Я молчу, прислушиваясь к его словам и пытаясь поймать внутри отклик. Логично. Все исчезло, что могло бы дать нам зацепку.

Взгляд Елены становится задумчивым. А я решаю пойти и поговорить с персоналом лично.

– Кто последний видел его живым? – спрашиваю у коллеги, тот указывает на девушку, которая нервно сидит у стола, теребя папку с бумагами.

Подхожу к ней и задаю тот же вопрос.

– Девушка. Она пришла минут за десять до убийства, – отвечает она. – Я сделала копию с ее паспорта и пропустила в здание. Но сейчас ничего нет. Данные исчезли.

Это странно. Почему все данные о ней стерты? Хотя логично…

– Вы можете описать эту девушку? – я стараюсь не скрывать напряжения. – Какие-то особые приметы. Цвет волос, глаз, шрамы какие-то. Тату?

Администратор тяжело вздыхает и смотрит на меня напряженно.

– Блондинка, волосы длинные, распущенные… Глаза голубые.

От каждого слова сердце взволнованно ворочается в груди. Это не может быть совпадением? По крайней мере я в такое не верю точно.

– Может быть что-то еще? – продолжаю давить. – Что-то более узнаваемое?

– Да… Я вспомнила. Я назвала ее Дарьей Николаевной. Как в паспорте.

В этот момент у меня будто что-то екает. Дарья… эта девушка. Она была здесь. И теперь я знаю точно, что все не случайно. Мы все в какой-то степени в это впутаны.

Я чувствую, как интуиция заставляет меня двигаться дальше. Нам нужно найти ответы. Нахрена она завалила этого мудака? А мне что делать? Сдать ее к херам собачьим? Единственное, что ясно совершенно точно – я уже не смогу отстраниться от этого дела.

Я просыпаюсь от неприятной головной боли. Веки тяжелые, в горле пересохло, а мысли скачут, как сумасшедшие. Где я? Что произошло? Оглядываюсь, пытаясь вспомнить. Комната небольшая, но уютная. Деревянные стены, ковер с узором, который видел, наверное, еще советские времена, и лампа, тускло освещающая пространство. Одеяло сбито на пол, а я лежу в своей одежде и дрожу от холода. Ладно не голая и на том спасибо.

Мгновенный порыв паники сжимает грудь. Я поднимаю с пола одеяло и кутаюсь в него, чтобы согреться. Попутно пытаюсь собрать в кучу обрывки воспоминаний. Убийство Громова. Машина. Ночь. Этот странный мужчина… Марат. Да, точно. Марат. Полицейский. Кажется. Сердце колотится, а в висках пульсирует боль. Почему я с ним? Где он сейчас? Холод пробирает до костей, словно мне никогда не согреться.

Поднимаюсь с кровати, но ноги подкашиваются. Все вокруг чужое, как и чувство, что я здесь не должна быть. Или, наоборот, должна? Заворачиваюсь в одеяло, будто это спасет. Комната кажется безопасной, но каждый ее угол навевает тревогу. Где я? И как выбраться отсюда? Придется осмотреться и найти выход.

Осторожно выхожу из комнаты, прячась за углом, как будто за дверью может притаиться кто-то опасный. На кухне слышен шум. Глухой, ритмичный, будто кто-то переставляет тяжелые вещи. Тепло, пахнет чем-то жареным, но от этого запаха только мутит. На пороге я замираю. Передо мной стоит огромный мужчина, его массивные плечи едва не касаются потолка. Бородатый, мрачный, он кажется изваянием из камня. Сковородка на плите шипит, а он, не замечая меня, что-то помешивает.

– Выспалась? – его голос звучит низко, как раскат грома, от которого внутри все обрывается.

Я вздрагиваю от неожиданности и нервно сглатываю, поправляя одеяло.

– Вроде да, – мой голос предательски дрожит. – А где Марат?

– На работу дернули. Что-то у них там случилось, – буркает здоровяк, не поворачиваясь. – Тебя оставил мне.

Сердце ухает куда-то вниз. Оставил? Почему он ушел? Что, если это ловушка? Или хуже – я просто лишняя? Моя рука непроизвольно сжимает край одеяла. Они наверняка уже ищут меня. Эти люди… они найдут. Что тогда? Что, если сейчас кто-то следит за домом? Я киваю, стараясь спрятать страх, но внутри все вибрирует от страха.