник, я сразу столкнулся с кучей проблем. Сотни стихов не могут разом взять и вместиться в одной голове! Собрав первые 200 страниц, я, к своему ужасу, понял, что местами стихи дублируются, и, вообще, происходит полная путаница, в которой не то что читатель, но и сам я ни за что не разберусь!

– Что же мне делать? – спросил я себя снова. – Может, разбить по годам написания?

И я начал расставлять стихи по годам. Вначале всё шло нормально, но оказалось, что не все стихи подписаны, и их так много, что всё равно можно перепутать, какие уже добавил в книгу, а какие нет! Несколько раз я ошибался и вдруг натыкался на одно и то же стихотворение, подписанное разными датами.

– Да расставь ты их в алфавитном порядке, и всего делов! – посоветовал мне внутренний голос.

Подумал я над этим предложением, подумал…

И решил разбить стихи и песни по десятилетиям, а уж из каждого десятилетия расставить в алфавитном порядке. И работа закипела более слажено! Я уже не натыкался на одно и то же. Ошибки практически исключены. С десятилетиями то я не ошибусь! Одно написано в девяностых, другое – в нулевых, третье – в десятых годах. И всё по полочкам. Собрался перепечатать из черновика стих… так-так, на такую-то букву начинается… нет, такое ещё не печатал – давай его сюда! – и смело печатаю.

Знаю, работа над книгой продлится ещё немало времени. Возможно, придётся разбить на два или три тома, или сделать как-то ещё… Но, как говорится, главное – начать, ведь начало это как раз и есть та самая «лиха-беда» из поговорки. А уж раз начал, так обязательно когда-нибудь закончишь!»

11.06.2020

Предисловие

Дорогие читатели, вы держите в руках книгу, которая писалась не один год, а, как говорит само название, целых тридцать лет. Конечно, писал я её все эти годы не сидя за столом, а по ходу жизни, в череде радостей, проблем и всех прочих обстоятельств. Вошедшие в неё стихи и песни долгое время копились в рукописных черновиках, на десятках общих тетрадей, а также долгое время на компьютере, в отпечатанном виде. Жизнь то ползла, то летела, менялись краски и декорации мира. И моё мировоззрение, что прекрасно видно по стихам и песням, тоже менялось. Но некая душевная составляющая, как мне кажется, оставалась неизменной. Верю, мой труд не пропадёт напрасно и вы его примете и прочувствуете.

Артур Арапов 2020

1990 – 2000

Ах, зачем говорят

Ах, зачем говорят,
Ну зачем говорят
Здесь, в стране дураков, все подряд,
Вечный бред этих слов,
Что в стране дураков
Не хватает, увы, мудрецов?
Вот родится мудрец,
Тот, кому Бог – отец.
Ну кто скажет ему «молодец»?
Пусть умён, пусть смышлён,
Пусть хоть чем наделён,
Да кому здесь, скажи, нужен он?
Он воскликнет: «Эй, друг,
Посмотри-ка вокруг!
Как живём мы? Как будто без рук!»
И готов вновь и вновь
Проливать свою кровь,
Лишь бы сеять повсюду любовь.
А его не поймут,
А его засмеют,
И над ним учинят самосуд.
«Никчему нас учить!
Тебя лучше казнить!
Слишком ты уж умён, чтобы жить!»
Середина 90-х

Белым пухом запорошило

Белым пухом запорошило,
Но не небо хмурит бровь.
Это сердце затревожило,
Вспомнив первую любовь.
Это сердце вновь волнуется —
Чувства хлынули рекой,
От того, что не целуется
Вновь любимая со мной.
Я брожу один по холоду,
По обломкам первых чувств.
Не сберёг святого с молоду
Я впотьмах своих безумств.
То, что было, возвратить нельзя.
Что ж, глупец, доволен будь!
Сердце, словно по ножу скользя,
Болью скрасит весь твой путь.
Ноябрь 1994

Бессонница-проказница

Ой, расскажи мне, расскажи,
Бессонница-проказница,
О том, как где-то там, в тиши,
Ждёт милого красавица.
С мечтами белоснежными
В оконце отворённое
Глядит глазами нежными
Она – в меня влюблённая.
На сердце не тоя тоски,
Ты расскажи, бессонница,
О том, что с нею мы близки
Так, что нельзя опомнится!
С желаньями безумными
Никак не в силах справится,
Ночами звёздно-лунными
Ждёт милого красавица!
На подоконнике свеча,
А над столом – пушистый пар.
О чём-то весело бурча
Там разгулялся самовар.
И как мне рады там всегда!
Что даже и не верится!
Ну, отпуская меня, беда!
Меня ждёт моя девица!
26 ноября 1995

