Следы моей осени Наталья Пауконен
Иллюстратор Светлана Никитина
© Наталья Пауконен, 2019
© Светлана Никитина, иллюстрации, 2019
ISBN 978-5-4493-7731-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Благодарности
От всей души благодарю:
Мою любимую подругу Светлану Никитину за помощь в творчестве и дизайн обложки моего первого сборника стихотворений;
Любимую писательницу и друга Ульяну Сергееву за самую сильную в мире поддержку и умение радоваться за других;
Моего мужа Александра за поддержку всех моих начинаний и помощь в домашних делах;
Моим детям за яркие дни и поиск счастья в мелочах;
Мою тётю Елену за бодрость духа и живой интерес к моей творческой жизни;
Наталию Молодую, за то, что она уже 20 лет слушает про мои муки творчества;
Елену Кембор за теплоту, вдохновение и участие в первых шагах к мечте;
Всех моих творческих друзей, которые следуют зову сердца и воспитывают своим примером;
Дорогих читателей за добрый интерес к моим стихам.
Маленькие
радости
Старый дом
И тихо-тихо вдруг скрипнет дверь,
И дом задумчивый и усталый
Наполнит вазу прошедших лет
Романтикой и блестящей славой.
Тихие дачные вечера
Мы вспомним с радостью и улыбкой.
То было детство, полёт, мечта!
Как всё изменчиво, хрупко, зыбко…
И по дороге сырой пройдя,
Уже так многих я лиц не встречу,
Как будто в ярких лентах огня
Сгорает прошлое каждый вечер.
Я открываю свою тетерадь,
Пусть будут чистые в ней страницы.
Буду писать, заново писать,
И это место мне будет сниться…
Кошка
Если бы у меня была кошка,
Она сидела бы у батареи.
Она бы знала, что завтра
Точно будет теплее.
Она бы урчала ласково,
Убаюкивая зимнюю стужу.
Была бы очень своенравная,
Делая вид, что никто ей не нужен.
Она бы слушала внимательно,
Шевеля ушами неторопливо.
Не задавала бы глупых вопросов,
Удивляясь как сегодня я молчалива.
Если бы у меня была кошка,
Она была бы меня умнее..
Иногда жалко, что я не кошка
И так не умею…
Стихотворение
Я прочитала его в метро,
Остановилось тогда мгновенье
И в сердце это стихотворение
Влетело, словно весна в окно.
И я увидела – мир прекрасен,
А смысл его очень прост и ясен.
Пусть и бывает порой опасен —
Стало свободно и всё равно.
Слова как ветер, немного солнца,
Запах травы – и опять проснется,
Потянется, зевнёт, улыбнётся
Душа, что дремлет уже давно.
Дом мечты
Когда-нибудь ты встретишь свой дом.
Он будет сиять, как тысячи звёзд,
Он будет свеж, как лавандовый лес.
И ты сразу поймешь – это он!
Не тронет губ привычный вопрос,
Всё будет понятно уже по глазам.
И всё, что хранили в мечтах о нём,
Так скоро в коробках окажется там.
Весной будет дом так пронзительно светел,
Одетый в цветы и вплетен в кружева.
И будто немного мечтая о лете,
Ты каплю духов обронишь с рукава.
Зимой будет теплым твой дом и уютным,
Укутанный в праздничный вязаный плед.
Поселятся тихие там разговоры
И радостный звонкий смех.
Но главное, чтоб хорошо было в доме
И в холод, и в жаркий зной —
Упакуйте любовь в одну из коробок
И заберите с собой!
Дом с синей крышей
Дом с синей крышей под облаками
Наполнен сказками и мечтами.
Там чашка кофе в пушистом пледе,
С террасы – тысячи звезд на небе!
Свежесть дождя из окна открытого,
Друзья все старые, но не забытые.
Пряностей запах, печенье, сушки
И кот – калачиком на подушке.
Там детский смех, что не замолкает,
Тень волшебства по утрам не тает.
Живет любовь в этом славном месте,
Там одиночества нет – все вместе!
О книгах
Так много книг – все о любви,
О вере, дружбе и надежде.
Только обложка, а внутри —
Миры большие, безмятежные.
Можно уйти в сто лет назад,
А можно в будущем остаться.
Пустыня, море, корабли —
Уплыть, уехать, потеряться.
Новые строки – и весна,
Пусть за окном поют метели…
Картинки, запахи, цвета!
И звуки нежной птичьей трели.
Через страницу воет волк,
А за другой простой обложкой
Всё рвётся в бой отважный полк,
И выбор в жизни самый сложный.
Ты закрываешь книгу в миг
И будто в темноте блуждаешь.
Но отзвук тех, былых интриг
В душе волненьем разжигаешь.
И снова – новая на вид,
Но древняя как мир история.
А за обложкой – лишь твоя
Мечты и страсти территория.
Мой двор
Он менялся с быстротой бежавших лет,
Укрывался золотой листвой от ветра.
Верил в сказки, одевался в мягкий свет
Вечерами из оранжевого фетра.
Он блестел бриллиантами в ночи,
Как в перине, под пушистым снегом.
Он играл в весенние лучи,
Он смеялся шаловливым эхом.
И сейчас он стал совсем другой,
Будто я совсем его не знаю.
Только сердце чувствует – родной,
Но от глаз загадочно скрывает.
Качели
Скрипят, их бы маслом смазать,
Но детям не надоели.
Они – настоящий праздник,
Летающие качели!
Мелодию дней осенних
Качели опять играют.
У них не хватает спинки,
Но детям всего хватает.
И дует им ветер в спину
Лет двадцать, а может, больше.
Они не знают свой возраст,
И детям неважно тоже…
Когда-нибудь поменяют,
И будут другие дети.
