Желая невозвратному возврата,
Предложишь покаяние в оплату.
Но плакальщик усилить может слёзы
Сочувствием – не вылечит он душу.
Не каждый откровенья станет слушать,
По вам скорбящего наигранная поза.
Не лучше ли к себе оборотиться,
И пред собой всем сердцем повиниться.
Так с Богом без посредника беседа
Полезнее душевным излеченьем,
И боль вины с обидой истеченье
За смелостью признать ошибки следом
Почувствуешь – собою ты прощен:
Чистилищем от смрада будет сон.
14.11.17.
Ненужный спор
Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума, бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..
Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ…
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет, и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!
25.01.14.
Несказанное сыну
Я понял – ты разочарован,
Пусть будет так, тебе видней,
И если встретимся мы снова,
То встреча выйдет потеплей.
Наговорил тогда, я допускаю,
Ненужных слов, опасных фраз,
И все ж тебя пусть не пугает
Мой непричесанный рассказ.
За тридцать лет всё передумал,
Винил, оправдывал, прощал…
Дружить нам было бы разумно,
Не рвать предвзято сгоряча.
И всё же встреча состоялась,
Я говорил, а ты молчал,
Сберег упреков ты немало,
В глазах я искры подмечал.
То ли сдержало воспитание,
То ли от гордости зажат,
Ты не сказал мне: До свиданья,
Нашел, отец, тебя я, рад!..
26.03.14.
Чужой здесь
Общежития окнами пыльными
Признают ли меня одиноким?
А когда-то знакомыми были мы
В те счастливо наивные сроки.
А студенты здесь с юными лицами,
С уха провод, в руке телефон…
Прошлым надо ли нынче постыдиться,
Закуток, где мне каждый знаком?..
Здесь мы жили семьёй недолго.
Сын не помнит родного отца…
Так вонзенная в сердце иголка
Угрызенья мне шлет без конца.
У ворот, где дежурит охранник,
Постою, сигаретой дымя…
Свадьбу помнит ль ветхое зданье,
Где друзья поздравляли меня?
Лето жили – полковник позволил:
Здесь работал я несколько лет.
Моё горькое счастье подпольное —
Склад вещей сохраняет ли след?
Смотровая площадка с ветрами,
И обрыв, уходящий к реке…
Множит образы цепкая память,
Грусть утрат отражая в строке.
Я уеду неузнанный снова,
И безвестно в толпе растворюсь…
Пусть не рвется из прошлого провод,
Клясться некому здесь: я – вернусь.
21.10.98.
Вторая
Она – вторая, как второй ребенок:
Отец созрел отцовством полноценным.
Душевных чувств заметны перемены:
На час воздвигнута незримая корона
Над головой. Вторая станет ли опорой
В самом себе?.. Проходит радость скоро.
И что – вторая? Было б чем утешить:
Поэта – книгой, уваженьем – старость.
Стоят два тома в свежих красках – пара.
Мешки, в усах снежок, но голова без плеши,
Лицо не тронули глубокие морщины,
За шестьдесят, вполне еще мужчина.
Автопортрет. Признайся искренне, вторая
Заставить может вычеркнуть злосчастье?
То есть забыть путь в сорок лет? Ну, здрасте!..
Гордыня что ль – враг худший – завирает?!..
И этот томик, как и первый спрячу
На полке дальней – внукам наудачу.
15.11.17.
Даром месть
Как-то было уловлено чувство
Год иль два тому, помню, назад.
Читать вечером книгу под люстрой
С полки взял, проходя, наугад,
И не глядя открыл как придется,
Мол, прочту перед сном что-нибудь:
«Бабы брешут с утра у колодца,
Захохочут – колышется грудь…»
Что за пошлый достался писатель,
Эту дичь именует поэзией?..
Автор кто, погляжу-ка я кстати:
Нигачрок?! – впился взглядом до рези.
Как же так, не признать с первых строчек,
И не чей-то, а собственный труд?..
Изменить своё мненье не хочешь?
Так другие в нем пошлость найдут!..
Да уж ладно, склеротик я старый,
Что написано – вон из ума?..
За меня книга помнит недаром,