Ко мне подошла студентка и поприветствовала меня, словно я был ее старинный приятель. Коротко обрубив начинающуюся связь, я вышел из закрытого зала, и стал думать, куда бы мне еще податься. В отель? Но что там делать начинающему книгоглоту? И я стал ждать, пока меня озарит озарения, которое все реже на меня находило.

Решив поехать в отель, я взял с собой томик рукописей Шекспира, чтобы почитать на досуге и отправился в путь. Вскоре мой конь выдохся из сил и стал хромать на оба колена. И на рассвете я бы непременно расстрелял бы его из револьвера, но мне надо было на чем то ездить. Кроме того, он был тут единственным конем с такой сбруей, которая могла бы выдержать мой вес. Остальные были легче и, так сказать, надежней. Но чего уж там. Надо рассказать о книге, что я нес. Это был «Сон в летнюю ночь», которую Шекспир написал за одну ночь, прежде, чем совсем выдохся и стал похож на того самого ученого – задрота, что пишут нам на его иконах, развешанных по всем библиотекам города.

Почитав на досуге самого современного автора из всех имеющихся, я поехал домой, заботливо прихватив с собой полотенца. Оно было расписное узорами и нравилось мне тем меньше, чем больше оно было махровым. Но традиции надо было уважать и уважал их и я. И чтил я их сугубо потому, что на весь мой век было украдено столько полотенец, сколько хвати бы укрыть всю городскую площадь, что, на мой взгляд, было совсем не так уж и много.

Но вскоре застепенилось. Я отдал полотенце подошедшей прислуге, посоветовав повесить его там, где на него не будет падать мой взгляд и тот заторопился с ответом, что, мол, такого места в замке и близко нет. Посоветовав ему удалиться, я застреножил коня и удалился в замок, где меня ждала жена с расспросами, мол, где его носила нелегкая удаль.