Так просто сделать вид, что прячешься. И так больно потом оказывается падение из своего убежища.      

- Я сейчас ужин сделаю, - бормочу, когда муж заходит на кухню.     

Садится за стол, складывает руки на нём и опускает голову.      

- Я не голоден, - откликается тихо, и я застываю, занеся руку над несколькими пачками макарон.      

- Понятно.     

Сажусь напротив и пристально смотрю на мужа. Хочу знать, что случилось. Хочу понимать, как мне существовать рядом с этим человеком, который сейчас кажется настолько незнакомым.      

И замираю, стоит только Дане вскинуть на меня взгляд.      

В нем столько боли. Столько странной, ни на что непохожей тьмы. Никогда не видела ничего подобного - как будто демоны напали на Верниковского и утащили его в свой ад.       

- Говори, - хрипло умоляю. - Говори уже, что произошло…      

Совсем не того, что отвечает Даня, я жду. Совсем не это готова услышать.      

Чуть откинувшись назад и сложив руки на груди, муж смотрит на меня и говорит:        

- Соф… я прошу сейчас не для себя. Прошу за маленького мальчика. - Он делает паузу, поджимает губы, будто передумал в последний момент.
Маленького мальчика… того самого, который мне снится? Но кто это? Как я вообще с ним связана. А потом Даня шепчет три слова, после которых вся моя жизнь, до этого момента казавшаяся выстроенной и устоявшейся, падает в бездну:     

- Спаси моего сына.     

4. 2.2

Что?      

От ужаса таращу глаза на Верниковского. Это что - шутка такая? Какой, к чёрту, сын? У нас нет детей, если он не помнит!       

Нервно хихикаю, но Даня серьёзен. Смотрит на меня так, что мне кажется, будто кожу заживо содрали. Осознание, что наша семья именно в этот момент летит в тартарары - убивает. Но я уже знаю - всё никогда не будет прежним.      

- Спасти… кого? - глухо отзываюсь в ответ.     

Мой голос кажется мне чужим. Это не я сейчас говорю с Даниилом. Это какая-то другая женщина, способная взять себя в руки и произнести эти слова.      

- Спаси моего сына. Он пропал.       

Трясу головой и закрываю глаза. Надежда на то, что в первый раз мне просто послышалось, тает, словно лёд в бокале виски. Вот только эффекта анестезии от алкоголя - нет.      

- Спасти… твоего сына?        

- Да.      

Господи! Господи, за что мне всё это?      

Вода в кастрюле на плите начинает кипеть. От бурлящей поверхности идёт пар.    

И, кажется, именно такой пар и затуманивает мой мозг, иначе как объяснить себе тот факт, что он превратился в желе, я не знаю.     

- Верниковский, давай сделаем так, - говорю чуть истерично.      

Даниил смотрит на меня так странно, что у меня по спине мурашки толпами бегут. Никогда не видела такого его взгляда.      

- Как?      

- Я просто создам видимость, что не заметила твоего отбытия, а ты - сделаешь вид, что не говорил мне подобных слов. Идёт?     

Мой голос дрожит. Срывается с губ хриплыми короткими звуками, в которых мало что можно понять.      

- Соф… помоги найти сына.     

- Да какого к чёрту сына?!        

Не выдержав, я вскакиваю на ноги и, схватив солонку, кидаюсь ею в мужа.     

Какого, чёрт бы всё побрал, сына? Откуда? Что за хрень он вообще несёт?       

- Моего, Сонь… у меня всё это время семья вторая была.      

На мгновение я застываю. Это не может быть правдой. Вот то, что сейчас так спокойно произнёс муж, просто не может быть правдой. Но он начинает говорить - быстро, сбивчиво, как будто боится, что я в любой момент его остановлю и выпру на хрен. Именно это желание сейчас у меня и превалирует.     

- Но сейчас всё неважно. Ты же как ведьма иногда - скажешь и всё сбудется. А сейчас Марк пропал. Убежал куда-то и всё. А он ведь маленький такой. Беспомощный. Помоги, Сонь. Любые деньги заплачу.