Ведь она — идеальная мишень для мести.

Тупая сучка, избалованная роскошью.

Ущербная копия своего папаши-упыря.

Но когда она попала в мои руки.

Я вдруг понял, что ошибся. Она совсем не такая.

Не похожа на то зло, которому я припас подарок.

В виде себя — убитого горем психа, жаждущего крови.

Все почему-то пошло не по плану.

И с каждым новым днем, проведенным с ней рядом.

Я чувствовал все большую привязанность к этой девчонке.

Хотя и понимал, что мы враги.

И у меня не может быть чувств к такому человеку. Да и человек ли она? Тупой кусок дерьма, который я обязан был использовать в своих целях.

Должен был украсть, чтобы болезненно прикончить в пику Варшавскому. Отплатить ему его же монетой.

Поиздеваться над слабой.

Отнять самое дорогое в этой долбаной жизни.

Но все оказалось не таким, как я себе представлял.

Конечно, мне нравилось делать ей больно.

Приносило удовольствие смотреть, как она плачет.

Мне казалось, что я легко могу ее убить.

Достаточно взять пистолет и приставить дуло к симпатичному лицу. Нажать на спусковой крючок — и все. Рука не дрогнет.

Ведь она — дочь убийцы моей матери….

Вот только через время я признался себе.

Что это не так.

Я не мог ее убить. Не мог вернуть отцу.

А самое страшное то, что я не наслаждался ее болью.

Я просто убеждал себя в обратном.

Обманывался. Сам себе врал.

А правда оказалась неожиданно жестокой.

У меня не получалось с этим справиться.

Сколько бы ни боролся с чувствами внутри.

Они побеждали. Как бы ни скрывал этого.

Сколько бы ни унижал, ни оскорблял ее.

Какие бы слова ни говорил, чтобы обидеть.

Она мне нравилась. Просто нравилась — и точка.

Совсем не такая, как Лейла. У них вообще ничего общего.

Может, именно это меня и влекло.

Было острое желание владеть. Впитывать ее тепло.

Дышать ароматом ее тела. Касаться ее губами.

Обнимать. Держать в ладонях, словно хрупкую синицу.

Я ее хотел. Лиза возбуждала.

Я начинал презирать себя за то, что делаю с ней.

По неведомой причине моя схема не работала.

Черт бы ее побрал! Дьявол! Сука!

Думал о Германе. О матери. О прошлом.

Но Лиза заставляла думать о другом. О будущем.

Будущем, которого у меня никогда уже не будет.

Хотя могло ведь быть. Пускай не с Лейлой.

Но, возможно, с ней. В какой-нибудь другой жизни.

Где я не был бы одержим этой блядской кровной местью.

Боже. Как же это изматывало.

Никому не мог об этом рассказать.

Но она мне почему-то до одури нравилась как девушка.

Я смотрел на нее и не мог насмотреться.

Не мог оторвать своего взгляда от этих русых волос.

Этих простых и кристально чистых серых глаз.

Она была как исцеляющий ручей для моей черной израненной души бандита.

— Иногда я думаю, что все могло бы сложиться иначе, — говорил я полушепотом во мраке спальни. — Если бы ты не была его дочерью.

Я держал ее за голову и всасывал алые губы.

По очереди. То верхнюю. То нижнюю.

Было такое чувство, что не могу напиться этой влаги.

Она была теплой и приятной на вкус.

Похоже на вино. Молодое. Совсем недавно выдавлено из сочного винограда. Едва отыграло. Не успело настояться. Такое сладкое вино, из только что откупоренной бочки.

Ее губы сводили с ума и заставляли желать большего.

Я раздевал ее. Снимал одежду, думая о сексе.

Я не хотел ей делать больно. Не хотел унижать.

Не хотел повелевать, как раньше.

Мне просто хотелось получить ее сполна.

И сделать это без жажды мести.

— А если бы это было так? — спросила Лиза. Она остановила мои губы, прижав к ним свои тонкие пальцы. — Если бы я не была Варшавской? Что бы это изменило?

Зря я не сдержался и подумал вслух.

Как будто выпил алкоголя.

Потерял бдительность.

Ее вино меня дурманило.

Я снял с нее лифчик.