Игорь подумал об Инне. Она собиралась приехать к нему из деревни ещё два дня назад, наверное, что-то пошло не так… «Могла бы хоть позвонить, – Игорь возмущённо нахмурил брови. – А то я сижу здесь один уже третий день и жду её как дурак! Э-э-эх… Женщины. Один чёрт их разберёт. Если они даже сами себя не понимают». Игорь ещё долго ругал Инну, не забывая костерить и весь женский род, неустанно подливая себе водки и закуривая сигареты, одну за другой. Когда он устал браниться, за окном было уже темно, белые сугробы сияли под жёлтыми фонарями. Тишина постепенно охватывала улицы, словно заявляя о том, что ночь вступает в свои права.

В комнате сигаретный дым стоял столбом, сдавливая дыхание. Неразобранные сумки валялись в углу, усиливая ощущение неопределённости и обостряя состояние подвешенности. Они мозолили Игорю глаза и как будто с насмешкою спрашивали: «Ну и что ты теперь будешь делать? Просто разберёшь нас и заживёшь новой счастливой жизнью? Без мамы? Без Инны? Кстати, твоя пассия, как всегда, в своём репертуаре, не отличилась оригинальностью. Подводить людей в самый неподходящий момент – её жизненное кредо. Ты же всегда знал об этом, чего тогда так расстроился? Может, ты всё-таки нас разберёшь? Или так и будешь сидеть как пень?»

Игорь резко оторвал взгляд от насмехающихся над ним сумок, откинулся на спинку дивана и закрыл глаза. В голове пронёсся ураган дурных мыслей. Вихрь разноцветных картинок болезненно кружил воображение: одни лица сменяли другие, кто-то улыбался, некоторые люди плакали, третьи смотрели на Игоря презрительно и, тыча в него пальцами, перешёптывались между собой. Сам же он то сидел за столом, то вдруг почему-то оказывался в глухом дремучем лесу, то стоял в яме, вырытой на кладбище, не пытаясь из нее выбраться. И вот – в яму стали спускать гроб. Игорь почувствовал, что начинает задыхаться под тяжестью ненавистного ящика…

Открыв глаза, он глубоко вздохнул. Посидел ещё немного, а затем подошёл к окну. Приоткрыв форточку, Игорь вспомнил, что у него есть верные друзья, с которыми сейчас было бы так кстати поговорить. Откинув крышку телефона-раскладушки, он набрал Мишин номер. Послышались длинные гудки, и через несколько минут в трубке раздался женский голос:

– Алло, я слушаю.

– Привет, Люд, а Мишу позови.

– Ой, Игорь, ты, что ли? Конечно, сейчас позову.

На следующие утро у Игоря, в квартире № 21, появилось три долгожданных гостя: Миша, Людочка и Дима. Последний сидел на кухонном подоконнике, свесив ноги. Его лысый череп бликовал от дневного уличного света, и парень задумчиво поглаживал свою бородку, напоминая старика Хоттабыча, готовящегося произнести заклинание. Карие раскосые глаза то смотрели с интересом на Игоря, то начинали «бегать» по кухне, то Дмитрий снова, весь во внимание, застывал на говорящем. Дима был из таких людей, про которых говорят «нем как рыба». Какой-то особой эмоциональности в этом человеке не наблюдалось, зато ледяного холоднокровия, безразличного спокойствия было хоть отбавляй. Но когда случалась какая-нибудь нестандартная ситуация по типу «стащить из магазина бутылочку дорогого вина» или «поучаствовать в драке, а затем гоняться от ментов с высунутым языком чуть ли не через весь город (а Волгоград не самый маленький муниципалитет России)»… Да, в такие минуты Диму можно было назвать живым и очень счастливым человеком. Он менялся прямо на глазах: начинал радостно, безудержно смеяться и беспрерывно шутить, заражая всех, кто рядом, своим куражом. Дима все свои 27 лет прожил без отца, он даже никогда его не видел. Мать, Мария Александровна, не стала придумывать красивых легенд о герое: пожарнике, лётчике-испытателе, великом космонавте или хотя бы просто об отважном милиционере, который, защищая граждан, погиб в жестокой перестрелке. Нет… Она была реалисткой, поэтому Дима с раннего детства знал, что папа покинул родные края где-то через год-полтора после рождения сына. И Дмитрий никогда не осуждал отца за это, по крайней мере, в кругу друзей. Он вообще разговаривал о нём с большой неохотой и только когда к нему начинали приставать с вопросами. Зато если уж Дима заводил разговор о маме, казалось, этому не будет конца. Он всё говорил, и говорил, и говорил… О том, какие замечательные картины она вышивает крестиком, что вот, мол, недавно она с помощью иглы и мулине создала потрясающее панно с кошкой, сидящей на тумбе, рядом с расписной вазой с букетом осенних листьев. Он готов часами смотреть на эти картины, не отрывая взгляда ни на секунду. А какие его мама печёт пирожки, особенно с луком и капустой, ммм… «Про сладкую выпечку я вообще молчу! – вообще