Сергей достал письмо Светланы, но сразу распечатывать не спешил. Подержал немного в руках, словно пытался угадать, с какими словами обращается к нему девушка из далёкого и ставшего родным Ташкента. Вспомнил её, как ухаживала она за ним, какой добротой и нежностью светились её глаза и улыбнулся. Сергей решил написать ей, не знал ещё что, но обязательно написать…

…

Сергей и раньше считал, что о любви и бесконечной преданности можно говорить только одной женщине в мире. Но если раньше он был уверен, что никакая другая девушка не сможет заменить ему Марину, никому другому он не сможет признаться в любви и клясться в верности, то теперь, спустя много лет, так не считал. Светлана родила ему двух девочек-близняшек, как две капли воды похожих на мать, и он был счастлив. Он узнал, что такое настоящее счастье, настоящая любовь. И если иной раз по его лицу и скользнет грустная улыбка, то это отнюдь не горестное воспоминание о неразделённой любви, а отблеск первого юношеского чувства, которое он так долго принимал за любовь.

Газета «Путь Ильича»

1988 г.

Записки из старого дневника

В Советское время ни одно издательство не решалось это издать.

Публикуется впервые.

Один мой приятель, офицер, предложил мне как-то свои дневники. Мол, начинал писать, но вскоре ему это занятие наскучило и теперь дневники некуда девать. Я взял пухлые, сильно истрёпанные тетради и в свободное время перечитывал.

В основном эти записи касались нашей армейской жизни. В них было много необычного. Сейчас пишут об армии везде, но такого прямого, чистосердечного признания я ещё нигде не встречал.

Со временем наши дороги разошлись. Мы надолго потеряли друг друга.

Основательно поработать со старыми дневниками не находилось времени. Но однажды в кругу друзей, которые непосредственно не связаны с армейской жизнью, я рассказал один эпизод, вычитанный в одной из тетрадок… Надо было видеть их лица и слышать, что они мне наговорили, чтобы понять, какое впечатление произвёл на них этот рассказ. Однако, нашлись и такие кто выразили вслух сомнения, им верилось с трудом, что такое на самом деле могло произойти.

Вот я и решил представить на суд более широкому кругу читателей эти записки, глубоко убеждённый в том, что их автору не было смысла всё это выдумывать…

10 августа 1988 г.

Часы показывали полночь. С недавно выстиранного белья нудно капала вода на пол. Через открытый балкон залетела муха и стала кружиться вокруг светящейся настольной лампы. Игорь молча лежал на диване, равнодушно просматривая последний номер журнала «Техника молодёжи». Откинул его в сторону, потом махнул пару раз рукой, отгоняя летающих кровопийц, привстал и глухо сказал:

– Ну и комаров же у тебя…

– Не комаров, а комарих, – многозначительно заявил я, вспоминая, что кровь пьют только комарихи.

… Была выпита последняя бутылка пива…

Наступила короткая пауза. Я сидел на стуле и думал: «Что это на меня нашло? Вроде, повода не было, а выпил так много. Не скачусь ли я до местных алкашей из «восьмёрки?».

«Восьмёрка» – это общежитие холостяков. Любимейшим развлечением здесь был «хоккей» бутылками на этаже. В некоторых комнатах до сих пор остались чьи-то клюшки, стены в коридорах прилично обиты, всё это – следы хоккейных баталий. Когда выпивали чуть больше, начинались массовые соревнования: кто быстрей на тазике по ступенькам спустится с четвёртого этажа. А когда воздух в общежитии наполнялся многократным грохочущим эхом от выстрела из стартового пистолета – администрация внизу понимала, что веселье достигло своего апогея. Это два любителя неплохо отдохнуть в трусах и портупее мчались на лыжах от одного подоконника по коридору к другому, где ждала своего победителя бутылка чего-нибудь крепкого.