Виктор встречает меня в коридоре.

— Все хорошо, — говорю.

Он молчит.

Понятно, что по мне видно как все «хорошо». По моему лицу, по выражению во взгляде.

— Я с ним разберусь, — наконец, выдает Кузнецов.

— Не надо, — качаю головой. — Не связывайся. Он уедет и…

— Вер, ты сама в это веришь?

Нет.

Приходится признать, скрепя сердцем.

Таиров неизвестно что вбил себе в голову. Легко не отступит. Если у него взыграл инстинкт охотника, то все, пиши пропало.

— Я боюсь, — выдаю честно, тихо добавляю: — Боюсь, что он узнает про Кирюшу.

— Тебе не нужно ничего бояться, — замечает Кузнецов, подходит и обнимает меня за плечи, ловит мой взгляд. — Я здесь. Уезжать никуда не планирую. Ну теперь так точно.

+++

Таиров

Черт знает, почему остаюсь в этом проклятом городе. Дел хватает. Давно пора валить отсюда.

Но я как последний дебил здесь торчу.

Видно, это какое-то мазохисткое удовольствие. Наблюдать за ней, провожать взглядом из окна своей тачки.

Знать, что ничего не вернуть. Что ничего не будет как раньше.

Вера нагуляла ребенка. Сразу после нашего развода. По срокам выходит, что едва от выкидыша оправилась, — мигом под этого Кузнецова легла.

А может, и беременна была его ребенком?

У нас же долго не получалось.

Мысли поедом жрут.

Ярость душит.

Прямо захлебываюсь. Злобой. Желчью. Разорвать готов. Этого подонка Кузнецова. И ее. Блудливая стерва. Наставила мне рога.

Я ее любил.

А она…

Любил?

Да я и сейчас, черт раздери, люблю ее. Жесть как от всего этого кроет. Но понимаю — отпустить не могу. Нутром чую — нет, моя она. Только моя!

Но все усложняется.

Время ей давал. Отойти от всего.

Зря.

Ошибся.

Теперь у нее есть сын. Не от меня.

Смотрю, как она целует ребенка, как играет с ним. Всего аж выкручивает от дикой смеси эмоций.

Этот мелкий пацан мог быть моим.

Если бы она не была такой…

Телефон вибрирует. Бросаю взгляд на экран — по работе. Значит, подождет. Снова впиваюсь глазами в нее.

Уходит. Видно, на работу. Оставляет ребенка с нянькой.

Перевожу взгляд на малого.

Темноволосый. И глаза у него темные. Отсюда не разглядеть, но я помню, как он на меня зыркнул. У Кузнецова светлые, у Веры тоже. Хотя это все еще ни черта не значит.

Может она от другого залетела? От своего начальника, например. Проклятый Пылаев.

Ну и с ним позже разберусь.

Вижу, как пацан отбрасывает «пустышку». На лавку. А нянька не замечает. Дальше коляску с ним катит.

Обращаюсь к помощнику, который сидит рядом со мной.

— Забери, — киваю в сторону лавки.

— Что забрать, босс?

— «Пустышку», — отвечаю. — Только осторожно. Так, чтобы можно было сделать тест-ДНК.

Сгоряча много чего надумал.

Но вообще, зная Веру, слабо верится, что она могла лечь под другого настолько быстро. В тихом омуте черти водятся. Знаю.

Однако проверить стоит. Хочу знать, от кого она родила. От Кузнецова? От Пылаева? Или… от меня.

+++

Уважаемые читатели, мы закончили книгу "Варвар", и у нас вышла горячая новинка с острым непредсказуемым сюжетом. Если у вас не переходит по ссылке, то заходите на страничку Рины. Эта новинка первая в списке книг.