- Так-так-так… ты куда собрался? – по-свойски тянет за рукав. Решаю, что я пьяным лучше не спорить. Надо транспортировать его до ближайшей горизонтальной поверхности и сваливать. – Пошли со мной. Тут клёво. Поверь владельцу заведения, - смотрит на сотрудниц. – Девочки, подтвердите, что не вру.

- Роман Борисович, подтверждаем.

- Так, - тянет он, просматривая что-то на мониторе ноута, спрятанного за стойкой рецепции, - раз меня все кинули сегодня, посмотрим, кто нынче у нас в гостях.

Краем глаза вижу списки, видимо, тех, кто сегодня пришёл в клуб.

- О-о-о, весёлая компания. Что ж Севыч не сказал, что Верка здесь.

Верка? Тут же напрягаюсь, а дальше без вопросов иду за Романом. Имя Веры магическим образом действует на меня. Я не могу развернуться и уехать, не тогда, когда она так близко. Так рядом.

Моя Вера…

Нет, не моя…

Тут же из головы вылетают все зароки, которые я давал себе, чтобы не приближаться к ней, не контактировать.

К чёрту. Мне надо её увидеть. Снова, сейчас, немедленно.

Мы вваливаемся в закрытую ВИПку. Тут народа довольно много. Диванчики и стол буквой «П», за которым что-то празднуют. Взглядом шарю по углам, ищу её, но не вижу. Убежала куда-то? Может, уже уехала? Или всего лишь ненадолго отошла?

А нет… вот она. Стоит поодаль ото всех. Далёкая и близкая. И не моя. Всё-таки не моя.

На неё тёмно-синее платье по фигуре и туфли с бесконечными тонкими каблуками. Волосы распущены в привычном светлом каре. Яркая помада, словно сигнальный огонь, то ли манит, то ли предупреждает, чтобы не приближался.

В мужчине, подошедшим к Вере и вложившем ей в пальцы бокал с шампанским, узнаю её мужа. Тот треплет её по волосам, будто какого-то щенка. И Вера отшатывается. Буквально на миллиметр. Движение мимолётное, но я его замечаю. Ей неприятно, хотя на лице всё та же улыбка. Натянутая, искусственная, не её.

Что же с тобой стало, девочка моя?

Роман тянет меня за собой, я дальше от Веры, вокруг незнакомый народ. По какому поводу сборище и не понимаю. О чем-то говорят, тоже не особо вникаю, а Роман замыкает всё внимание на себе. Не так уж он и пьян, как хочет это изобразить. Просто настроение у него шутить, а если слишком ехидно выходит, он знает, что человеку навеселе скорее простят грубые слова, чем сказанные на трезвую голову. Он в целом тот ещё приколист и в выражениях не стесняется. Девушки смеются, и на какой-то из взрывов смеха Вера поворачивает в нашу сторону голову.

Рука с бокалом шампанского замирает, чуть не дойдя до рта.

Вера смотрит на меня пристально несколько секунд, а потом делает большой глоток.

И отворачивается.

Лишь в прямой линии плеч угадывается чрезмерное напряжение. О чём она думает?

У меня внутри просто всё зудит от нетерпения. Хочу к ней подойти. Выждав подходящий момент, поднимаюсь и направляюсь в её сторону.

- Привет, - здороваюсь, а Вера вздрагивает и кивает.

Её внимание будто полностью поглощено тем, что происходит на первом этаже, где танцпол и сцена.

Там волнуется людское море, официанты снуют между столиками, на сцене зажигает «гоу-гоу» в серебристых костюмах.

Касаюсь её руки. Кончиками пальцев скольжу по коже. Движение мимолётное, но Вера дёргается, словно от ожога.

- Не надо. Я с мужем.

Звучит так, будто мы любовники и можем выдать себя с головой, но мы никто друг другу. А всё, что нас связывало, в прошлом.

- Я заметил, - усмехаюсь.

Она резко оборачивается.

- Что ещё ты заметил?

- Что ты не очень-то и счастлива, - говорю откровенно.

- Да кто ты такой, чтобы судить о степени моего счастья?

- Со стороны, Вер, одно виднее.

Отворачивается и качает головой. На губах натянутая улыбка, наверное, чтобы никто не догадался, о чём мы тут можем беседовать.