Дягилева орёт, брыкается. Толкаю её от себя и хочу уйти. Но она, конечно, не успокаивается, долбит кулаками мне в спину, и Марина зовёт охрану.
Вику оперативно выводят из дома. Психушка по ней обливается слезами.
- Пойдём чай попьём.

Оборачиваюсь на голос.
- Зачем?
- Предлог поговорить, пойдём, Данил.
Киваю и иду следом за Мариной. Она наливает чай, ставит передо мной чашку и садится напротив.
- Чего ты от меня хочешь? Я всё сказал отцу. Если хочешь повоспитывать, ты мне не мать и…
- Я? Воспитывать тебя? - мягко смеётся. - Какая глупость. Я просто хотела поговорить о том, что случайно услышала.
- Дягилева психопатка и несёт всякий бред.
- Возможно, а возможно, из-за тебя пострадали невиновные люди...
- Это была идея Дягилева. Тупо спор. Я был не в курсе, что он развязался.
- То есть вы поспорили на живого человека?
Хочет пристыдить? Не выйдет.
- Спорили, дальше что?
- Ничего, - улыбка, - просто в один прекрасный момент отец не захочет тебе помогать, или у него не будет такой возможности.
- У него не будет возможности? Мы про одного и того же человека говорим?
- Когда дело касается жизни, даже самые всемогущие иногда теряют свои привилегии. Подумай об этом. Я верю, что ты не такой плохой, каким хочешь казаться. Извинись перед той девочкой.
Марина поднимается из-за стола и уходит в глубь дома.
Смотрю на остывший чай и с размаху скидываю чашку на пол.


До декабря я работаю у отца в офисе. Не по своему желанию, конечно, но, в принципе, за первые две недели вливаюсь в процесс и даже иногда получаю от этого удовольствие.
На учёбе бываю не больше обычного. Викуша притащилась в слезах и с извинениями неделю спустя. Мне на неё как было пофиг, так ничего и не изменилось.
«Саламандру» мне не вернули, даже больше, отец просто закрыл клуб. Это стало больным уколом. Подобного я ещё не чувствовал. Я в этот клуб столько сил вложил, он был мне интересен как проект. Развитие, реклама, я контролил всё вплоть до поставок сам. Мне нравилось, но отец жёстко отыгрался и всё разрушил.

После того утра на квартире, мы больше с ним не говорили. Вообще.
Он делал вид, что я не существую.
Меня в свою очередь, подмывало спросить о Дягилеве, но я помалкивал.
Тупая ситуация. Не первая в жизни, конечно, но осадок отчего-то остался. Наверное, потому что вот такого треша со стороны девчонки, ещё не видел.
Не спорю, были модельки, которые сидели на наркоте, мисски всякие с короной, простушки с разбитыми сердцами, но вот такого не было никогда. Чтобы в припадки скатываться. Однозначно не было.

Под конец семестра я сидел в столовой, когда Разумовская пришла туда с подружкой, лишь раз, и то вскользь, обратив ко мне взгляд. Мы с ней больше ни разу не общались. Так, изредка сталкивались в коридорах, делая вид, что незнакомы.
Смотрю на неё ровно до того, как рядом подсаживается Илюха. Он в этом году полсеместра отлёживался на Бали. Свободный художник, блин.
- Здорово.
- И тебе всего хорошего.
- Ты чего такой серьёзный?
- Так.
- Слушай, тусанём сегодня, может?
- Не хочется...
- Ты какой-то странный в последнее время.
- Нормальный.
- Чё у вас тут вообще было без меня? Захарка в сапоги загремел, не ясно как... ты у бати в офисном рабстве, «Саламандру» закрыл.
- Не важно. Давай на выходных куда-нибудь смотаемся, подальше отсюда, - перевожу взгляд на Элю.
- Да я только за.
- Забились.
- О, Анька, - Илюха поднимается, - привет!
Идёт к их столу с довольной мордой.
- Илюша, - подружка Разумовской хихикает, обнимая в ответ. - Ты когда вернулся? Загорелый такой.
- Пару дней. Слушай, забегай в студию, есть крутая идея для фотосессии.