— Господи, да проезжай ты уже, — закатывает она глаза, глядя в боковое зеркало. — Я была уверена, что вы давно отсюда уехали, — сдает назад, выезжая с парковки. — Знаешь что? Я тебя сегодня не отпущу, — осеняет ее. — Такая встреча! Пусть Чернышов подвинется!

Ее слепая уверенность в том, что мы все еще вместе, портит мои нервы. Эта дебильная убежденность преследовала меня повсюду на протяжении последних трех лет. От общих друзей, близких и дальних родственников, соседей и просто знакомых. Удивление, сожаление, а потом любопытство.

Всегда любопытство и желание заглянуть «в трусы» нашему браку.

Я не обсуждала это ни с кем и никогда. Долгое время у меня был только один советчик в любых вопросах. Один авторитет, чье мнение я ставила во главу угла. Убивать эту привычку было сложнее, чем другие. Я как инвалид, у которого выбили из руки костыль. Домашний цветок, который держали под стеклянным колпаком. Но ведь такой я и была. Домашней девочкой, которую сдали с рук отца на руки мужа. Все тяготы жизни тащат его плечи… а мои… мои для того, чтобы он мог ни на что при этом не отвлекаться.

Раз уж сегодня такой необычный день, решаю послать все к черту и объявляю:

— Мы в разводе.

— Что?! — слышу шокированный вопрос. — Ты шутишь?!

Пфф…

— Не-а, — откинув солнцезащитный козырек, провожу по губам пальцем и распределяю по ним малиновый бальзам.

Машка ведет машину молча пару минут, потом выдает:

— Мой мир не будет прежним.

Мой тоже, но это проходит.

— Перестань, — смеюсь, глядя на украшенную неоновой подсветкой городскую телебашню.

— Нет, ну правда! — восклицает она. — Вы же были как половинки. Он так на тебя смотрел… и ты на него. Мне кто-то присылал ваши свадебные фотки. Я жила с надеждой, что любовь существует. Настоящая. А не вот эта вся херня. Херни у меня как грязи, а любовь где-то ходит, бродит… хоть Париж, хоть Лондон. Оль… как же так?

Искренняя печаль в ее голосе вызывает желание пожалеть не себя, а ее. Это веселит.

— Любовь проходит, — говорю ей. — Но она существует.

В моем случае первое утверждение абсолютное, полное вранье, именно это мешает на каждом шагу. И бесит не меньше.

— И давно?..

— Три года, — пожимаю плечом.

Маша смотрит на дорогу, кусая пухлые губы.

— И… где он сейчас? — спрашивает осторожно.

— Вон там, — киваю на огромный билборд, который украшает проносящуюся мимо обочину дороги.

— Твою мать! — восклицает Маша, чуть сбавляя скорость и вытягивая шею. — Мэр?! Хотя… чему я удивляюсь… это же Чернышов…

Бросив быстрый взгляд на огромный баннер, вижу очень удачную фотографию, с которой на меня смотрят знакомые голубые глаза.

— У тебя мужик есть? — спрашивает она.

— Есть, — говорю весело. — Нужно как раз батарейки поменять, а то пашет без выходных.

Машка начинает гоготать, я тоже улыбаюсь.

До меня с запозданием доходит, что я могла бы похвастаться не вибратором, а Камилем, но он просто выскочил из головы.

— Хватит обо мне, — объявляю. — Расскажи о себе.

— Три мужа, и с каждого хоть какой-то шерсти клок, — фыркает она. — Европейские мужики — это отдельная песня, это на две бутылки вина история, не меньше. Значит так, едем кутить! — приходит она к очередному заключению. — В клуб!

— В какой клуб? — смеюсь я. — Песком трясти?

— Сейчас у племянника спрошу, где тут могут оторваться две незамужние девушки.

Несмотря на всю нелепость, эта идея не вызывает у меня отторжения.

Она вызывает желание натворить какого-нибудь дерьма.

В конце концов, это Машкина историческая обязанность — втягивать меня в разного рода истории, например, в поездку на дачу какого-то парня, с которой мы удирали ночью в непроглядной темнотище.