Для пожилого человека Зорин одет довольно-таки стильно: клетчатая рубашка, поверх – кофта крупной вязки с кожаными «латками» на локтях, кроссовки и джинсы.

Модный старик. И парфюм у него приятный.

Мы сидим за столиком, куда Лев Аристархович притащил каталожный ящик, и перебираем карточки.

– Нам сегодня везёт, Олесенька, – говорит он, ловко выуживая одну. – Вот, поглядите. Это его интервью. Вам теперь в отдел статей.

– Спасибо, – искренне благодарю я, – чтобы я без вас делала, Лев Аристархович.

– Не знаю, барышня, – он шутливо пожимает плечами. Потом из своей обширной кожаной сумки достаёт визитку и протягивает мне: – Если снова нужна будет помощь с каталогом – звоните.

Я благодарю ещё раз, переписываю нужные мне данные на листочек и бегу в отдел статей.

Тут – солидная очередь. Кто бы мог подумать, что столько людей ещё посещает библиотеки. Мне казалось, они стоят пустыми. Хотя, если посмотреть на возраст тех, кто стоит передо мной сейчас в очереди всё становится ясно – в основном, пенсионеры. Вон как косятся на молодую меня.

Наконец и я оказываюсь перед тётенькой-библиотекарем. Она серьёзно оглядывает меня из-под круглых роговых очков. Должно быть, тоже удивляется моему нахождению здесь.

Молча протягиваю ей лист заявки и улыбаюсь.

Женщина осматривает бумагу, фыркает и уходит в хранилище. Не возвращается довольно долго – я уже начинаю паниковать и волноваться, когда библиотекарь всё же возвращается с моим запросом. Он – как яйцо в утке – прячется в толстой папке с надписью «Конспирологические теории 90х и начала 2000 гг.»

Беру папку, сажусь за один из столиков, роюсь в вырезках. В основном – презренная жёлтая пресса конца прошлого столетия. Всякие «Оракулы времени», «НЛО» и «Невероятные факты». Ощущение такое, будто действительно ковыряюсь в грязи, перебираю мокрые комочки жёлтой глины. Брр…

А вот и нужное мне интервью. Тут есть и фотография Качинского. Пренеприятный тип, надо признать. Особенно бросается в глаза огромная бородавка на красном носу. Надо же, такая отвратная внешность и такой гениальный ум.

Собираюсь погрузиться в чтение, а пока умащиваюсь, удобно устраиваю перед собой газетную страничку, взгляд выхватывает строки: «Бытует мнение, что красота всегда успешна в любви. Это не так. Помните: не родись красивым. “Идеальные” станут подтверждением моих слов: им любовь будет доставаться трудно, несмотря на яркую внешность».

Но, увы, дочитать не успеваю – звонит Лариса.

– Алло, – шепчу в трубку, чтобы не привлекать лишнего внимания, – что случилось?

Ларка плачет…

– Приезжай… – бормочет она, – тут... твой Базиров… он… – и снова рыдания.

– Боже! – у меня внутри всё холодеет. – Что он натворил? Успокойся, уже лечу. Ты где?

– В «Багире».

– В какой ещё «Багире»? – не въезжаю я.

– В ветклинике же, – немного раздражённо отзывается Лариса.

– Что ты там делаешь? – недоумеваю я.

– Это всё Базиров!.. – пугает меня дальше подруга непонятным ассоциативным рядом и горькими рыданиями: – …он…он…он сбил моего кота!

Мне приходится вернуться к кафедре и попросить сделать ксерокопию нужной статьи. К счастью, на ксерокс очереди нет, поэтому девушка справляется быстро. Я расплачиваюсь, сворачиваю копию рулончиком, запихиваю в рюкзак и выскакиваю на улицу.

Решаю взять такси – так точно быстро доберусь по адресу. Благо, несколько машин отдыхают поблизости.

Подъезжаю к клинике и замечаю на пороге Ираклия Базирова. Он нервно курит, пальцы чуть подрагивают, и я залипаю на его руки. Красивые мужские ладони – моя слабость. А у Базирова такие, что у меня перехватывает дыхание и сохнет во рту. Мне хочется ощутить, как эти руки будут скользить по моей обнажённой коже.