Очередная новая напасть.
Да так ли уж близка своя рубашка?
Утратив и терпенье, и покой,
Однажды мой хранитель даст отмашку…
А если точным быть – махнёт рукой,
Негромко буркнув в сторону при этом:
«Влезая в неприятность, к небесам
Ты, парень, обращался за советом?
Не думал? Нет? Выкручивайся сам».
Археолог
Раскапывая память, лезешь в пекло…
Снимая слой за слоем отложенья —
Окаменевший мусор, пыль, наносы —
Откапываешь странные руины:
Мостов, давно, казалось, ставших пеплом;
Воздушных замков, преданных забвенью…
И множество ответов на вопросы,
Забытые, но дышащие в спину.
Ответы из раскопок – тот же мусор:
Вопросы потеряли актуальность,
Став средоточьем детского наива
И юношеского максимализма.
Забыть и наплевать? Но плод надкусан
Не раз, не два. А грубая реальность
Лишает ощущенья перспективы
И не внушает чувства оптимизма…
Франт
Наверное, нежданный визитёр,
Усвоив, что встречают по одёжке,
Не начинал с минуту разговор —
Давал понять: не мелкая, мол, сошка.
Нарядом, обречённым на успех,
И запонками в кипенных манжетах
Затмить и поразить пытался всех.
В роскошном фраке. В лаковых штиблетах.
А как насчёт души? Да что – душа…
Невидима. Но, видимо, одета
В наряды, что не стоят ни гроша.
В рогожном фраке… В лыковых штиблетах…
Октябрь. Гроза
Рассветный луч
не смог пробиться
в урочный час
сквозь толкотню
угрюмых туч.
Примолкли птицы,
пропали с глаз.
Пожалуй, дню
привычный шаг
легко, вольготно
свершить, увы,
не суждено.
И полумрак
закрасил плотно,
до синевы,
моё окно.
Сверкнуло… Гром!
Гроза? Да полно…
Октябрь. Зима
придёт вот-вот.
Но… Вздрогнул дом!
И вспышки молний
сведут с ума…
Ну что за год?!
По стёклам – дрожь
от экзерсисов
природы. Нет
в запасе слов!..
Осеннее настроение
Слабый запах дыма от костров.
Воробьи попрятались куда-то…
И многозначительно багров
Отсвет уходящего заката.
Не иначе, скоро холода
И дожди придут. Не врут приметы.
Растворится, канет без следа
Бабье, кратковременное лето…
Всё проходит. У всего свой срок.
Завершенье всякому началу
Возвестит неслышимый звонок.
Но пока его не прозвучало.
Или в повседневной суете
Не услышан был, – ведь он неслышим.
Ночью дождь исполнит па-де-де
На подмостках подозябшей крыши.
А когда оранжевый рассвет
Улыбнётся вкрадчиво, по-лисьи,
Вступит – в свой черёд – кордебалет
Ярких, пёстрых, разноцветных листьев…
И хлынул дождь.
Без компромиссов.
Из давних лет…
Из детских снов…
Изменюсь
Мне давно уже твердят: меняться надо.
Возраст – шутка ли – а скачешь, как юнец.
Ну, кому нужна подобная бравада?
Стань серьёзнее. Солидней, наконец.
Что за детство – чуть не прыгать от восторга
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу