Спасибо тебе Виктор. Во мне закипала ярость от чувства несправедливости. Для чего я здесь? Ты хочешь напомнить мне о боли, о потери? Да кто же ты такой, и как ты проделываешь эти финты с моим разумом.

Я стояла у нашего подъезда и смотрела на маму. Голова её была опущена, и она не понимала, что происходит вокруг. Погружённая в транс, она смотрела на босые ноги – мама забыла надеть обувь.

Я подошла к ней и села на асфальт. Голову я положила ей на колени. В прошлом я сделала точно также. Я плакала, а мама выкинула окурок и механически гладила меня по голове. Она шептала, где Дима и умоляла его вернуться домой. Я заметила, что на асфальте есть огромное пятно красного цвета. Прямо под нашим балконом. А вокруг мелом нарисован круг. Всё, как тогда.

Подошла бабушка и рассказала, что Дима упал с балкона. Третий этаж. Моментальная смерть в результате перелома шейных позвонков. Сейчас я понимала, что это значит, опыт в медицинском, как-никак. А тогда я была испуганным ребенком, крутила головой и ждала, когда мой любимый отчим вернётся.

Со дня смерти Димы прошло два года. Каждый вечер его родственники продолжали ходить к нам под окна. Они кричали на весь двор, что это я виновата в его смерти. Кричали, что я тварь, которая не была достойна их сына. Они оставляли краской послания на стенах и грозились облить меня серной кислотой. Я понимала отчаяние его матери, сестры и от этого было лишь поганее на душе. Я сползала по стенке и закрывала уши руками. Спасал алкоголь и то небытие, что случалось после. Чужие квартиры, где стены пропитаны горем и утопией. Там, где другая реальность. Хотя скорее, никакой реальности. Чувство вины, собственной никчёмности поглотили мой разум, я разрушала себя день за днём и мечтала встретиться с Димой на небесах.

Отец заболел раком. Мой любимый папочка. Мать делает вид, что убита горем. Это они с моей бабкой и чертовой авторитарностью разрушали всё вокруг. Мужская энергия в нашем доме не в силах бороться с энергией этих двоих. Они распространяют яд. Ненавижу мать. Откуда в ней это?

У отца рак желудка и врачи говорят, что осталось ему недолго. Мне не хватает сил и мужества пойти в его дом. Держать его за руку и прощаться. Я больше не хочу никого терять. Не хочу ехать на кладбище и по традиции кидать землю на этот проклятый гроб. Я снова наливаю стакан побольше. За твоё здоровье папочка. Пью до дна. И жду новостей.

Теперь Виктор отправил меня на кладбище. Я стою у раскопанной могилы и через секунду в неё опустят гроб, в котором мой дед. Он умер от рака. Я в будущем много изучала психосоматику и психологию. Я знаю, что такое рак, и откуда он появляется. На кого был так обижен дед? Что уничтожало его изнутри? Какие эмоции он скрывал?

Вот стоит его вторая жена. Бабушки нет на похоронах. Она ездила с ним прощаться перед его смертью. Говорит он был веселым, даже побрился, много шутил. Есть такой феномен – перед смертью умирающий словно выздоравливает, всем кажется, что самое страшное уже позади (такая терминальная стадия). За светлой улыбкой деда пришла тёмная смерть, и он покинул нас. Он не увидел утро, и никогда не узнает, как плакало по нему небо – с утра стеной лил дождь. А в календаре был праздничный день – страна отмечала Международный женский день.

Я не ездила к деду накануне смерти, не слышала его шуток, не видела его карие яркие глаза. Сейчас, будучи взрослой, наверное очень жалею об этом. Но я приехала на похороны, а бабушка нет. Она запомнит его смех и шутки, а я гроб обитый бархатом и человека, который совсем не похож на моего деда.