Потом была Рига – Плявниеки, Болдерай, Агенскалнс. С замиранием сердца переживаю снова и снова яркие минуты состояния рижанки.

Теперь вот новая любовь к месту. Новое завораживающее открытие – Английский Норфолк.

***

Надо видеть лавандовые поля, чтобы вкус фиолетовых плантаций угнездился в волосах и впитался в кончики пальцев.

Надо прожить день у красно-белой скалы Ханстантона, попасть под дождь и позволить северному ветру выдуть тебе мозги.

А потом сидеть в кафе и слушать стук града с дождем о твою спину, прислоненную к окну.

Надо это прожить. Чтобы полюбить. Может быть, даже не само это место. Оно, безусловно, прекрасно во всей своей суровости, в контрасте.

Полюбить себя в эту минуту. Со всей силой. Бесповоротно. Безрассудно.

И думать, что счастье именно здесь. Нашлось. Что вот, его, наконец, вынесло на берег. Они ударилось о круглый камень и окатило блестящими брызгами экзистенциального восторга.

***

Вечером, по дороге домой я перебрала в памяти те места, которые люблю всей душой и вдруг поняла. Место тут ни при чем. Я люблю себя. В минуту концентрации всех чувств. В момент, когда золотые щупальца молнии расползаются по небу, а маленькая лодка спешит к берегу, спасаясь от нарастающей дождевой стены. И это у меня на ладони происходит.

***

Когда-нибудь я пойму каждого, кто пускался во все тяжкие…

Наверное, это случится летом.

Будет идти дождь.

Темное небо, не предвещающее просвета.

А потом на доли секунды золотой паутиной сверкнет молния.

Я провалюсь из рациональности в бездну.

Переверну за несколько минут все представления о правильной жизни.

Запутаюсь.

Эта паутина приятным давлением затянет меня, и я уже не захочу высвободиться.

Я увижу себя по-другому.

Не то чтобы все до этого было ошибочно неправильным.

Мне комфортна ежедневная рутина, наполненная суетой и приятными минутами.

Но теперь все поменяется.

У жизни появляется другой вкус.

Захочется быть честной с собой.

И пусть в этот момент обязательно идет дождь.

Пусть он поможет стать невидимой и сделает этот лимит времени бесконечным.

***

Мы не ищем любви. Мы умеем любить только самих себя, в том состоянии, которое дает нам дорогой человек или приятное для жизни место.

Стою на перекрестке. Жду, вот-вот светофор разрешит перейти широкую улицу.

Справа от меня – турчаночка. Молоденькая. С чемоданом на колесиках. Смотрит на ту сторону улицы и покачивает ручкой чемодана.

Справа – представитель самого жаркого континента. Немолодой. Зевает. Прикрывает лицо белой ладонью. На фоне шоколадного лица, светлая ладошка переливается темной паутиной линий.

Чуть впереди, так же как и я ждет зеленого прибалтийская блондинка. Не молоденькая, но очень симпатичная женщина. Я рассматриваю её черты. Гадаю, литовка или латышка?

Позади спокойно и достойно ждет сигнала солидный дяденька в костюме. По цвету лица и характерным чертам, понимаю, его генетика начинается где-нибудь в Индии.

***

Зеленый. Отрываюсь от соседей по ожиданию. Бегу по узкому тротуару. Лавирую между мусором и людьми.

Запутанное в желтых дредах существо раскуривает самокрутку.

Энергичная бабушка ведет двух внучек одетых в зеленую школьную форму. Девочки громко смеются, спорят по-английски.

Миловидная девушка говорит по телефону. Медленно объясняет что-то по-английски с акцентом. География её может растянуться от Балтики до Карпат и далее. Затрудняюсь угадать.

Трое смуглых парней весело разговаривают ….. по-латышски. Я удивленно смотрю на них. Внешне они скорее похожи на албанцев. На секунду переношусь в Ригу. Рижские цыгане отлично владеют латышским языком.