Кусая губы, крепко удерживая толстое, но удивительно лёгкое одеяло, вышла из комнаты.

На цыпочках начала красться в сторону, откуда доносились бытовые звуки.

Кто-то хозяйничал на кухне.

Хотя, почему кто-то? Олег Викторович. Его же квартира.

Добрела до кухни и застыла истуканом.

Швед что-то готовил. Или подогревал вчерашние блюда из ресторана. Не знаю. Просто, он выглядел очень… В общем, очень круто.

Мужчина он большой, сильный и что греха таить, сексуальный.

Он был одет в футболку и джинсы. Босой. Ступни длинные, узкие. Хорошие ступни.

Руки – сильные. Канаты мышц очень сексуально перекатывались под кожей при каждом его движении.

Скорее всего, женщины не дают ему прохода. И скорее всего, женщин у него много. Так что вряд ли вчерашняя неловкость его завела и как-то заинтересовала. Я сейчас выгляжу как побитый и оголодавший котёнок. Никакой породы не видать. Ни шарма, ни сексуальности. Так что, беспокоиться не о чем.

— Доброе утро, — бормочу почему-то извиняющимся тоном, будто моё присутствие в этой прекрасной квартире неестественно и я как лишний элемент нарушаю идеальный интерьер.

Швед резко оборачивается.

Я, улыбнувшись, прохожу на кухонную зону и сглатываю от умопомрачительных запахов.

— Пахнет… вкусно… — добавляю с той же неловкостью.

Мне на самом деле не хочется выглядеть неловкой идиоткой в глазах мужчины, который спас меня от голода и холода, и чёрт знает, ещё какой дурной жизни.

Мне хочется выглядеть в его глазах взрослой женщиной, а не мелкой уродливой козявкой, попавшей в беду.

— Доброе утро, Яна, — приветствует он меня глубоким голосом. — Как себя чувствуешь?

Криво улыбаюсь и отвечаю:

— Как будто упала на битое стекло и разодрала им себе зад.

Он хмыкает.

— Раз шутишь, значит, жить будешь, — кивает он и махает мне кухонной лопаткой. — Почти подогрел наш завтрак.

Я мнусь, рисую пальцем ноги узоры на белом кафеле и всё-таки набираюсь смелости и произношу:

— Олег Викторович, мне очень неудобно просить, но…

Он снова оборачивается, пробегает взглядом по одеялу и говорит за меня:

— Тебе нечего надеть. Понял. Извини, не догадался сразу.

Выдыхаю с облегчением. Как всё-таки хорошо общаться со взрослым мужчиной, он сразу понимает с полуслова, что женщине нужно. Интересно, это со всеми так, или просто сам Швед сообразительный?

— Да, я вчера свою одежду оставила на полу в прачечной, там ваша стиральная машинка… Она сложная для меня. А другой одежды у меня нет, — объяснила свою ситуацию, хотя Швед итак всё понял.

— Иди в мою спальню, возьми из шкафа любую рубашку или футболку. Надевай и спускайся, будем завтракать. Новую одежду и обувь тебе привезут через полчаса.

Я уже развернулась, чтобы потопать наверх, как замерла от последних слов Шведа.

— Новую одежду? — переспросила его.

Мужчина уже выкладывает со сковороды по тарелкам чудесное горячее блюдо из мяса и кивает со словами:

— Да, я заказал срочную доставку. Комплект нижнего белья, одежды и обуви для тебя. Мы сейчас поедим, я обработаю твою рану и мы поедем.

Куда поедем?!

Паника парализует. Ладони становятся влажными, а сердце ухает и падает без чувств.

Швед бросает на меня недовольный взгляд и строго говорит:

— Яна! Живо за рубашкой!

Меня тут же словно ветром сдувает.

В спальне скидываю на пол одеяло, распахиваю шкаф и вижу две новые белоснежные рубашки, две футболки – одну белую и одну чёрную.

Понимаю, как провокационно я буду смотреться в мужской рубашке и принимаю решение надеть халат.

Халат словно мантия волочится за мной по полу. Рукава я закатала, но они всё равно норовят сползти и скрыть мои руки.

— Чёрт.

Было совсем неудобно. Если бы просто зарыться в этот чудный халат и сидеть не двигаться, то куда ни шло, а вот завтракать…