Полетели туда платья, которые нравились Дону, платья, которые не нравились мне, платья, которые не сошлись на мне и я ждала, когда чуточку похудею, туфли, подаренные тетушками, розовый пушистый фламинго (нужно быть геем, чтобы его подарить), миксер (ибо, зачем мне миксер?), блендер (его дарил Дон, вот же гей! Кто еще дарит девушке блендер… нужно быть слепой), плюшевого медведя (его дарил мой поклонник, которому не хватило духу отбить меня у ГЕЯ! Вдумайтесь, какая ирония). В итоге я соединила концы алой простыни и мой «мешок с мусором» набрался довольно внушительный.

Я надела пальто, взяла с собой открытую бутылку вина, взвалила на плечо свой мешок и вывалилась из квартиры.

А где-то сейчас бредет Санта – подумалось мне. С точно таким же мешком, только подарков. А у меня мешок наоборот. Антиподарков. Подарков для помойки. Выходит, я антисанта.

С этими невеселыми мыслями я спустилась вниз и вышла на улицу. Мешок с моим грустным прошлым тоскливо тащился за мной по холодной мостовой. Я обошла дом и остановилась около огромных мусорных контейнеров.

Вообще у дома должны стоять аккуратные серые мусорные баки, но около моего дома стояли здоровенные квадратные мусорные контейнеры, который огорожены железной сеткой.

Так просто мне мешок не поднять и не закинуть внутрь. Я приняла решение вспомнить свои баскетбольные успехи в колледже и швырять содержимое мешка по очереди.

Первое, что попалось мне под руку – блендер. Я вспомнила приторную улыбку Дона и его увещевания о здоровой пище. В помойку его!

Я размахнулась и блендер рванул в свободный полет.

В свободный короткий полет.

В свободный короткий и меткий полет.

Вместо логичного «блям» я услышала нелогичное «Черт» и из-за высоченного контейнера выглянул мужчина.

Серьезно?

Сейчас меня еще ограбит бездомный в двух метрах от моего дома? Нет, вы серьезно?

– Ты сумасшедшая? – спросил меня парень, – Ты мне по голове попала! Своим.. Что это? Миксер?

– Блендер, – поправила я.

– Да хоть кухонный комбайн! – воскликнул парень, держась за затылок.

– Извини, – сказала я, – Не думала, что могу ударить в чью-то голову вот так просто на помойке. Я давно не была такой сногсшибательной, да.

– Ты не в моем вкусе, – потирая ушибленное место сказал он.

– Да попасть кому-то в голову просто выкидывая мусор, – пояснила я.

– Кто вообще выкидывает блендер? – кажется, парень был не расположен подавать на меня в суд за меткий бросок.

– Он мне больше не нужен, – задрала нос я.

– Ты что? Больше не ешь? – не понял он.

– А ты что бездомный? – задала встречный вопрос я. Интересно, с какой целью? Он же не скажет, что он бездомный, если и правда такой. Кажется, это не толерантно. Гей же не сказал мне, что он гей.

– Нет, – возмущенно ответил парень и вышел из-за контейнера, оглядываясь по сторонам, – Ты что Санта? – увидел он мой импровизированный мешок, из которого торчал огромный плюшевый медведь и золотое с блестками платье.

– Антисанта, – зачем-то ответила я и помахала перед ним бутылкой вина.

– Впервые слышу, – недоверчиво сказал парень.

– Санта приходит к мальчикам и девочкам, которые хорошо себя вели и дарит им подарки. А потом приходит Антисанта, отнимает у них заслуженные подарки и выкидывает их на помойку… – разъяснение показалось мне самой одновременно очень логичным и очень грустным.

– Наверное, хреновые подарки выбирает Санта, раз тебе приходится от них избавляться, – понимающе кивнул парень.

Такой ход мысли мне не понравился.

Не то, чтобы я очень жаждала быть достойной жениха-изменщика и гея по совместительству, но и осознавать, что остаюсь без подарка вообще, потому что «Санта выбрал мне хреновый подарок» мне совершенно не нравилось.