Больше не сказав ни слова, Марина Дмитриевна выходит из комнаты. Я же сижу до тех пор, пока не начинаю задыхаться в просторном помещении. Стены давят. Умом понимаю, что я напряжена не из-за ситуации с мужем. И не из-за его слов. Ведь угрозы с его стороны я слышу чуть ли не каждый божий день.

Я растеряна из-за Марата. Где он был все эти годы? Где его носило? Зачем он вернулся снова? Для чего, черт возьми?! Почему именно сейчас, а не тогда, когда я в нём нуждалась, как в воздухе?!

Телефон на тумбочке оживает. Нехотя беру его и долго изучаю незнакомый мне номер. Вызов прерывается, а потом поступает очередной.

— Да.

— Лена... — слышу я до боли знакомый голос, от которого сердце учащает ритм. — Рад, что приняла звонок.

— Прошлое осталось в прошлом, Марат, — произношу я тихо. — Что тебе нужно? Я замужняя женщина, если ты забыл... Какого черта ты мне звонишь?

— Хотел услышать твой голос, Лена, — говорит он ровно. — И если бы ты не взяла трубку, я бы приехал к вам.

— К нам? — Я усмехаюсь. — Соколовский прикончит тебя в тот же день.

— Нет, не прикончит. — Слышу насмешливые нотки в его голосе. — Он теперь не единственный владелец компании. Знает, что от меня многое зависит.

Под кожу пробивается табун ледяных мурашек. Становится холодно, хотя погода теплая. Иду к окну, не понимая, что я ощущаю. Откуда такое чувство, что Марат вернулся не просто так? Так ради чего? Мести? Нет, это невозможно. Гриша слишком силен, чтобы бросать ему вызов.

— Что тебе нужно? — повторяю я с нажимом.

— Лен, в этот раз ты никуда от меня не денешься. Запомни раз и навсегда.

Марат бросает трубку, я же что есть силы сжимаю телефон, хоть и слышу короткие гудки. Подхожу к окну, открываю его. Воздух... Мне немедленно нужен кислород, иначе задохнусь.

Бросить вызов Григорию Соколовскому — то же самое, что забронировать себе место в аду. Господи... Если начнется война... то единственным проигравшим буду я. Как шесть лет назад.

Спускаюсь на первый этаж. Марина Дмитриевна уже накрывает на стол, рядом с ней — ее помощница. Девушка что-то спрашивает, интересуется, как лучше будет сделать. Наблюдаю за ними минуты две, будто тем самым даю себе время на раздумья.

Стоит ли идти к мужу? Стоит ли спрашивать, что связывает его с Абрамовым? Однозначно нет. Ведь он обязательно заинтересуется, откуда я узнала о Марате. И если до него дойдет, что я с ним встречалась...

Неуверенными шагами иду к кабинету Гриши. Открываю дверь, захожу. Муж сидит за столом и с кем-то воодушевленно разговаривает по видеосвязи. На меня внимания не обращает. Я же молча сажусь на диван, прислушиваясь к каждому его приказу, который он адресует собеседнику.

Наконец, захлопнув крышку ноутбука, Соколовский смотрит на меня. На лице — ноль эмоций.

— Что опять?

— Когда твоя сестра приедет? Ты сказал, чтобы через час стол был накрыт. Прошло полтора часа, а их до сих пор нет. Ужинать будем без них?

— Нет, конечно. Дождемся, — зло чеканит муж. — И чего ты так сверлишь меня взглядом, Лена? Что тебя опять не устраивает?

Хочу ответить, что нет в этой жизни ничего, что бы меня устраивало, но вовремя кусаю нижнюю губу. Заставляю себя молчать.

— Ты меня никогда не поймёшь, — говорю и замолкаю на полуслове, потому что дверь распахивается и в помещение вбегает дочка сестры мужа — Алиса.

— Привет! — говорит она, и я сразу же опускаюсь на корточки. Девочка бросается в мои объятия. Чувствую... Каждой клеткой тела чувствую, что она мне не чужая.

3. Глава 3

Чуть меньше пяти лет назад...

— Дочка, ты должна выйти за него замуж и вытащить нас из проблем. Иначе папу посадят надолго, нам жить будет не на что. А эта квартира… она и так валится нам на голову! — попыталась разжалобить меня мать, но получалось у нее плохо.