3. Глава 3

К ушам лезет улыбка, а глаза начинают смущённо избегать его взгляда.

Соболев встаёт и за пару шагов равняется со мной. Насколько же он кажется большим и сильным! Из-под расстёгнутого воротника рубашки виднеется впадинка на крепкой шее. Невольно останавливаю на ней взгляд и сглатываю. Господи, да почему у меня от волнения колени дрожат?

— Вы на машине?

У него красивое телосложение. Наверное, если расстегнуть ещё одну пуговицу рубашки, покажется треугольный участок открытой груди. Интересно, она настолько же широкая и мощная, как кажется под одеждой?

Звучит ещё одна фраза, но я настолько поглощена мыслями о мужской груди и пуговице, что сказанные слова попусту проскакивают мимо ушей. Потому я медленно поднимаю глаза и непонимающе смотрю в его аристократичное лицо без изъянов. Нельзя быть настолько красивым…

— Я просто заметил, что ваши коллеги уехали на служебном транспорте. Вас среди них не было, поэтому я предположил, что вы добираетесь до дома на машине.

— Нет. — Опускаю голову, стараясь справиться с волнением. — Я живу неподалёку и хожу пешком.

Хожу домой к своему жениху! Который поставил меня на ноги, пылинки сдувал. Которого я ценю и уважаю. Которого люблю как родного! Да только… к своему стыду, млею от присутствия какого-то постороннего, совершенно незнакомого и чужого мне человека! Чувствую, как от его взгляда у меня напрягается и пульсирует каждый нерв.

— В такое позднее время? — Мужчина неободрительно хмурится и бросает взгляд на часы.

— Не настолько уж оно и позднее! — возражаю я.

Девять часов вечера — не двенадцать. Да и идти тут не больше десяти минут по ровной, полностью освещённой дороге.

— Сейчас темнеет раньше, чем летом! — говорит он.

Ага, на двадцать минут!

— Если позволите, я провожу вас.

Стоп! Этот красавец ко мне в проводники набивается? Мужчина точно ждал моего появления, раз следил за тем, как персонал отеля покидает смену. Он даже сидел на скамейке со стороны служебного входа. Это… странно. И наводит на очень нехорошие мысли. Даже если всё не так, как кажется, даже если я неправильно его понимаю, мне просто необходимо внести ясность в наше едва зародившееся знакомство.

— Не думаю, что это хорошая идея.

— Почему?

— Потому что, во-первых, это не понравится моему жениху, а во-вторых, я не гуляю по вечерам с малознакомыми мужчинами.

Так вот. Именно в такой последовательности! Возможно, это лишь игра моего воображения, но когда я произношу слово «жених» незнакомец застывает, а в ярких живых глазах словно что-то гаснет. Он опускает взгляд на мои руки и на мгновение сжимает челюсти. Затем непринужденно улыбается и, чуть прищурившись, спрашивает:

— Значит, жених не считает нужным встречать вас в вечернее время с работы?

— Только потому, что на этом настаиваю я. Хорошего вам вечера, — вежливо прощаюсь с мужчиной, притягивая лямки сумочки ближе к шее.

— И всё же я провожу вас, — его стальной тон не терпит возражений. Видимо, этот человек привык командовать. — Мне так будет спокойнее. А если ваш благоверный об этом узнает, валите всё на меня.

— Вы цепляетесь к первой причине моего отказа, полностью игнорируя вторую, — терпеливо напоминаю я, резко обернувшись.

— Так вторая причина легко разрешаема, — широко улыбается молодой человек и протягивает руку для пожатия. — Меня зовут Кирилл Соболев.

Я застываю, таращась на протянутую ладонь в лёгком недоумении. Почему такая простая фраза вызывает во мне ощущения, граничащие с паникой? Меня снова окутывает странное чувство дежавю…

«Меня зовут Кирилл Соболев… Меня зовут Кирилл Соболев…»

— Алина… — тихо бурчу я и пожимаю-таки руку.