Где-то вдали начали вопить самки, вначале одна, потом сразу несколько хором. И чего орут, спрашивается? Да так истошно… Волосы им выщипывают, что ли?

Питер расхохотался, и его смех напугал орчонка, прошмыгнувшего мимо с какой-то бадьей в руках. Неужели Стентон действительно приказал ощипать самок, как кур? Вот дурак! Хотя… почему бы и нет? Злее будут.

Самочьи вопли начали раздражать. Питер вернулся в балаган и потребовал трубку. Ему принесли гашиша, он пристально посмотрел на прислугу – орчанку и сказал:

– Ты бы еще овечьего навоза принесла. Опиум тащи, дура! А как притащишь – скажешь своему полубоссу, что я хочу видеть тебя после ужина. И еще скажешь ему, чтобы Роджер всыпал ему пять плетей.

– Да, добрый господин, – сказала орчанка, склонившись в поклоне. – Позволено ли мне узнать…

– Во – первых, не добрый господин, а отец высокорожденных, – поправил ее Питер. – А во – вторых, позволено.

Самка всхлипнула и сказала:

– Отец высокорожденных, я хотела узнать… э… за что пять плетей, отец высокорожденных?

– Для профилактики, – сказал Питер. – Пошла вон.

Самка пошла вон. Древнего слова она, конечно, не поняла.

Вскоре она вернулась, на этот раз с правильной трубкой. Питер сделал затяжку, поморщился (отвратительно приготовлен наркотик), вернул трубку самке, и тут его настиг приход. Когда отпустило, Питер решил, что наркотик приготовлен очень даже неплохо, а что вкус дрянной – это дело десятое. На обратном пути надо потребовать у Стентона полный кисет.

А потом пришло время ужина. По обычаю первое блюдо полагается поглощать в молчании, но Питер решил, что, если он пренебрежет обычаем, никто его не осудит.

– Роджер, – сказал он. – Говорят, где-то неподалеку от твоего загона есть место, которое орки называют плохим. Так и говорят – Плохое Место.

– Есть такое, – кивнул Роджер. – Сам я там не бывал, и вообще это не так уж и неподалеку. Если в субботу выйти – два дня пути, если в среду – можно за день успеть, если сильно торопиться. Но мои орки туда не ездят, нечего там делать. Там воды нет, кроме подземной, трава чахлая, даже коровы не жрут. Под пастбище не годится.

– Сегодня понедельник, – сказал Питер. – Если мы выйдем завтра… ну, не прямо на рассвете, а, скажем, через час…

– То в среду до полудня будете на месте, – подхватил Роджер. – Если позволит ваше преосвященство, я велю кликнуть моего лучшего разведчика, он там много раз бывал.

– Кликни, – сказал Питер. – А пока он не пришел, расскажи мне про Плохое Место все, что знаешь сам.

– Даже не знаю, что рассказывать, святой отец, – растерялся Роджер. – Ну, место, ну, плохое, орки там пропадают. Вообще, про Плохое Место много чего рассказывают, но почти все – по – моему, сказки. Помнится, один полубосс говорил, что какой-то разведчик туда вошел, и… нет, это бред явный, даже стыдно такое вашему преосвященству пересказывать!

– В пересказе чужой неправды нет стыда, – сказал Питер. – Стыд есть, например, в том, что во всем загоне нет ни одного острого ножа. Так что рассказывай.

– Как будет угодно, святой отец, – пробормотал Роджер. – Короче, примерно так. Разверзлась земля, и проклюнулось семя, и вырос колос, и было в том колосе… сколько-то зерен там было, точно не помню, сколько…

– Эту подробность можешь опустить, – сказал Питер. – Ты дело говори. Некий орк вошел в Плохое Место и увидел… Что он там увидел?

– Нет, святой отец, туда никто не вошел, – сказал Роджер. – Один орк подошел к Плохому Месту и узрел семя и колос, а также оранжевые серпы и голубые цепы.

– Этот орк пахарем был? – спросил Питер.

– А я-то откуда знаю? – изумился Роджер. – Если что, я готов принести смиренные извинения, но сами подумайте, ваше преосвященство, какое мне дело до того, пахарем был какой-то там презренный орк или, скажем, скотником?