– Понятно, вы – владелец крупной компании, – протянул водитель, наконец. – А я-то думаю, почему мне так знакомо ваше лицо. Кстати, меня зовут Нейл Саммерс, заместитель директора местного завода.

– Очень приятно познакомиться, Нейл.

– И ты сам принимали участие в спасательных работах?  –  недоверчиво поинтересовался Саммерс.  –  Это же опасно. А если бы ты погиб?

– Ну, мог, конечно. Что поделаешь. Жизнь вообще штука сложная, – усмехнулся Фрэнк.  –  Можно и дома в собственной постели сдохнуть от какого-нибудь геморроя. Но лучше, знаешь, в вертикальном положении, с адреналином в крови.

– Странно. Неужели, твоя жизнь, жизнь владельца крупной фирмы, равноценна жизни какого-то пассажира лайнера?  –  не оценив юмора, продолжил Саммерс.

Фрэнк бросил непонимающий взгляд на собеседника, пытаясь понять, шутит он или говорит серьёзно.

– Что, значит, равноценна или не равноценна? Любая жизнь бесценна, – он пожал плечами.  –  Даже крошечного ребёнка. Может быть, из него вырастет новый Моцарт или Эйнштейн.

– А если из него уже вырос бездельник, пропойца, попрошайка? А ты отдашь за него свою жизнь?

– Когда я спасал людей, я не интересовался их социальным статусом, – раздражённо отрезал Фрэнк.  –  Если мы будем рассуждать, кому имеет смысл жить, а кому не имеет, то скатимся на уровень социал-дарвинизма, а ещё хуже фашизма.

– Ты – коммунист?  –  бросив изучающий взгляд исподлобья, поинтересовался Саммерс.

– Господи! Да почему сразу коммунист?! Что за манера такая сразу обвинять в левых взглядах?!  –  возмутился Фрэнк.  –  Это же элементарные, общечеловеческие ценности, твою мать!

– Возможно, – пробормотал собеседник.  –  Извини, если задел.

Повисла неловкая пауза.

– Нейл, я надеюсь, у вас есть порт с причалом для частных судов? Мне надо связаться с командой моей яхты. Они меня заберут отсюда. Все разрешающие документы имеются.

– У нашего города нет выхода к океану, – резко бросил водитель, словно отрезал.  –  Никакого порта.

– Нет порта?  –  Фрэнк удивлено поднял брови.  –  Странно. На берегу океана и нет порта? Ну ладно, чёрт с ним. Я сообщу, чтобы они прислали вертолёт за мной. Или с этим тоже будут проблемы?

– Вертолёт? Думаю, что не будет.

– Нейл, а что выпускает ваш завод?

– Станки, спецоборудование.

– А машины?

– Да, конечно.

– Какой «движок»?

– Ну, обычный, – протянул тот равнодушно.  –  А что?

– Мы могли бы наладить с вами контакты. Моя компания производит самый экологически чистый двигатель в мире. Работает на водороде. КПД в два раза выше, чем у любого двигателя на бензине или дизельном топливе. Себестоимость ниже. Полторы тысячи миль без дозаправки. Моя собственная разработка.

– Круто. Обязательно сообщу директору о твоём предложении.

– Закурить не найдётся? Спасибо, – Фрэнк затянулся сигаретой, закашлялся от грубого, резкого вкуса, с удивлением бросив взгляд на протянутую Саммерсом плоскую коробку, на верхней крышке которой был выдавлен золотом знак доллара, без каких-либо выходных данных компании-производителя.  –  Кстати, классная у тебя тачка, Нейл. «Понтиак Стар Шеф», я так понял. 1956-й, нет, 1957-й год. Если память не изменяет. Симпатичный дизайн, движок неплохой. Обожаю ретромобили. Но, по правде говоря, больше люблю «форды». Моя страсть, что называется. Коллекционирую.

– И в каком масштабе?  –  поинтересовался Саммерс.

– Один к одному, конечно!  –  улыбнулся Фрэнк.  –  У меня есть почти все модели, – он сделал широкий жест рукой, словно показывая ряд машин.  –  Начиная с самой первой – квадроцикла Генри Форда. И Т-модель, «Жестянка Лиззи». Прототип. Знаешь, присказку Форда: «машина может быть любого цвета, если она чёрная». Прототип «Жестянки Лиззи» был красной. И я нашёл такой. Таких моделей осталось, может, пара штук в мире. Особенно «мустанги» обожаю.