– Что было? Ты в своем уме вообще? – ошарашенно таращусь я на него.

– Да я ж не об этом! Фи, где Вы набрались этой пошлости, Прокофья Людмилна? – хмыкает Рыжий.

– Действительно. А главное – от кого? – смотрю я на него выразительно.

– Совершенно непонятно… – делает он «честную» морду.

– О чем вы там шепчетесь? – подходит к нам Кирилл.

– Секрет. Должны же у подружек быть секреты, – стреляет глазками Рыжий.

– Поехали! Опоздаем! – орет Стас из своей «гравицапы», как он сам называл свой оранжевый «жигуленок».

Вся наша орда вовсю прикалывалась со Стаса и его «гравицапы». Он, конечно же, имел возможность купить себе иномарку, но продолжал упорно ездить на своей каракатице и не обращал внимания на наши хихикания.

– Запарили! Толстолобики, толстолобики! Не нервируйте меня! – сначала истошно вопил он. – Вот и разъезжайте на своих иномарках, зато мне с гаишниками никаких проблем! Они все время на иномарки только и клюют, – ехидно добавлял он, поглядывая на Рыжего, так как все знали, что тот обожал погонять по городу и заплатил уже не один штраф.

– Ну обломал, обломал, – выворачивает, как обычно, пальцы веером наша «звезда ГАИшников».

Рыжий, как всегда, оказался прав – хоть мы и смотрели КВН с галерки, атмосфера праздника, юмора, молодежного рейва просто зашкаливала. КВН в зале и по телевизору – просто несравнимые ощущения. Мы наржались до отвала, до икоты, я и не ожидала, что может быть так смешно. Махи с Армянями стали нашими любимыми командами навсегда!

– Нет! Это надо отметить! – не унимается Яря, глядя на «творение своих рук», как он называл нас с Кириллом.

– Да тебе и так уже, по-моему, хорошо! – говорит Кирилл, намекая на банку джин-тоника, выпитую нами с Рыжим на игре. Сам Кирилл не пил.

Все уже разъехались, только Рыжий настоятельно требовал продолжения банкета.

– Так, едем в ресторан! Коньячку кружечку! – командует он.

– А не поздновато для ресторана?

– От, блин, точно! Ничего, сбейте меня, сам сесть не могу! Я знаю тут недалеко один ночной клуб! Подуркуем от души – заставим Москву содрогнуться как обычно, да, Голуб? – верховодит Яря организацией, весело хохоча. – Кирилл, ты за рулем! – кидает он тому ключи.

Кирилл на лету ловит.

– За самую красивую пару, которую я когда-либо встречал, ну или скорее сотворял! – провозглашает тост Ярик.

Мы пьем шампанское за столиком небольшого ночного клуба «Мерлин». Кирилл делает глоток и ставит бокал.

– До дна! – возмущается Рыжий. – За вас ведь пьем!

– Да? А кто вас потом домой отвезет?

– На такси поедем.

– Это вполне в твоем стиле – бросить машину посреди Москвы.

– По фиг! Гуляем! Я так за вас счастлив!

– Скажи лучше – горд собой, – вставляю я.

– Ну это само собой, разумеется, – разводит он руками.

Людей в клубе почти нет. Несколько пар за столиками и человек десять танцуют.

– Пошли танцевать! Подуркуем, как обычно? Врежем рок в этой дыре, детка? – подскакивает Рыжий, подмигивая мне.

Я оглядываюсь на Кирилла.

– Он не может. Он вчера на работе получил производственную травму! – отвечает за него Яря.

Вопросительно смотрю на Кирилла.

– Да просто связки немного растянул, – переводит тот. – Теперь, видимо, моя очередь, – смеется он. – Ты иди, я здесь посижу, полюбуюсь на вас.

– Не скучай, – целую я его и иду за Рыжим.

– Ну рассказывай, – нетерпеливо начинает он, обнимая меня за талию.

– Что? – канаю я под дурочку и кладу ему руки на плечи.

– Все рассказывай! Как он тебе сказал…

– По-моему, здесь неподходящее место для такого разговора, – прерываю я его.

– Почему? Медленная музыка, полумрак…

– И лишние уши, – добавляю я.

– Хорошо, – сдается он, – как-нибудь дома расскажешь в подробностях, – шепчет мне он на ухо заговорщически.