Последнее время я очень много думаю об Ане. Залезть к ней в голову и узнать все тайны кажется соблазнительной перспективой. Но я себя одергиваю, заставляю переключиться.

Уезжая из дома, я надеялась обзавестись друзьями и хорошо проводить время. В моем незатейливом плане было все прекрасно. Не даром говорят, что, как бы ты того ни хотел, все равно все пойдет не так. Кажется, именно это со мной и происходит. Мне вдруг хочется набрать номер мамы и пожаловаться на жизнь. Может быть, хотя бы у нее получится меня утешить.

Кто-то касается моего плеча, и я оборачиваюсь. Передо мной стоит милый парень в полосатом свитере. Он садится неподалеку. Снимаю наушники и вопросительно смотрю на него.

— Ты Кира, да? — шепотом спрашивает он.

— Да, — отвечаю недоверчиво, не понимая, откуда он знает мое имя.

— Ты записалась на занятия по творческому письму?

— А, да.

— Здорово. Я тоже там. Кстати, я Леша Потапенко.

Я просто киваю. На первый взгляд кажется, что это банальное приветствие и дальнейшего развития разговора не будет. Я ошибаюсь. Как только хочу вставить наушник назад, парень внезапно продолжает говорить.

— А правда, что ты встречаешься с Пашей Королевым? — с откровенной неприязнью интересуется он.

Я резко оборачиваюсь к нему обратно.

— Что? С чего ты взял? Я с ним даже и близко не знакома.

— Он нападающий в команде по футболу. Ты что, не знаешь?

— Откуда мне вообще про него что-либо знать?

— А, то есть ты спишь с парнем, даже не поинтересовавшись, как его зовут?

В моей груди бешено начинает стучать сердце, и я чувствую, словно проваливаюсь под землю.

— Ты что несешь вообще?! — кричу возмущенно, напрочь позабыв, где нахожусь.

В аудитории повисает тишина. Речь преподавателя обрывается на полуслове, и теперь все взгляды прикованы ко мне. С виду милый и безобидный парень оказался пиявкой, которую невозможно сбросить, не применив усилие.

— Сокол? — вопросительно произносит преподаватель, давая мне шанс оправдаться.

Я гляжу по сторонам и разом теряюсь в сотне глаз, обращенных в мою сторону.

— Извините, — лишь произношу робко.

Молча утыкаюсь в тетрадь. Я вновь поворачиваюсь к Потапенко, желая сжечь его взглядом дотла.

— Эй, — окликиваю его, — мы не закончили.

Леша косится на меня краем глаза. Кажется, после пристального внимания всей аудитории он боится даже шелохнуться, словно это его пристыдили, а не меня. Я неотрывно смотрю на парня с ожиданием. Может, он хоть что-нибудь прояснит наконец?

— Прости, — тихо, с ласковой улыбкой на лице шепчет он, — я не хотел тебя обидеть.

Он отрывает клочок бумаги с конца тетради и что-то пишет, а потом кидает его мне на парту. Я разворачиваю записку и быстро пробегаю по ней глазами, пытаясь наткнуться на «детонатор». И найдя его, я деревенею. «Ходят слухи, что Королев переспал с тобой в день съезда недалеко от университетского стадиона».

— Это ложь! — с нажимом шикаю Леше.

Он лишь пожимает плечами, словно это ерунда, а не конец жизни. Но все происходящее я ощущаю именно так — все летит к черту. Я хватаюсь обеими руками за голову и вновь склоняюсь над запиской. Боже мой! Что происходит? Это все из-за того, что я общаюсь с Аней? Зачем они сочиняют эти небылицы?

Я поднимаю голову и смотрю на часы, до конца лекции остается четырнадцать минут. Прошу, пусть она никогда не закончится! Никто не выйдет за пределы аудитории и не услышит свежих сплетен. Мой еще не построенный мир уже начинает разрушаться, а самое обидное, что я провела в студгородке всего лишь две недели.

Значит, это для них так просто? Кто пустил этот слух? Королев? Конечно, вариант, что это дело рук его дружков, тоже логичный, но разве в этом контексте есть какая-то разница? Здесь всем рулит только этот чертов футболист, остальных личностей в его окружении не существует. Они просто приложение.