Киваю. Смотрю под ноги и снова киваю.

— Я больше не потревожу тебя. Без приглашения.

— Ладно.

— И по поводу развода, я… Мне нужен этот месяц, потому что я, если честно, верю, что все еще можно исправить.

— Это глупо, — Сашка отворачивается. Замечаю, как стирает слезы, что катятся по щекам.

— Не плачь. Если тебе станет легче, то мне тоже больно. Я струсил, а теперь расхлебываю.

— Да. А еще переспал с другой женщиной и не помнишь, как это было. Нам точно нужно на скандальное ток-шоу с этой историей, Дём.

Ухмыляюсь. Понимаю, что она шутит, и чувствую облегчение.

Смотрим друг на друга. Отзывается. Вижу, что ей отзывается. Она не то чтобы расслабляется, но дышит размеренно. Слезы высохли.

Внешне Саша кажется мне прежней, хоть мы оба знаем, что это не так.

— Если будет нужна какая-то помощь, звони. Я…

— Не будет. Тебе пора.

Киваю и выхожу за дверь. Слышу, как щелкает затвор, и прилипаю затылком к железной двери. Закрываю глаза и слышу Сашкин плач. Громкий, истеричный, лишающий почвы под ногами вой.

Самого потряхивает.

Отталкиваюсь от стены, не в состоянии помочь Саше хоть чем-то. Шагаю к лифту, жму на кнопку и захожу в подъехавшую кабинку.

Лифт медленно ползет вниз, оставляя меня наедине со своими мыслями.

8. Глава 8

Саша

— Полянская, можете войти. Маргарита Архиповна ждет.

— Спасибо, — благодарю секретаря нашей директрисы. Поднимаюсь с диванчика в приемной и захожу в кабинет. — Здравствуйте.

Когда здороваюсь, сталкиваюсь с Багановой глазами. Чувствую себя максимально неуютно. Прошла неделя, та самая, которую мне дали, чтобы отсидеться дома, с надеждой, что скандал утихнет. Подвижек не произошло, но директриса не продлила мой «отпуск». Позволила выйти на работу.

И это как глоток свежего воздуха после встречи с Дёмой. После очередной бессонной ночи и истерики на тему, как мне дальше жить. Он ведь снова обманул. С этими ключами дурацкими. Даже с ними...оставил себе дубликат, а говорил что не потревожит меня в этой квартире. Это было условием, что он сюда ни ногой, пока я тут живу.

Но, несмотря на это, когда за мужем захлопнулась дверь, я думала, с ума сойду. Мы ведь будто в прошлое переместились. Нормально говорили. Он выглядел так, словно ему и правда жаль. Будто любит меня…

Я не знаю, что думать. Я не понимаю, как нужно действовать. У меня был план стереть его в порошок, а теперь меня так и подмывает пойти на попятную.

Он своим визитом и тем, что принес контракт, именно этого добивался?

Не знаю, что будет дальше. Он просит месяц, якобы для попытки все исправить, а я, я просто хочу выдохнуть. Наверное, поэтому медлю с интервью. Поэтому абстрагируюсь и снова выхожу на работу.

Вчера я провела шесть уроков после семидневного перерыва. Чувствовала себя дико напряженно. Боялась, что кто-нибудь из ребят обязательно затронет тему моего разваливающегося брака. Интернет до сих пор переполнен этой темой. Каждый, кому не лень, лезет в нашу жизнь и записывает все новые и новые разоблачительные ролики.

Несмотря на мои опасения, все прошло отлично. Ну, так мне казалось…

Я уже домой уходила, вышла из учительской, спустилась на первый этаж, заметила, хотя никого там замечать не нужно было, и так все напоказ делалось.

В общем, Агния Романова и Артём Филатов, одиннадцатиклассники, устроили на первом этаже крыла для младшеклассников дом свиданий, с обжиманиями и поцелуями прямо перед собирающимися домой после продленки второклашками. Словно другого места просто не могли найти.

Я сделала замечание. Агния промолчала, покраснела, начала извиняться. А Филатов с ехидной улыбкой просветил, что в курсе моей личной жизни и не мне его чему-то учить.