Они дали мне образование, крышу над головой и хоть какую-то возможность для дальнейшего существования. Безусловно, я благодарна им за это, но не более. Сын мистера Мартинеса, безответно в меня влюбленный, считает своей собственностью, не позволяя вести свободную жизнь, такую, какую я хочу. Он первый, кто утешал меня, первый, кто обнял, приласкал, а затем поцеловал.

Он тот самый и единственный, кому я отдала себя, вручив свою невинность в надежде, что кто-то любил меня по-настоящему. Зря я это сделала. Все зашло слишком далеко, находясь под его давлением, я позволяла ему слишком откровенные вещи, с мыслью о том, что больше мне некуда было податься, да и вряд ли теперь бы он отпустил. Крис заигрался, просто сошел с ума. Внушил себе и мне, что мы созданы друг для друга, словно единое целое.

Он опустился до того, что грозился перевести отца в самую скверную в нашем городе психушку, как только я посмею бросить его. И я бросала, но он находил и тащил за волосы обратно к себе в берлогу унижений и слез.

Перебирая в памяти события жизни последних семи лет, в полудреме добираюсь на такси до клуба «Парадиз». Сегодня у меня договоренность с владельцами заведения выступить там, спеть несколько песен популярных исполнителей, получить заработанные деньги. Мной, не Крисом. После этого я могла бы уехать спокойно домой, однако ночное путешествие не заканчивается, поскольку очередное шумное заведение, в корне отличающееся от предыдущего, уже ждет меня.

Все это делается не для того, чтобы дразнить Криса и нарываться на сумасшедшие с ним разборки. В первую очередь, я делаю это для себя, потому что в этих громких, прокуренных местах, кожей ощущаю свободу. Ту, которой мне так не хватает. Та, которая позволяет забыться и продемонстрировать себя, не оглядываясь по сторонам в поисках человека, который перекрывает кислород.

«Тебя доставят домой на черном внедорожнике. Водитель ждет. Пошевеливайся. И не смей отключать телефон», — гласит гневное сообщение от Мартинеса, едва успеваю включить аппарат. Следом сыплется тонна уведомлений о пропущенных им вызовах. Пятьдесят с лишним. Ненормальный.

Опять играет с дружками в покер, спуская деньги на ветер. Не удивлюсь, если забавляется с другими девицами, готовыми исполнить все его прихоти. Пусть бы и дальше игрался, для чего я ему нужна?

Не собираюсь даже следовать указаниям, тем более, что мне нужно совершенно в другую сторону, и машину я в состоянии вызвать самостоятельно. Уж лучше с таксистом ехать, чем с его громилой, при виде которого тошнит.

Как назло на парковке тишина — ни одной души, и темно вдобавок. Приложение о вызове такси сначала тормозит, а затем телефон издает едва слышный сигнал о полной разрядке батареи.

Проклятье!

Крису бесполезно объяснять, почему я была не в сети, но меня волнует совершенно другое. Как добраться до клуба, где, возможно, уже заждались блондинку, иногда скользящую на пилоне субботними ночами.

Кутаясь в длинное драповое пальто, я прохожу мимо автомобилей, которые меня не интересуют. Лишь один из них привлекает внимание маркой модели, о которой говорится в последнем сообщении Мартинеса.

Вот он: черный внедорожник последнего поколения. Огромный, красивый автомобиль, ничего не скажешь. Как же он зазывает, прельщая своим великолепным внешним видом. Жаль, водитель этого автомобиля абсолютный мудак и проныра.

Шумно выдохнув, открываю дверцу и проскальзываю в салон на уютное сиденье, устраиваясь позади пассажирского места, что находится рядом с водителем.

Свет в салоне не загорается, лишь поступает от фонарей, освещающих улицу, но я различаю в зеркале заднего вида холодные, безжизненные глаза, которые задерживаются на мне в этом маленьком отражении. Всего какое-то мгновение...