В столовой вспоминаю… Я же обещала сегодня много всего приготовить для Дана! Да-да. Мне нужно отблагодарить его за вчерашнее. Подобреет и еще куда-нибудь с девочками отпустит. Лучше бы одну, конечно.

До повара мне далеко. Но самые простые блюда научилась готовить. В холодильнике большого выбора не нашлось. Вчера в магазин я не заходила из-за клуба. На продукты хозяин квартиры деньги оставил. Со мной Дан только в первый раз сходил и счел, что я прошла проверку.

Перед выходом снова набираю заветный номер телефона…

Больше нет длинных гудков. Только короткие.

Пи-пи… пи.

Все еще не падаю духом. В течение выходных постараюсь в разное время попробовать позвонить. Вдруг повезет? Желательно, чтобы Дан не оказался поблизости. При нем я точно пробовать не стану.

Опять придумываю себе кучу историй, почему телефоны бывают отключены. Успокаиваюсь. И выхожу из дома.

Время на покупки пролетает быстро. Все-таки пять минут от дома до супермаркета. План созрел прямо возле витрины с мукой.

Вернее, вначале я увидела рекламный плакат с изображением голодных мужиков над одним куском пиццы. А затем возле муки представила байкерскую команду. Дану угодить пока не получается. И я уже начинаю подозревать, что мои родные из любви ко мне так расхваливали мои блюда. Они могут.

Значит, надо приготовить много всего и проверить не только на недобратце, а и бородачей угостить. Леру по выходным муж в мотосалон не пускает, для нее что-нибудь приготовлю среди недели.

Вот с такими кулинарными мыслями я еле дотянула два огромных нагруженных пакета до двери.

Только переступаю порог, раздается мелодия полученного сообщения из телефона.

Пакеты выпадают из рук.

О боже! А вдруг это… это…

На экране черный мотоцикл с логотипом мотосалона и именем Дан.

У-у-у. Облом.

Даже фотку свою поставить не может. Так, вроде мне байк написал.

«Ника, я буду до вечера на работе. Если что-то надо звони».

Ну такого рода он мне и пишет раз в день, больше для проверки.

«Мне можно будет к тебе прийти?»

Спрашиваю заранее, чтобы потом не получить в случае чего.

«Если не будешь надоедать, тогда можно».

Вот как! Я ему еще на вокзале надоела. Уже меньше болтаю с ним, в два раза больше стараюсь угодить. И все равно не так.

Проглатываю обиду. Ну не просто, а вместе с тремя зефирами, запивая какао. Вспоминаю все свои умения готовки и приступаю к процессу.

Спустя три часа, вытираю пот со лба. Падаю на стул и осматриваю сложенный обед для большой байкерской команды.

Пирожки с мясом есть.

Картофель с грибами есть.

Тефтели есть.

Салат овощной только в большой контейнер поместить осталось.

Заморские блюда готовить не умею. Да и не пробовала я ничего из непонятных названий ресторанов. Потому что не была там никогда. Если не понравится байкерским жителям мегаполиса расстроюсь, но пойму.

Обратно закладываю уже готовые блюда в пакеты и тяну на сколько позволяют силы к двери. Я же еще кофе сварила два литра, когда нашла в залежах кухни термос. А то собиралась бегать с чашками туда-сюда, пока всем донесу.

Вхожу, если мое вползаю можно так назвать, в широкую дверь мотосалона. Дан с бородачами крутят байк в ряду, и чем-то недовольны. Лошадей в нем каких-то мало.

Громко здороваюсь со всеми, привлекая внимание.

– Босс, сеструха уезжать собралась? – спрашивает Пухленький удивленно, косясь на мою ношу.

Я без чемоданов, но большие пакеты, наверное, его сбивают с толку.

– Ника, ты решила поселиться в мотосалоне? – подкалывает Дан, тут же приближаясь ко мне, – Это еще что такое?!

Берет в руки первый пакет и заглядывает внутрь.

– Помнишь, я обещала в знак благодарности много еды приготовить? Вот я и принесла вам всё, что смогла. Может, не очень получилось… Хотела успеть к обеду, спешила. И ваши любимые блюда не знаю, – бормочу от смущения себе под нос не переставая.