«Ты знаешь? А ведь я тебя важней.
Таких как ты повсюду и немало.
А я одна, и нет меня нежней».
«Ты без меня – пустая деревяшка», —
Услышав речь, обиделся смычок.
«Не будет спорить даже первоклашка:
Важней в семье, конечно, мужичок».
«Ты без меня, увы, всего лишь палка.
А я – изящный струнный инструмент.
Ты уходи, и мне тебя не жалко».
Настал в семье решающий момент.
Смычок жену готов ударить больно
В коричневый, покрытый лаком бок.
Терпел обиду долго. Но довольно!
И замахнулся с силой, сколько мог.
Пожаром пышет гневная досада,
Не разобрать, кто прав, кто виноват.
Горит любовь от яростного взгляда,
И кажется, что нет пути назад.
Вошёл скрипач в рубашке белоснежной
И руку к инструменту протянул.
Он скрипку взял уверенно и нежно,
Смычком – волшебной палочкой взмахнул.
И музыка волною обнимала,
Струилась, словно мягкий лунный свет.
В безумстве нот супруга понимала,
Как он прекрасен, – в мире лучше нет.
Парил смычок над плачущею скрипкой,
Взлетал и в предвкушенье замирал,
Ласкал струну так трепетно и зыбко
И от любви к супруге умирал.
Пел нежный вальс, обиды исцеляя.
Бессмысленным уже казался спор.
Открылась скрипке истина простая:
Нужны друг другу оба, и без ссор.
Художник
Я – художник, рисую стихи.
Льются краски души моей снова,
Пусть просты у шедевра штрихи.
Я рисую не кистью, а словом.
Как богата палитра цветов!
Чем раскрасить картины страницу?
Нежность лучших несказанных слов,
Словно бисер, узором ложится.
Нарисую снега и холмы,
И листвы золотые барханы,
Ярким утренним солнцем полны
На рассвете лесные поляны.
Нарисую любовь для двоих,
Чтоб взаимной была, бесконечной.
Чтобы мой нарисованный стих
Не окончился болью сердечной.
Я пером разрисую холсты,
Чтобы в рифму оттенки и краски,
Чтоб исполнились детства мечты,
Чтобы счастьем закончились сказки.
Я рисую серебряный свет,
Лунный луч наступающей ночи.
Я, должно быть, немножко поэт —
Краской слов нарисованы строчки.
Голос дождя
Ты когда-нибудь слушал дождь,
Что приходит к нам по весне?
Как уставший от битвы вождь
На крылатом гнедом коне.
Ты послушай дождя шаги
По просторам высоких крыш,
Прочь с упрёками не беги,
Свежий голос его услышь.
То танцует, то громом бьёт,
Грозной палицей в барабан,
То душевную запоёт,
Будто цветом сирени пьян.
Ты послушай дождя слова,
Что текут по стеклу слезой.
Шёпот слышен едва-едва.
Разный дождь, и у всех он свой.
Вишнёвый компот (басня)
В июльский день в саду поспели вишни.
И были вишни очень хороши.
Все ягоды с ближайших веток нижних
С восторгом оборвали малыши.
Сварить компот задумала хозяйка.
Взяла корзинку – ягод бы собрать.
Но вот беда – была она лентяйка,
Пытаясь вид работы создавать.
Пришла, как манекен, у вишни встала —
Тащить корзину было нелегко.
Чуть отдышавшись, голову задрала,
А ягод бусы рдеют высоко.
«Стремянку дать? Залезь с неё повыше! —
Через забор советует сосед. —
Ты с места не дотянешься до вишен».
Но вверх тянуться ей желанья нет.
«Избалованы нынче стали люди, —
Хозяйка молвит, будто невзначай. —
Компот мой пить да разве ж кто-то будет?
Всем только б лимонад да сладкий чай!»
И, напевая, взгляд направив в небо,
Обратно зашагала налегке.
Компот никем в тот вечер выпит не был,
Увы – ведь не был сварен он никем.
Чтоб сладким был компот или варенье,
Чтоб радовал в любых делах итог,
Работать надо с радостью, без лени
И приложить усердия чуток.
Любимому
Я в тумане унылом и сумрачном
Шла по звукам и запахам снов
По простым указателям уличным,
Не считая минут и шагов.
Спотыкаясь, бежала и падала,
Ошибалась не раз и не два,
Поднималась нежданно-негаданно
И, вставая, дышала едва.
Среди шумных бульваров с витринами,
Глаз с прохожей толпы не сводя,
Я всю жизнь перекрёстками длинными