«Наверняка бедолаги затаили обиду на своих мучителей за ночь белых небес. Но могли ли они пойти на столь радикальный шаг и убить самого уважаемого человека города?..»

– Пожалуйста, помогите! – слышит капитан жалобный возглас.

«О, боже…»

Справа от него, в клетке, примерно метр на метр, сидит голый мужчина.

– А… Чем могу помочь?

– Выпустите меня, умаляю! – узник рыдает. – Эти дикари… Они… Они…

– Отойди от него! – словно раскат грома, раздаётся знакомый голос.

Навстречу идёт мужчина в коричневом дождевике с капюшоном. Его лицо перемотано какой-то чёрной тряпкой. Это Потап – лидер гнилого района, за что и получил в городе кличку «сгнивший король».

– Этот ублюдок, пришёл сюда пару дней назад и пытался втюхать нам якобы лекарство от… – король показывает на своё, покрытое язвами, лицо, – от этого. Мразь.

– Послушай, но так ведь не…

– Не лезь в наши дела, – перебивает полицейского Потап, – зачем пришёл?

– Проповедник. Его у…

– Знаю. Мы тут причём?

Когда мужчина подходит ближе, Галица понимает, что тряпка на его лице не чёрная. Такой оттенок она приобрела из-за запёкшейся крови.

– Я… Я не говорил, что вы… причём-то. Просто отрабатываю версии.

Полицейский переминается с ноги на ногу, под тяжёлым взглядом сгнившего короля.

– И зачем бы, по-твоему, нам это делать? Потому что этот старый ублюдок устроил геноцид? Или, потому что убедил весь город, что мы прокляты? А может быть, за то, что он выгнал нас из города?

– Слушай, ну хватит. Здесь не так уж и плохо… – капитан окидывает взглядом район, понимая, что взболтнул чушь. – Просто подождите ещё немного. Я уверен, что скоро придумают, как вас вылечить. Вас спасут. Нужно лишь немножко потерпеть.

– Ха-ха-ха, – разрождается Потап сумасшедшим смехом, – Ты совсем идиот? Кто нас вылечит?! Кто нас спасёт?! Уже год прошёл. И что?.. Что изменилось?

– Скоро врачи… учёные придумают лекарство. Настоящее, – Галица бросает мимолётный взгляд на мужчину в клетке. – Остров откроют и всё станет как прежде…

– Очнись, дурачок! Если бы кто-то хотел придумать лекарство, его бы уже придумали. Никто нас спасать не собирается. Нас просто заперли на острове, окружённом военными кораблями, чтоб никто не сбежал, – король подходит к капитану почти в плотную. – Нас спрятали от мира и ждут, когда мы сгинем, чтоб проблема решилась сама собой.

– Это просто карантин.

– Это концлагерь. Никто не придёт. Никто не уйдёт.

«Ох, такой пессимист… И что на это ответить?..»

– Эм… Ну… Кхэм… Так… По поводу того зачем я пришёл…

– Передай своим хозяевам, что мы тут не причём.

Король разворачивается и хочет уйти.

– Они мне не хозяева.

– Да-да-да…

«Ну и ладно… Пусть думает, что хочет…»

– Я бы хотел опросить народ.

Мужчина останавливается и снова поворачивается к капитану.

– Крепко же ты вжился в роль полицейского.

– Я… я и есть полицейский.

– Знаешь, что?.. Я даю тебе последний шанс свалить, иначе, будешь сидеть в этой клетке вместо него, – произносит Потап, показывая на пленника. – Я тебе сказал: мы не при делах. Но я искренне надеюсь, что старик умирал в мучениях.

На этих словах король уходит окончательно.

«Что ж… Тут мне ловить нечего. Лучше, как можно скорее вернуться в город…»

– Пожалуйста, молю, – шепчет плачущий мужчина в клетке, – откройте. Я больше так не буду.

– Извини, – говорит капитан на ходу, покидая гнилой район.

«Мда… Встреча прошла не так как я ожидал… Совсем не так…»

Вечер.

Церковь переполнена. Люди перешёптываются, в ожидании начала проповеди. В зал входит Илья. Он одет в балахон, напоминающий одеяние, в котором выступал его отец, только зелёный. Из-за своих габаритов и в целом, имея типаж скорее дровосека, чем священника, в подобном облачении, мужчина выглядит несколько комично. Раздаются жидкие аплодисменты.