- Ну, перестань, детка... - с уничижительной ноткой.

- Пошёл вон! - взрывает меня.

- Не хами мне, - прищуривается.

Голос становится низким. Я помню эти интонации...

Меня зажимает тут же. Я теряю уверенность. Оглядываюсь. Бессо...

Где? Но его нет. Мимо, смеясь, идут Рома и Иван Яшин. Переглянувшись, поднимаются на крылечко.

- Алёна Максимовна, Вас срочно в корпус просят подойти.

- А что такое? - вглядываюсь я в горящие вдалеке окна.

- Ааа...

- Там...

- Кровотечение! - выпаливает Яшин.

- У кого?!

- Тарханова, - закусывает губу Рома.

- Так... - сбивается с ритма моë сердце.

Аптечка там есть. В холле.

Всунув мальчишкам в руки торт, быстро сбегаю в корпус.

- Алëна! - вслед недовольно бросает Рустам.

Не оборачиваюсь. В дверях сталкиваюсь с Бессо.

- А где Тарханов?

- У себя... - с недоумением смотрит на меня.

Забегаю к Марату в комнату. И ещё до того, как вошла, понимаю - что-то не так...

Во-первых, было бы кровотечение, его друзья бы не улыбались и не шатались бы расслабленно по территории. А это так и было, пока они не заметили меня с Рустамом. Во-вторых, Бессо был бы в курсе первым. И был бы рядом с Маратом.

Короче, нет никакого кровотечения!

Но я уже делаю шаг в комнату.

Марат валяется на животе, спиной ко мне. На голове наушники. Покачивает ей под музыку. Пишет что-то в телефоне.

Ну, всë, уходи отсюда! И быстро!

Но взгляд мой зависает на его широких плечах, с прорисованными словно на скульптуре мышцами. И я прикрываю веки, представляя, как бы было тепло и сладко прижаться к этой спине щекой.

Издали вижу на экране окошко мессенджера. Кому пишет?

Сердце болезненно подрагивает.

Оно уже присвоило этого мальчика. И пугается от мысли, что придётся вырвать его оттуда.

Не твоë дело, Ростовская, кому он пишет. Вы никто друг другу. Это так и останется. Но я делаю шажок вперёд. Ещё один...

И, сгорая от стыда, подглядываю в экран.

"Привет, красивая. Я очень скучаю... Можно, я буду иногда писать? "

Тяжёлым комом внутри всë обрушивается вниз!

Я пячусь назад, быстро сбегаю из комнаты.

Ничего не видя, иду к себе. В горле, ушах грохочет пульс. Запираю дверь. Сползаю по ней вниз. Закрываю лицо руками. И беззвучно прооравшись про себя, опустошенно застываю. Пялюсь на окно.

Какая, же ты дура, Ростовская.

Всë-таки встала в эту блядскую очередь малолеток, запавших на Тарханова?

Идиотка...

Сил подняться нет. Прижимаю к себе сумочку. Внутри вздрагивает вибрацией телефон. Машинально достаю. Смотрю на экран.

"Привет, красивая. Я очень скучаю... Можно, я буду иногда писать? "

14. ГЛАВА 13 - ДАЮТ...

Хожу заряженный, свечусь как электролампочка. Потому что я не подписал своë сообщение, но ответила Алёна именно мне.

"Спокойной ночи, Марат ". Я не знаю откуда она знает мой номер, но...

И разрешения, писать она тоже не дала, но...

Запрета не прозвучало.

"Доброе... Доброе... Доброе утро!"

Правда и ответа тоже не прилетело.

Несколько раз пересекаемся днëм. Но она занята, вокруг всегда куча людей и взгляд у не строгий. Не подхожу.

- Рома! - ловит Шмеля.

Отдаёт ему длинный контейнер на семь ячеек с таблетками.

- Это утром, - отдаёт второй, другого цвета. - Это вечером.

Ромка безропотно забирает. Алёна плохого ничего в нас не засунет. В основном всякая полезнятина, типа минералов, аминокислот...

- Не пропускать! - назидательно машет пальцем. - У тебя гемоглобин низкий.

- Есть, мой генерал! - козыряет Ромка.

- Не поможет, на инъекции В12 посажу, - с угрозой.

- Ой-ей! Нет! Я ж после них хромой и больной.

В12 та ещё прелесть.

- Вот и пей тогда.

- А нам? - улыбается ей Яшин.

- И вам будет. Сейчас принесу.