Были-жили дедка с бабкой

Были-жили дедка с бабкой
Во дому совсем дрянном.
Им дано судьбою гадкой
Было – смерти ждать вдвоём.
Ни детей, ни утешенья,
День и ночь – одно и тож.
Ну с чего взять развлеченья?
Что у старости урвёшь?
Дед хотя и дурачина,
То не главная беда.
Родила бы бабка сына,
Да не те уже года.
Зубы-то, и те то сгнили,
Что тут скажешь о другом?!
С заду жди одной ванили,
Да и то давно с песком!
Что и та в хлеву корова,
Что с ней взять? – одни рога!
Без быка уж чуть здорова,
Не дождёшься молока!
То не жизнь, то просто скука,
Беспросветная зима…
И решились сляпать внука
Из коровьего дерьма.
Наступил тот миг треклятый!
Словно в грязь упав с коня,
Вот, вооружась лопатой,
Дед исчез средь бела дня
Во хлеву, и там кудесить
Взялся, и на божий свет,
Дней так-этак через десять,
Ай да внука вывел дед!
Бабка страсть как удивилась!
«Ах, хорошенький какой!»
Даже щами подавилась.
Ладно дед её, ногой
По горбу задев, избавил
От волненья… Дед шутник!
Внуку сам рубаху справил
С мешковины в тот же миг.
Он сказал: «Живи, родимый,
Нам на радость, да себе!
Лишь один ты нам любимый
На весь свет во всей избе!»
Так и зажили все вместе.
И корове был б почёт,
Если б ту случайно в тесте
Не спекли под новый год.
Был уж внук здоровше деда,
И ухожен, и пригож,
И мила его беседа,
Только почему-то всё ж,
Лишь его зачуяв с дали,
Несмотря на доброту,
Все носы вмиг затыкали,
Обходили за версту.
Ноябрь 1994

Быть может, явь, а может, сон

Быть может, явь, а может, сон,
Но я загнал коня.
Разбойники за медный звон
Зарезали меня.
Мои поминки справили
Среди чужих лесов.
И на снегу оставили
Лежать и ждать волков.
Уже и тело с духом врозь…
Но… гром во тьме ночной!
И вдруг, как призрак, белый лось
Предстал передо мной.
Он мне сказал: «Послушай, друг,
Не рано ль уходить?
Не напоролся б ты на сук,
И мог бы славно жить!»
И понял я,
Пока путь не отчищен от сучья,
Могилы рановато нам копать.
Жить надо, как бы трудно не пришлось,
И сук ломать, ломать, ломать!
Об этом знает даже белый лось.
Кто видел красный океан?
Таких вокруг полно.
Здесь льётся кровь из рваных ран,
Как красное вино.
Забыта честь, забыт закон,
Разбой повсюду – факт.
И режут всех за медный звон.
И воют волки в такт.
Вновь в теле дух я ощутил,
С желаньем сук сломать.
Тогда я Бога попросил
С земли меня собрать.
И Он собрал куски меня,
Их заново слепил.
Очнулся я вначале дня
И сук перерубил.
1995

В вечный хаос проблем

В вечный хаос проблем
Ты опять превращаешь
Простоту бытия,
Всё тебе недосуг.
Всё спешишь, а зачем?
Ты уже забываешь.
И дорога твоя
Просто замкнутый круг.
Дни летят и летят,
В ночь их время уносит.
Боги на небесах
Усложняют твой путь.
Как и сто лет назад
Сердце нежности просит,
Звёзды тлеют в глазах,
И не найдена суть.
Ты спеши, не спеши,
А чудес не бывает.
Всё равно твой трамвай
Опоздает на век.
Только в мире души
Сад любви расцветает.
Ты цветы в нём сажай,
И растапливай снег.
Для чего оставлять
Мир души лишь ненастьям?
Ведь на деле давно
Доказал опыт их,
Что не стоит искать
Счастья в бегстве за счастьем.