Он должен был стать собой.
На следующее утро Марк попрощался с Дашей и ее бабушкой и уехал обратно в город.
Он не знал, что его ждет в будущем. Но он был готов к этому.
Он был готов начать все с чистого листа.
Он был готов к жизни.
Вернувшись в город, Марк первым делом направился к заброшенному складу на окраине. Это было место, где собирались местные музыканты, художники и прочие неформалы. Он слышал, что там можно найти работу, подработку или хотя бы просто переночевать.
Серые стены, исписанные граффити, словно летопись уличной жизни, возвышались над ним, когда он подошел к складу. Воздух был пропитан запахом сырости, краски и чего-то неуловимо гнилого. Внутри слышался приглушенный гул музыки и разговоров. Он глубоко вздохнул и толкнул ржавую металлическую дверь.
Внутри царил полумрак. Вдоль стен стояли старые диваны и кресла, на которых сидели люди, одетые во все черное. В центре помещения, на импровизированной сцене, играла какая-то панк-группа. Звук был ужасный, но энергия била ключом.
Марк огляделся, чувствуя себя немного не в своей тарелке. Он привык к своей комнате, к своей гитаре, к своему маленькому мирку. Здесь все было чужим и пугающим.
– Эй, ты кто такой? – услышал он грубый голос.
К нему подошел огромный парень с бритой головой и татуировками на руках. Он выглядел как вышибала из дешевого бара.
– Я… я Марк, – ответил он, стараясь говорить уверенно. – Я музыкант.
– Музыкант? – усмехнулся парень. – Ну и что ты умеешь играть?
– Я играю рок-н-ролл, – сказал Марк.
– Рок-н-ролл, говоришь? – Парень окинул его презрительным взглядом. – Здесь тебе не рады любителям попсы.
– Я не играю попсу! – возмутился Марк. – Я играю настоящий рок-н-ролл!
– Ладно, ладно, – сказал парень, поднимая руки. – Не надо кричать. Если ты такой крутой музыкант, то докажи это.
Он кивнул в сторону сцены.
– Бери гитару и сыграй что-нибудь. Если нам понравится, то мы тебя примем.
Марк проглотил слюну. Он не выступал перед публикой уже очень давно. Но он знал, что это его шанс.
Он подошел к сцене и попросил гитару. Ему дали старую, расстроенную акустику.
Он настроил гитару, ища знакомые аккорды. Его пальцы дрожали от волнения.
Он начал играть. Он играл все, что приходило ему в голову: свои любимые песни, свои собственные сочинения, свои самые сокровенные чувства.
Он играл с яростью, с отчаянием, с надеждой. Он играл так, как будто от этого зависела его жизнь.
Когда он закончил, в зале воцарилась тишина. Все смотрели на него.
Затем раздались аплодисменты. Сначала робкие, затем все более громкие и уверенные.
Парень с бритой головой подошел к нему и протянул руку.
– Добро пожаловать, музыкант, – сказал он. – Меня зовут Макс.
Марк пожал ему руку.
– Спасибо, – сказал он. – Я рад быть здесь.
Макс познакомил его с остальными обитателями склада. Здесь были музыканты, художники, поэты, бездомные и просто странные люди. Все они были разными, но их объединяло одно: они были отвергнуты обществом.
Марк быстро нашел общий язык с новыми друзьями. Он чувствовал себя среди них как дома. Он больше не был одиноким.
Макс предложил ему переночевать на складе. Марк с радостью согласился.
Он провел несколько недель на складе. Он играл музыку, рисовал граффити, пил пиво и просто общался с людьми. Он чувствовал себя свободным и счастливым.
Однажды вечером, когда он сидел у костра и играл на гитаре, к нему подошел Макс.
– Марк, – сказал он, – я хочу тебе кое-что предложить.
– Что? – спросил Марк.
– Я хочу создать группу, – ответил Макс. – И я хочу, чтобы ты был в ней.
– Группу? – переспросил Марк. – Ты серьезно?