Я хмыкаю:

– Ларка, ты невозможна! Другие девушки радовались бы, что они красивы, как куколки, а ты – сожалеешь.

– Да, потому что сейчас из-за этой дурацкой куколки пострадал хороший человек!

– Да брось, Ларка, – фыркаю я, – что-то не очень ты обо мне думала, когда Базиров тебе руки целовал.

– Верно, – соглашается она, – это как гипноз какой-то. Наверное, снова его внешность виновата. Я таких красивых только в кино видела. А ещё эта чисто мужская харизма. Знаешь, рядом с ним сразу же начинаешь чувствовать себя, как за каменной стеной. Боже! – восклицает Лариса и хватается за голову: – Да у меня же Пашка есть! Я чуть не изменила ему! Слушай, похоже этот твой Базиров – дьявол во плоти.

– Пашка? – мы давно не общались, да и не знаю я всех её бойфрендов. Не интересовалась как-то.

– Ну да, он старший менеджер у нас в смене. Помнишь, я тебе рассказывала о нём. Ему одна писательница, стерва рыжая, сердце разбила. А если ещё и я… Бедный мой Пашенька! Надо ему позвонить!

Она поднимается, хватает рюкзак:

– Я пойду. Честно сказать, после работы устала адски. Хочу спать. И кот у меня не кормлен.

Только Ларка собирается уходить, как появляется Базиров.

– Лариса, уже уходите? – зачем-то спрашивает он, хотя и сам всё видит.

– Да, мне уже пора, – говорит она, глядя в себе под ноги.

– Давайте провожу, – порывается он.

Но Лара вскидывает узкую ладошку, которую Базиров ещё недавно держал в своей, и говорит почти строго:

– Не нужно.

Базиров смотрит ей вслед потерянно и…виновато.

Потом садится за стол и спрашивает:

– Я что-то сделал не так? Чем-то обидел вашу подругу?

Пожимаю плечами – меньше всего мне хочется быть третейским судьёй в этом вопросе.

– Вы ей понравились, – произношу я, не упуская мелочной возможности поддеть его.

– И? Поэтому она ушла? – непонимающе говорит Базиров.

– Да, у неё есть парень. Они собираются пожениться.

И я впервые вижу, как человек сникает – будто цветок вянет на глазах.

– Понятно… – каким-то убитым голосом произносит он, – мне, наверное, следовало спросить…

– Наверное, – отзываюсь я.

Снова встаю, на этот с твёрдым намерением уйти.

И у меня получается, потому что никто меня не останавливает. Когда оглядываюсь от двери, замечаю, что Базиров сидит, сцепив руки, и смотрит перед собой невидящим взглядом.

Я выскакиваю на улицу, судорожно хватая ртом воздух. Злобный демон во мне ехидничает: «Так и надо этому красавчику! Небось не привык, что его отшивают!» А ангел?.. Ангел просто плачет: уж слишком остро мы с ним чувствуем чужую боль…

…в редакцию приезжаю со стаканчиком кофе, купленном набегу в KFC, и в полнейшем душевном раздрае.

– Бегом к шефу! – встречает меня замглавреда Дарья Саган. – Уже пять раз тебя спрашивал.

– А позвонить мне было не вариант? – злюсь.

Дарья пожимает плечами, обтянутыми брендовым пиджачком. Впрочем, у неё все части тела – в брендах. А стильная стрижка с седыми «перьями» добавляет образу дороговизны и стервозности. Она выше меня на целую голову, но не стесняется носить каблуки. Из-за чего возвышается почти над всеми подчинёнными, включая мужчин. Ну, разве что кроме Базирова.

– Наверное, не вариант. Беги, давай, – поторапливает она.

И я сворачиваю в сторону шефского кабинета, когда мне несётся вслед:

– Ррр… Кофе оставь! – Дарья отбирает у меня стаканчик и подталкивает в спину.

По дороге я всё-таки успеваю заглянуть в общий кабинет, где стучат по клавиатурам коллеги-журналисты, машу рукой. Меня мало кто замечает. Кое-кто кивает, а некоторые – строчат, не отрывая глаз от монитора. Журналисты – особая каста, особый мир. Я люблю всё это до дрожи. Вид ребят заряжает позитивом, и к шефу я уже вхожу вполне умиротворённой.