Пока же скрипят качели,
И солнце им так же светит.
Картина
Чуть раньше шёпотом кисть холсту
Стихи читала о днях прекрасных.
А холст, прочувствовав красоту
Всё отражал в нереальных красках.
И вот картина уже в руках,
Художник смотрит, не понимая,
Как всё же это случилось так,
Что лишь картина, но ведь живая!
Она рождает в душе порыв
Любви, поэзии, вдохновенья,
Она как ветер в лесной тиши,
Она блистает как лист осенний!
Висит картина на чьей-то стене,
И все, кто мимо неё проходит,
Оказываются в волшебном сне,
Стоят и глаз с картины не сводят.
А тайна, знаете ли, проста —
Художники, что рисуют сердцем,
У них поэзия есть в руках,
Что в душу найдёт потайную дверцу.
Имбирный чай
Я пью имбирный чай,
Он немного похож на пряник,
Согревает мне руки и говорит о зиме.
За окном же очень темно,
Тучи небо от нас закрывают,
И совсем ничего не предвещает снег.
Я сижу за столом
И пишу в своей старой тетради,
Как мне хочется снега и зимнего волшебства.
Я закрою глаза,
Попытаюсь в душе представить,
Что все добрые сказки – это не просто слова.
Этот чай с имбирём
Согревает и дарит надежду,
Будет снег или нет,
Всё равно ведь придёт Рождество!
Вот шагает декабрь,
Может быть в белоснежных одеждах,
Если нет – так всё в сердце:
И сказка и волшебство.
Поэзия
Поэзия живёт в ручьях,
Во льдах холодных.
Поэзия живёт во сне и наяву,
Поэзия живёт в горах
И тучах чёрных.
Поэзия есть в том,
Что я живу!
Поэзия в домах и самолётах,
В китах, и кораблях,
В морской волне.
Поэзия в глазах и ярких звёздах.
Поэзия – мгновенье в тишине.
Поэзия в профессиях глубоких,
Тех, что стремятся тайны все открыть,
Так и в простых и даже одиноких,
Ведь делать что-то – это значит быть.
Поэзия! О, сколько в этом слове!
Она в мультфильмах, театрах и кино,
Она живёт в квартире,
Что напротив,
Она уже глядит в моё окно!
Поэзия… Наверно, это небо,
И люди, и мирская суета.
Безумная и сказочная небыль.
Взгляни, открой скорей свои глаза!
Поэзия. Печаль в ней так и тонет,
И бесконечна мировая скорбь.
Она и приютит, и обездолит,
Она кричит о счастье вновь и вновь.
Я в муках… Как всегда глаза в тумане,
И то, что создал этот Человек
Меня зовёт, меня совсем дурманит!
Поэзия – мой самый первый снег…
Дом
Он, вроде, не древний, но каждая трещинка
Пропитана пылью больших дорог.
Он дорог тебе, и сколько в нём прожито,
С трудом ты сегодня припомнить смог.
Вот лестница та же, перила покрашены
В какой-то чужой, осуждающий цвет.
Всё то и не то, и порой тебе кажется,
Что ты здесь совсем другой человек.
Стоит старый дом, люди в нём всё меняются,
Все переезжают – проходят года.
Новая мебель и стены ломаются,
Трещит старый дом, но терпит пока.
Так медленно к кнопке рука твоя тянется,
И вот приезжает серебряный лифт,
Ты медлишь, ты мнёшься и очень стараешься
Продлить это время, хотя бы на миг.
Ну вот и квартира, а ты застреваешь вдруг
В открытых твою рукою дверях.
И, вроде бы, счастье, но в сердце усталый стук,
Сегодня квартира совсем твоя!
И очень пустынно в просторных комнатах,
Где нет уже смеха и звона стекла,
Где отшумели последние праздники,
И новая наступает пора.
Ты вспоминаешь, и слёзы катятся,
Предательски по твоим щекам.
Стоит старый дом, и не удивляется,
Он знает тоску по родным местам…
Танец
Грация, полёт, очарованье,
Танец белокрылых лебедей.
Все они прелестные созданья,
Все порхают в небе целый день.
Лишь струна души её коснётся,
Она распускается, цветёт,
Светится так ярко, словно солнце,
Сердце в унисон полям поёт.
Руки поднимает, будто крылья,
Но не поднимается с земли,
Маленькие струи светлой пыли
Под ногами в отсветах зари.
Она жаждет нового полёта
И летит, смеясь, её душа.
Танец – это выше самолётов,
Выше туч, что словно дым в глаза.
Она верит, музыка всё свяжет,
Она поддаётся волшебству.
Но очнётся – никому не скажет,
Что летает… каждую весну.
Дерево
Дерево без листьев
В зимней непогоде
Клонится устало
К вымерзшей земле.
Дерево не знает,
Что сегодня в моде,
Дерево мечтает
Только о весне.
Да, оно в красивой
Белоснежной шубке
Высится средь мелких
Путанных кустов.
Но оно замерзло
И уже не слышит
Смех детей и скрипы
От людских сапог.
Дерево мечтает
Выбраться из плена
И пустить по ветвям
Вновь бурлящий сок.
И бывает так же
Точно с человеком —
Нестерпимо бремя
Ледяных оков.
Фотоальбом
Старый фотоальбом —
Черно-белые снимки
Тайны времён и смысл
Человека хранят.
Нет серых будней,
Есть лишь портрет без улыбки
Или совместный снимок
Соседских ребят.
Те фотографии очень редки
и красивы.
Нет, не минуты, не дни,
В том альбоме года!
Смотришь в него
Появляются мысли и силы,
Чтобы мечтать,
Чтобы верить в любовь на века!
Первый снег
Он пахнет мёдом, немного корицей,
Немного чудом, что каждому снится,
