Я с сомнением покосился на Владика, но, наткнувшись на насмешливый взгляд, опрокинул в себя рюмку. «Martell» скользнул внутрь, оставив во рту приятное послевкусие. Ощущение было весьма странным – словами не передашь, – и я застыл в недоумении. Будто и не спиртное выпил. В общем, напиток для гурманов. И прав был Владик – закусывать лимоном не хотелось. Этот напиток вообще ничем закусывать нельзя, разве что лёгкую сигарету закурить.

– Ещё? – предложил Владик.

Я неуверенно повёл плечами, но когда бармен поднёс горлышко бутылки к рюмке, всё же отказался.

– Пожалуй, не стоит. Не для русского желудка это пойло. Нам бы чего позабористей, чтобы душу свернуло и развернуло, вконец ошарашивая иностранцев славянскими глубинными тайнами.

– Тогда переходи на самогон, – саркастически хмыкнул Владик. – Поэт в тебе умер… «Hennessy»? – предложил он.

– Давай, – равнодушно согласился я и махнул рукой. Настроение вдруг испортилось, и это было нехорошим признаком. Когда наступала такая вот «вселенская» апатия, в голове возникали самые скверные предсказания.

Бармен поставил на стойку чистую рюмку, налил в неё коньяк, пододвинул ко мне.

– Только обязательно поведай, – ехидно заметил он, – согреет ли «загадочную» русскую душу элитный коньяк, или она его отвергнет.

Я машинально кивнул и выпил. Но ни вкуса, ни запаха не почувствовал, так как именно в этот момент пришло озарение.

– Ты чего? – изумился Владик, увидев, как вытянулось моё лицо. Он перегнулся через стойку и постучал меня по спине. – Не в то горло пошло, что ли?

Я очнулся от видения будущего и, для вида прокашлявшись, обвёл погребок взглядом. Из десяти столиков были заняты только три. За столиком у входа, потягивая через соломинки коктейль, поданный вместо Люси официанткой Ниной, мирно ворковала престарелая парочка – то ли добропорядочная супружеская чета, то ли поздние влюблённые, решившие на старости лет «тряхнуть стариной». Судя по лощёному виду седовласого мужчины, верно было второе. Ещё тот ловелас – на лице написано, что ни одной юбки не пропустит. Как говорится, седина – в бороду, бес – в ребро… Но не они были причиной моей тревоги. Такие же безвинные статисты будущей драмы, как и я. Главная пара «действующих лиц» сидела в глубине зала за столиком у стены. Несмотря на то, что на столике стояли лишь вазочка с мороженым и рюмка с коньяком, по виду посетителей было понятно, что погребок удостоили своим посещением весьма солидные бизнесмены. Грузный, бритоголовый мужчина лет пятидесяти с надменным волевым лицом в чёрном смокинге и белой рубашке при бабочке вяло ковырялся ложечкой в вазочке с мороженым и что-то неторопливо говорил, строго глядя в глаза собеседнику. Моложавый, кучерявый мужчина с восточными чертами лица в пронзительно голубой рубашке с распахнутым воротом слушал внимательно, изредка кивал. К стоявшей перед ним рюмке коньяка он не притрагивался. А в углу сидело четверо телохранителей. Крепкие ребята. Несмотря на жару, все в пиджаках, а значит, при оружии. Сидели они профессионально: двое спинами к одной стене, двое к другой – и цепкими взглядами рыскали по залу, чуть задерживаясь на входных дверях, пустом гардеробе, туалетных комнатах и входе в подсобку. На столике перед ними стояли фирменные стаканчики «кока-колы», и телохранители по очереди пригубливали их, создавая видимость отдыхающей компании, но больше демонстрируя хозяевам своё усердие.

– Так что скажешь? – вывел меня из оцепенения голос бармена.

– О чём? – глухо спросил я.

– О коньяке.

Я пожал плечами.

– Нормальный…

– Да… – покачал головой Владик. – Напрасно я тебя поэтом обозвал. Историей доказано, что названному Романом романов не писать.