– Красивая у тебя была бабушка, – восхищенно присвистнул Кай, но заметив как нахмурилась его спутница, добавил, – ты на нее очень похожа.

– Да? – с притворным равнодушием спросила она. – Не замечала…

– А здесь есть твой отец? – переводя разговор в более безопасное русло, поинтересовался Кай.

Мирам задумалась, пытаясь припомнить.

– Нет… здесь нет портретов ни его ни матери… хотя! – она схватила его за руку и потащила назад по коридору. – Вот!

Она указала рукой на огромный портрет. На картине был изображен седовласый мужчина, восседающий в золоченом кресле с высокой резной спинкой на фоне большого облицованного серым мрамором камина. Рядом с мужчиной, положив руку на его плечо, стоял худощавый мальчик лет десяти, с бледным, даже чуть отливающим в синеву лицом, обрамленным длинными черными волосами, спускавшимися на ладонь ниже плеч. Строгий мужчина выглядел грозным, но его взгляд буквально излучал тепло и уверенность. Взгляд же мальчика, напротив, был холодным, и почти синие глаза его, против обыкновения, смотрели не на изображавшего его художника, но в сторону, будто выражали презрение ко всему происходящему.