Мой подъезд. Вызвал лифт, жду. Когда подъехал лифт, у меня внутри снова все сжалось, когда взгляд упёрся в конусную рожу. Не знаю, осталось ли у меня хоть какое-либо самообладание после всего произошедшего сегодня, но я все-таки стараюсь сделать невозмутимый вид и смотрю прямо перед собой. И только тут до меня доходит, что на самом деле в лифте никого нет. Я повернулся к зеркалу – вот она, конусная рожа, стоит прямо напротив в моем сером плаще, руки в карманах, чтобы скрыть дрожь. Я достал руки – они больше не дрожат. Странное спокойствие вдруг разлилось по телу. Значит, вот оно как – убить человека. Забавно. Я нажал кнопку первого этажа и решил немного прогуляться. Теперь мне бояться некого.

Английский шпион

Воздух пах сырой землей. Дожди шли без перерыва на обед и сон уже вторую неделю, и Уэстри Кулидж совсем измаялся со своим артритом. Он и не выходил бы на улицу, не будь на то особой необходимости. Он брёл по раскисшему газону в парке, поддевал клочки мокрой земли носком ботинка и выбрасывал их вперёд. Ботинки покрывались россыпью рыжевато-коричневых брызг, но он этого не замечал. Ныли больные пальцы, от холодного промозглого воздуха жизнь казалась самым беспросветно унылым занятием на свете, а сам Уэстри казался себе самым несчастным человеком в нем. И вообще, единственным человеком, потому что в промозглые утренние часы в парке не было ни души, кроме шмыгающего холодным носом несчастного британского шпиона Уэстри Кулиджа. Все его коллеги давно выполнили свои миссии и разъехались по домам, и только он, горемычный, вот уже сорок лет торчал один-одинёшенек в этом суровом краю снега, медведей и балалаек (к слову, из всего вышеперечисленного Кулидж за все годы видел только снег, мегатонны снега). Он успел жениться на одной из этих загадочных русских душ в виде массивной женщины с оглушительным смехом и не менее оглушительным храпом, успел сделать этой женщине детей и похоронить ее, отправить детей по университетам – и вот он снова оказался на начальной точке отсчёта, только теперь к нему прилипли десяток лишних килограммов да артрит, усы побелели, волосы на голове поредели. А Уэстри Кулидж, шпион-неудачник, так и не выполнил своей миссии.

В своё оправдание он мог бы сказать, что сложно выполнить задание, которое не знаешь. Даже начальство не могло толком сформулировать, чего именно от него хотят, на редких созвонах ему бросали в трубку властное и уверенное «ждите» и больше ничего. Он знал только, что это должно произойти здесь, в этом парке, в этом городе. Вот уже сорок лет каждое утро он приходил сюда, бродил пару часов, внимательно оглядывая каждый кустик и присматриваясь к редким прохожим, но ничего не происходило. На его глазах парк изменился несколько раз, советские декорации сменились сначала разрухой, потом инициативными декорациями активной молодёжи в виде бестолковых деревянных подмостков и фотографий градостроителей. Они засадили травой протоптанные шпионом тропинки, и он каждый раз протаптывал новые, от постоянного напряжённого вглядывания вдаль зрение Кулиджа совсем ослабело, от пребывания на улице в любую погоду артрит совсем доконал, но он все бродил, бродил…

Менялись политические режимы, а с ними и цели его правительства, как мог судить Уэстри по редким набегам на газетные киоски. Он был окончательно сбит с толку. Даже его собственное начальство успело смениться несколько раз, и Кулидж был уверен, что новое поколение уже и понятия не имеет, на кой черт им нужен этот старик в этой российской глуши. Он чувствовал себя бесполезным, заброшенным, никому не нужным. Чужой в этой стране и никому не нужный в своей собственной.