Сердце пропускает удар, а перед глазами снова возникает наше место - недостроенный коттедж на окраине Москвы, где мы каждый вечер собирались компанией. Смешки близнецов Прокофьевых, курящих на крыльце за моей спиной. Нет, они не надо мной. Мне просто показалось... Новенький, забыла имя, нечаянно выплеснувший часть пива из пластикового стаканчика на мой кроссовок. Шум и гогот десятка ребят, который резко замолкает при виде меня, под страхом наказания вырвавшейся вечером из дома в надежде объясниться с Пашкой. Поворачиваю вправо, в комнату с костром посредине и парой старых диванов у стены и врастаю в бетонный, потрескавшийся пол. Замираю. Даже моргнуть не могу, вдохнуть не получается. Вообще больше ни жить ни дыхать не хочу от увиденного. Прямо напротив меня, всего в каких-то трёх-четырёх метрах расположилась страстная парочка - Павел Осадчий и Оля Измайлова, выгнувшаяся изящной кошкой у него на коленях. Сплелись в страстном поцелуе, никого не замечая вокруг. И самое шокирующее -  Пашкина рука под её кофточкой, жадно шарящая по спине в поисках застёжки лифчика...

Прихожу в себя уже на крыльце, чуть не споткнувшись об одного из братьев Прокофьевых.

- Яся! Ты куда? Подожди, Яська! - долетает из-за спины знакомый голос парня. Настороженный и участливый. Чей-то. Но не его.

- Яся! Яся! Ярослава! Просыпайся, наконец! Мы садимся. - Снова зовёт. На этот раз он. Да что теперь объяснять, когда он там... со своей прошмандовкой...

- Что ты теперь хочешь, а? - отбрыкиваюсь от него. Ухо горит от того, что несколько часов было плотно прижато к твёрдым, как кирпичи, мускулам на груди Осадчего. Сон постепенно отступает, вновь наваливая на мои плечи тонны проблем не радужной реальности.

- Те же слова, малышка, но только поласковей и у меня в спальне... - глубокий, бархатистый голос обволакивает соблазнительными нотками и мне становится ещё хуже, ещё обидней, ещё более одиноко. Отворачиваюсь к иллюминатору и надеваю свои Ray Ban.

- Эй, ты в порядке? - тянет меня за подбородок, а в глазах... ну почти забота сквозит.

- Да. Просто солнце слишком яркое после сна.

- Здесь так. Привыкай, Ярослава. Привыкай.

9. Глава 8

- Никогда не была в тропиках? - он уже не впервые дотрагивается до меня за время поездки от аэропорта до виллы. На этот раз нежно касается колена, точнее, чуть выше. Так чувственно, по-особенному, что на этой стороне тела моментально образуется караван из сотен мурашек.

- Только в Чехии была. - Перемещаюсь подальше от него, но меня тут же придвигают обратно. Ещё плотней.

- Что, не сильно этот богатенький Буратино тебя баловал? Жаль. Замуж вышла, как пальцем в небо ткнула, Ярослава... 

Абсолютно ему меня не жаль. Врёт! Взгляд такой сухой и поучительный. Очень хочется дать этому гаду затрещину.

- Я не ради денег стала женой Гальперина.

- Конечно-конечно. Извините за оскорбление. Уверен, что по большой любви. - Брызгает сарказмом. Издевается, сволочь. - Но как бы то ни было, теперь... Вот так... - хватает мою ладонь и прижимает к своему паху, стоящему колом от натяжения изнутри. 

- У тебя должно быть фетиш заниматься сексом в автомобиле. - Шепчу в нескольких сантиметрах от его плеча. На всякий случай - вдруг водитель понимает русский.

- Не угадала. Мой фетиш - глубокий заглот. - Выдыхает эти два мерзких слова мне в ухо. Снова мороз по коже. Но, удивительно, что перед глазами тут же вспыхивают картинки вчерашней поездки в кабриолете, как иллюстрация к его словам. Противно, или, скорее больно от предположений, какое количество женщин ублажало его подобным образом. Вот чёрт!