А, да, и "Потом" не будет. Я вообще планирую избегать Стаса, как поступал он все мои прошлые пять лет. А поскольку виделись мы чаще всего при моих попытках попасть к нему на работу, когда мне было особенно паршиво, то сейчас шанс встретиться в ближайший год вновь равен почти нулю!

Переспросил. Ммм, про что он?

— Планы? Вечером на работу, так что пора уезжать. Нужно подготовить фотозону, настроить свет, успеть сделать пару пробных кадров, опять все переставить и проверить объективы.

Буднично интересуется, уходя в коридор и возвращаясь оттуда с моим чулком, который приходится отобрать.

— Много съемок в праздники?

— Нет… наверное, как у вас, большинство фотосессий были в декабре. Сейчас запоздавшие срочники, их постобработка и подготовка к Рождеству.

— Интересно… - тянет, протягивая мой смартфон с подоконника. Находит платье, приходится также выхватить. Убирает свои джинсы и футболку в стирку, застилает диван, превращая это место в квартиру образцового содержания.

— Рутина, - продолжаю следить за ним. - У тебя что? К бабушке?

Кивнул, дополнив:

— Сначала к Хакеру за мотоциклом…

— Хакер?

— Ну, тот…

И я поняла, что речь о том, кто кинул ключи от шохи и кому я обязана за всё это вот.

— Почему "Хакер"? Просто не вяжется ваш род деятельности и…

— Потом сама у него спросишь.

— "Потом" не будет!

И он так снисходительно глянул, мол, "знаем-знаем мы Вас, Алика Ахметовна, куда Вы денетесь", что я аж ногой топнула, натянув наконец нормально чулки. Стас же продолжил:

— Еще заеду к Дане в больницу, проверю, как у него дела, куплю фруктов, и только потом уже к бабушке.

Забавный и чудовищно хороший, аж оскомину вызывает… и я не знаю, зачем, но сама спрашиваю:

— Вы выступаете в новогодние?

Булочка обдает ледяным прищуром, обещая кару небесную, если я посмею там появиться, и это при том, что я уже как бы видела все и даже больше!

— Да не приду я! Сдался ты мне…

Решает не развивать раздор, отвечая:

— Да, только сегодня перерыв. Завтра уже репетиции и вечером выступление. Еще нужно ставить новую программу, но это не твое дело.

О да, не моё!

Так что я прохожу в прихожую, надеваю сапоги, пытаясь выбросить из головы всё всплывающие айсберги воспоминаний об его касаниях в этих квадратных метрах. Даже застегиваю шубку, созерцая себя в зеркале на двери.

Стас же подходит сзади и, будто так и надо, надевает мне на голову капюшон его толстовки, натягивая тот максимально низко и игнорируя мой ненавистный взгляд исподлобья. А я только волосы более менее уложила…

Хватит. Нужно вызвать такси…

Машину обещают подать аж в течении пяти минут, что по словам хозяина квартиры - большая удача. Но вообще логично, город вымер после 31-ого и часов до одиннадцати едва ли проснется.

Стас же быстро одевается, берет небольшой рюкзак, даже находит мой клатч и снова отдает платье, о которых я, конечно, успела забыть. Впрочем, как и о бюстгальтере. И кто ж его знает, куда он делся. Я точно помню, где он его с меня снимал, но что произошло дальше - загадка, покрытая десятью слоями ванильных облаков.

Да и здесь сейчас всё кажется совершенным - нигде не торчат мои бретельки, нигде не виднеется черное кружево, за которое я как-то выложила три тысячи… Я даже смотрела под диваном! Ничего не нашла, но не решилась спрашивать Стаса, так филигранно его откинувшего. Так что если предмет моего нижайшего падения не испарился бесследно, во что я почти уверовала, то станет когда-то для кого-то сюрпризом.

И я надеюсь, этим человеком окажется не его будущая девушка.

Надо спросить... а то мало ли. Но я просто стою и смотрю, как он обматывает на себе шарф, и борюсь с желанием поправить его, чтобы было красиво. Потому вздыхаю и прикусываю губу. Тот замечает, уже выпроваживая меня из квартиры: