— Ну это не новость, а скорее закономерность. Что-то же побудило тебя к этому самому дальнейшему потоку и приходу ко мне?

— Вы не поняли. Хрен с этой тошнотой, ее точно можно пережить, плавали, знаем. Просто вчера, после того как язык моего спутника залез в мой рот, я извергла содержимое своего желудка на него. К счастью, не в его рот, а на штанину. Я прям смотрела на стекающую по брюкам массу и думала о том… что, плохо пережевываю пищу. Надо бы сменить рацион и тщательнее работать зубами. В общем, это самая что ни на есть дерьмовая ситуация, которая гложет меня и по сей час. Раньше такого не было и меня это очень расстроило… мягко говоря. Хуже всего то, что Саша красивый, молодой, во всех смыслах этого слова, привлекательный мужчина. Скучный, конечно, нес редкостную чушь во время нашего свидания, но не противный, его можно вполне спокойно вытерпеть. Даже после брюк не дал мне в морду, а ведь другой бы мог. Он не злой, несмотря на то, что его разозлила эта ситуация. Мало того, что испортила мужику вечер, так теперь я лишилась МРТ вне очереди. Еще в ординатуре стоило мне только взглянуть на Сашу, как через несколько минут я отправляла больного к нему вне очереди. А теперь придется записывать своих пациентов через общий телефон, а там такая мерзкая регистраторша, ужас. К тому же, надо ждать как минимум несколько дней. В общем, я отвратительный человек, раз переживаю больше о потери такой возможности, чем о его штанах и вообще… ничего не получается, — с чувством абсолютнейшего опустошения заканчиваю я.

Поднимаю взгляд на Виктора и становится страшно, наверное, я боюсь увидеть в его глазах осуждение.

— И не получится ничего, Лена. Потому что сейчас ты занимаешься саморазрушением. Прекращай. Ты же умница, столько работала над собой… Для чего? Даю руку на отсечение, что ты прекрасно осознаешь, что такие встречи вводят тебя в гнетущее состояние. Ну так зачем ты это делаешь?

— Чтобы быть нормальной, или хотя бы похожей на нее. К тому же, неприлично уже было отказывать Саше, после стольких попыток с его стороны. Да и что вы мне предлагаете, сесть на диван и ждать, пока на меня сверху посыплется добротный мужицкий дождь?

— Со всем моим к тебе уважением, такой дождь ты не осилишь. Тебе просто нужен мужчина, с которым будет комфортно. Не надо выходить с плакатом на улицу — «ищу мужа», так же как и не надо заставлять себя ходить на свидания с мужчинами, которые заведомо тебе неприятны, даже не взирая на их привлекательную внешность. Просто живи и плыви по течению.

— То есть вы предлагаете мне плыть как говно.

— Почему именно говно?

— Ну как красивая фекалия. Сути не меняет. Я, может, и блондинка, но вопреки анекдотам, без скромности скажу, что я умная. И не могу не понимать, что с каждым днем шанс встретить мужчину, от которого меня не будет тошнить, уменьшается, уменьшается и снова уменьшается. И дело не в возрасте, двадцать четыре это ерунда. Дело в том, что с каждым днем я становлюсь хуже. Циничнее, грубее, злее. Если за шесть лет я не справилась с собой, то дальше и подавно будет хуже. Кто меня такую вытерпит? Ну кто? Да никто, — эмоционально отвечаю на собственный же вопрос, фиксируя взгляд на своих руках. — И чего я добьюсь, плывя по течению?

— Ты меня не поняла, Лена. Я говорю тебе плыть по течению, а не против него. А ты делаешь второе. Попробуй встречаться с теми, кто тебе хоть чуточку нравится.

— Подскажите мне адрес, где такие обитают, и я с радостью туда поеду, даже не взирая на то, что в субботу после обеда будут пробки.

— Лена…

— Чем дальше, тем хуже, — перебиваю его я, вновь уставившись на свои руки. — Какой во всем смысл? Я все понимаю, все осознаю, но поделать ничего не могу. Как только дело доходит до банального слюнообмена, все! Я даже взяла мужскую палату, чтобы в очередной раз перебороть себя, смотреть на мужское поведение, общаться с ними, не боясь. И что вы думаете? Мне с ними комфортно.